会议室的冷气开得极足，冰冷的光滑桌面倒映着投资方面无表情的脸。
对方指尖轻敲着小舟那份滚烫的剧本，语气里的轻蔑像淬了冰：“《厨房里的光》？苏小姐，现在的市场要的是冲突，是强情节，不是这种家长里短的油盐酱醋。一个讲家庭厨房的剧，能火？”
小舟没有争辩，只是微微一笑，收起了剧本。
她只带走了导演，两人一头扎进了城市最不起眼的角落——“烟火课堂”。
那是一个由社区支持的免费烹饪教学点，学员大多是空巢老人和留守儿童。
他们到时，一位头发花白的老人正在展示他的“三分钟热饭术”。
一口小锅，一碗隔夜粥，老人颤巍巍地磕入一个鸡蛋，撒上碧绿的葱花，淋上半勺酱油，用筷子飞快地搅动。
浑浊的米粥瞬间变得金黄，香气袅袅升起。
老人一边搅一边对着镜头外的学员们笑，牙齿都掉光了。
他说：“年轻人忙，没空做饭。但再忙，也得吃口热的。我这不是为活着吃饭，是为吃饭活着。”
小舟举着手机，稳稳地录下了这短短的一幕。
她没加任何特效，连老人的喘息声都保留着，剪成了一段三十秒的预告片，直接发给了那位投资方。
邮件里只附了一句话：“我们拍的不是菜，是人心里没熄的火。”
当晚，她收到了回复，只有简洁的两个字：绿灯。
项目正式启动的喧嚣，没有打扰到野食小馆后巷的宁静。
阿青靠在“无名菜”墙边抽烟，目光落在一张新贴上的、用铅笔写的纸条上：“013号汤，像我爸走之前给我做的最后一顿面。我想学，但我怕……怕做不像那个味道。”字迹很稚嫩，带着一丝不易察觉的颤抖。
阿青掐了烟，却没有转身回厨房。
他从后厨拎了一袋子新鲜的食材，径直去了城东那片龙蛇混杂的棚户区。
根据纸条上留下的模糊地址，他找到了那间逼仄的小屋。
厨房窄得几乎转不开身，一个瘦弱的男孩正笨拙地对着一口冰冷的锅发呆。
阿青没多说废话，把食材放在地上，自己蹲了下来，从最基础的和面开始教。
他的声音一贯地冷硬，动作却格外耐心：“火要小点，像哄人一样，慢慢来。”男孩很紧张，手忙脚乱，一连试了七次，面条才终于成型，下锅，煮熟，盛起。
当他把那碗汤色清亮的面条端到里屋白发苍苍的奶奶面前时，一双手抖得几乎端不稳。
阿青什么也没说，悄无声息地离开了。
走之前，他从口袋里摸出一个皱巴巴的烟盒，在背面用笔写下了“013号汤”的详细配方，塞进了男孩放在门口的旧书包里。
第二天清晨，“无名菜”的墙上，那张写着“013号汤”的纸条旁边，多了一张新的，字迹同样稚嫩，却充满了力量：“请叫它，‘爸爸的味道’。”
几乎是同一时间，小满的手机被一条投诉信息震得嗡嗡作响。
有人举报，某社区的一位“烟火课堂”学员，将课堂上学到的内容原封不动地录制下来，在短视频平台上开付费课程，公然敛财。
团队的法务义愤填膺，立刻就要拟律师函。
小满却按住了他的手，摇了摇头。
她没有选择发函警告，更没有动用平台关系删掉那些侵权视频。
相反，她让团队连夜赶工，将原本的课程内容，升级成了一个“反向教学包”。
里面不仅包含了所有菜品的详细教程，甚至公开了他们团队内部的拍摄技巧、剪辑模板、流量运营策略和变现思路。
这个教学包被公开发布，首页上用加粗的字体写着一行字：“随便抄，但请别忘了，把它教给下一个人。”
三天后，那个盗课者的账号私信了小满。
他说：“对不起。我用你给的模板，在我家小区门口开了个免费的教学班，专门教那些不会用手机的老人做菜。”
小满看着那条信息，指尖在屏幕上轻轻敲下几个字：“火种，本来就不该被锁在保险柜里。”
清晨的薄雾尚未散尽，苏晚星已经来到野食后厨帮忙。
她惊讶地发现，一向只在深夜试菜的陆野，竟破天荒地在灶台前忙碌。
锅里炖着最简单的清汤白菜，却有一股难以言喻的、清冽而温暖的香气，丝丝缕缕地钻进鼻腔。
陆野盛了一小碗递给她。
苏晚星尝了一口，整个人都愣住了。
汤汁清甜，白菜软烂，那味道，分明是她童年记忆里，外婆在冬日雪天里为她煮的那一碗。
那是独属于她的，被时光尘封的味道。
陆野背对着她，声音淡淡地，像是随口一提：“你上次喝醉了提过一次，说那味道，像雪地里的一盏灯。”
苏晚-星没说话，只是低下头，一口接一口地扒着碗里的白菜，滚烫的眼泪毫无征兆地砸进汤里，荡开一圈小小的涟漪。
路过的阿青瞥见了这一幕，他默默地走到角落，抬手关掉了后厨那个角度的监控录像。
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