阿青的声音，像一把生锈的扳手，撬开了这片废墟沉寂多年的齿轮。
他站在由废弃油桶和铁板临时搭建的中央灶台前，身后是斑驳的墙壁和裸露的钢筋，头顶是漏光的铁皮屋顶。
但他的眼神，比利刃更亮，扫过台下那三十七张写满故事的脸。
“今天，不评三星，不打分数！”他的声音在空旷的厂房里回响，带着金属的摩擦音，“我们只问一句——你还想炒吗？”
没有片刻的犹豫，三十七个声音汇成一股洪流，从胸腔里，从喉咙深处，从灵魂的缝隙里，猛然炸开：“想！”
那声音的力量，仿佛一道无形的冲击波，震得屋顶上的陈年积灰簌簌落下，在投射进来的光柱中，如同纷飞的战火余烬。
躲在摄像机后面的小舟，再也绷不住，镜头因为他无声的抽噎而微微晃动。
他迅速抬手，用手背狠狠抹去眼泪，生怕模糊了这足以载入历史的一幕。
苏晚星走上台，接过阿青递来的话筒。
她没有多余的废话，只用清冷而坚定的声音宣布：“‘野火学院’首届认证典礼，最终环节——‘灰烬重生宴’，现在开始！”
规则简单到残酷：每位厨师，必须复刻一道曾让自己身败名裂，或是留下终身遗憾的“失败之作”，并赋予它全新的生命。
由现场随机抽选的评委进行盲品。
第一个上场的是老刘，一个曾经在国宴厨房掌勺，却因突发性手部震颤而被迫退役的男人。
全网直播的那次失误，他端着一碗清汤，汤水洒了一半，成了他挥之不去的噩梦。
今天，他端上来的，是一碗“颤抖豆腐羹”。
所有人的目光都凝固了。
那碗羹，盛在朴素的白瓷碗里，羹汤表面竟真的在以一种肉眼可见的频率微微颤动，仿佛盛着一汪月光下的湖水。
观众席里响起一阵压抑的惊呼，有人甚至开始低声议论，这是不是又一次失控的开始。
评委席上的小满，一个以味觉刁钻闻名的美食家，面无表情地舀起一勺。
羹汤入口的瞬间，他那万年不变的冰山脸上，眉峰几不可察地一挑。
极致的滑，极致的嫩。
那豆腐仿佛没有实体，顺着舌尖就化作了一股豆香浓郁的暖流，而那恰到好处的微颤，非但不是瑕疵，反而让羹汤在口腔中的触感变得层层叠叠，如丝绸拂过。
小满放下勺子，看向幕后紧张到指节发白的老刘，声音不大，却清晰地传遍全场：“你不是稳了，你是学会了和你的‘抖’共处。”
全场寂静。
老刘的眼眶瞬间红了，他攥紧拳头，对着话筒的声音带着无法抑制的哽咽：“以前……以前我拼了命地想藏住它，我怕被人看见我在抖。现在——”他深吸一口气，像是要把半生的委屈都吐出来，“现在，我让它成了我独一无二的风味！”
掌声雷动，经久不息。
而在喧嚣的后台，陆野却注意到一个蜷缩在角落里的身影。
那是一个落选者，一个连参加“灰烬重生宴”资格都没有的年轻人。
他手里死死攥着一张烧焦了边角的菜谱，那是他唯一从火灾里抢救出来的，属于他爷爷的遗物。
陆野没有说话，只是默默走过去，在他身边蹲下。
生锈的铁架子散发着冰冷的气息，与前台的热火朝天判若两个世界。
“还想试吗？”陆野的声音低沉而平静。
年轻人猛地抬头，眼里的光亮了又暗，最终，他用力地点了点头，像是在确认一个自己都不敢相信的决定。
陆野没再多说，领着他拐进一个用帆布隔出来的临时厨房。
这里没有镁光灯，没有观众，只有一个孤零零的小灶台。
陆野亲自为他拧开阀门，点燃一小簇蓝色的火焰。
“不为认证，不为观众。”陆野拍了拍他的肩膀，“就为你自己，炒一盘。”
四十分钟后，一盘边缘带着些许焦痕的蛋炒饭出锅了。
米粒不够分明，火候也欠了些，但那股锅气和蛋香，却无比真实。
陆野拿起勺子尝了一口，细细咀嚼，然后点了点头。
“火小了点，”他看着年轻人紧张的脸，缓缓说道，“但——有人味。”
他转身拿起一份空白档案，在上面写下几行字，然后亲自盖上“野火学院”的印章，递给目瞪口呆的年轻人。
只见职位那一栏赫然写着：“特聘试火导师”。
年轻人颤抖着问：“这是什么意思？”
陆野淡淡一笑：“意思就是，你的工作，就是不断地点火，不断地试。任期是——直到你敢收徒的那一天。”
与此同时，在典礼现场的另一侧，由小舟一手策划的“无名灶台展”也同步向公众开放。
这里没有精致的展品，只有三十七个厨师带来的，与他们生命紧密相连的物件。
有一口传了三代，锅底已经凹凸不平的铁锅，属于一个曾经的夜市摊主；有一个用盲文密密麻麻标注着所有调料的盒子，来自一位在事故中失明的面点师；还有一张烧伤者戴着厚重隔热手套，一笔一划画出的菜单草图……
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