苏寒摇了摇头。
“培养的是未来的‘种子’。不是特种兵，不是侦察兵，不是情报人员。”
“是‘种子’。种下去，发芽，长成一棵树，然后那棵树会结出更多的种子。”
“一颗种子，就是一个独立的作战单元。”
“他们不需要上级的命令，不需要后方的支援，不需要友军的配合。”
“他们被投放到任何一个环境里，都能活下去，都能完成任务，都能在完成任务之后，从那个环境里消失，不留任何痕迹。”
苏寒沉默了片刻：“这样的‘种子’，现在有多少？”
“不多。”
中年男人的嘴角微微抿了一下，“能通过选拔的人本来就少，能坚持到毕业的更少。加上今年刚毕业的这一批，也不到三位数。”
“他们要在这里待多久？”
“不一定。有的人三年就能毕业，有的人五年还在训练。看天赋，看努力，看命。”
“命？”
“对。命。”
中年男人看着苏寒，“这里的训练科目，不是训练场上那些有安全绳、有救护车、有预案的科目。”
“这里的训练，没有安全绳，没有救护车，没有预案。每年都有人受伤，有人致残，有人——死。”
“你确定你还要留下来吗？”
苏寒看着他那双深陷的眼睛，没有任何犹豫。
“确定。”
中年男人点了一下头。
“好。那我带你去看看你的新战场。”
他从屋顶的另外一侧踩着瓦片走下去，没有走梯子。
苏寒跟在他后面。
两个人沿着屋脊走到房子的另一端，跳下来，落在一条被踩得硬实的土路上。
两个人走了没多远，在一块稻田边上停下来。
几个学员正在田里插秧。
他们弯着腰，右手捏着秧苗，左手分株，一株一株地插进水田里。
动作很熟练，间距很均匀，株距、行距都控制在十厘米左右，误差不超过两厘米。
苏寒看着他们插秧的动作，忽然觉得这个画面在哪里见过。
不是在纪录片里，不是在农业节目里，是在——
他的记忆忽然跳到了两年多前的苏家村公祭大典。
那天早上，他穿着深蓝色绸缎长袍，站在祠堂享堂里，面对列祖列宗的牌位。
堂屋外面，是上万名苏氏宗亲。
万人同跪，万人同拜。
那种整齐，那种默契，那种不需要口令、不需要指挥、所有人同时做出同一个动作的整齐。
跟眼前这些插秧的学员一模一样。
他们不是在插秧。
他们在训练。
齐步走、正步踢腿、摆臂定位、排面标齐——所有的队列基础动作，都被融进了插秧这个看似普通的农活里。
弯腰的幅度就是正步踢腿的高度，插秧的间距就是队列的间距，分株的速度就是转体的速度。
他们把训练藏进了农活里，把军营藏进了村庄里，把自己藏进了角色里。
伪装到了骨头里。
苏寒收回目光。
中年男人站在田埂上，把布鞋脱了，裤腿卷到膝盖以上，赤脚踩进水田里。
泥浆从他的脚趾缝里挤出来，发出细微的吧嗒声。
他弯下腰，从一个学员手里接过一把秧苗，开始插秧。
动作不紧不慢，每一株都插得很稳。
苏寒站在田埂上看着他。
苏寒站在田埂上，看着他那双在水田里缓慢移动的脚，看着他弯腰、插秧、直腰、再弯腰的循环。
苏寒忽然也脱了鞋，卷起裤腿，赤脚踩进水田里。
泥浆冰凉，从脚趾缝里挤出来，滑腻，黏稠，带着一股淡淡的腐殖质的味道。
他从中年男人手里接过一把秧苗，站在他旁边，弯下腰，开始插秧。
中年男人的动作顿了一下。
他没有转头看苏寒，只是微微侧了一下头，余光扫过苏寒插下的第一株秧苗。
株距、行距、入泥深度，全部符合标准。
“你会插秧？”
苏寒把第二株秧苗插进泥里：“小时候在老家插过。”
“多久以前？”
“十几年前。”
中年男人点了点头。
太阳从东边山脊上完全升起来的时候，雾散了。
阳光毫无遮挡地洒在这片山坡上，把稻田照得一片金黄。
苏寒和中年男人已经在水田里干了一个多小时的活。
一把秧苗插完了，苏寒直起腰，活动了一下因为长时间弯腰而发僵的脊背。
泥浆干在腿上，结成一层灰白色的薄壳，绷在皮肤上，一动就往下掉碎屑。
中年男人还在插最后一排。
他的动作比苏寒慢，但比苏寒稳。
每一株秧苗入泥的深度都完全一致，株距、行距像是用尺子量过。
苏寒注意到一个细节——他在插秧的时候，右手的三根手指捏着秧苗根部，中指、食指、拇指形成一个稳定的三角形。
那不是一个农民握秧苗的方式。
那是手枪射击时的握枪姿势。
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