火把灭了之后，通道里就只剩一点微弱的光。不是从哪儿漏进来的，也不是谁带的灯，就是那种陈年土墙自己渗出来的灰蒙蒙的亮，像是霉斑反着气，勉强能照出脚前两尺的地。空气又闷又重，吸一口，鼻孔里都是铁锈味和陈灰搅在一起的呛人劲儿。
队伍贴着左墙走，绳子还串在手腕上，一个拉一个，没人说话。刚才那一阵暗器喷得人魂都快散了，现在腿还在抖，喘气声压得低，但谁都听得见。张驰走在中间靠前的位置，刀没出鞘，可手一直按在刀柄上，指节发白。他左脸那道疤在微光下显出来，像条干涸的裂口，他自己倒是不觉得，只是时不时用肩膀蹭一下靠旗——背上的四面旗子早就卷了边，扎得肉疼。
蒋龙之前喊的“贴左墙”三个字还在大伙耳朵里回荡。这会儿没人敢往右边瞟一眼，哪怕那边看着宽敞些。谁都知道，宽的地方不一定安全，窄的地方也不一定死路。刚才石脊上那阵子，胖子差点掉下去，要不是蒋龙趴着伸手够，现在早成底下黑窟窿里的骨头渣了。
张驰低头看自己的脚，布鞋底沾了泥和碎草，鞋尖磨出了毛边。他刚想抬步，忽然觉得右脚踝一紧，像是被人从后头拽了下裤管。
他顿住。
不是人。
是网。
一张厚得不像话的蜘蛛网，横七竖八地缠在他小腿上，黏糊糊的丝线已经裹住了裤脚，往上爬了半截腿肚子。那丝不像是新结的，颜色发黄发褐，跟陈年浆糊似的，一碰就粘，越挣越紧。他试着动了下脚，结果整条腿都被牵住，连膝盖都转不利索。
“操。”他低声骂了一句。
旁边人察觉不对，顺着绳子传过来一股僵硬劲儿，也停了。没人问，但呼吸都收住了。
张驰没回头，也没喊。他知道这时候一慌，后面全得乱。他左手往下摸，扯了扯缠住小腿的丝线，一拉，纹丝不动。再用力，丝线居然没断，反倒把整张网都扯得颤了颤。
他抬头往前看。
这才发现，不止他一个。
前面七八步远，整条通道被一张巨大的蛛网拦腰封死。不是那种轻飘飘吊在角落的破网，而是厚厚一层，层层叠叠，像是有人拿浆糊刷了十几遍，结成了片状的壳，横在道中央，离地三尺，一直顶到拱顶。网上全是尘土、枯叶、碎骨头渣子，还有几只干瘪的虫子尸体，黏在上面几十年不动弹了。风一吹——其实没风——它就微微晃，像块烂布帘子。
张驰立刻明白过来：刚才那阵机关喷完，动静太大，震松了顶上积年的灰，也惊醒了这鬼东西。他们踩进来的时候，根本没注意脚下那些细丝，等走到中间，网从四面八方缠上来，悄无声息。
他右手一抽，青龙偃月刀“锵”地出鞘半寸，寒光一闪，映得脸上那道疤都活了。
“别动。”他低声道，声音不大，但压得住，“谁也别扯绳子。”
说完，他左手猛地一拧，抓住缠在腿上的主丝，右手刀锋一送，刀尖贴着靴帮划下，“嗤啦”一声，丝线断开，黏性立消。他顺势往后一蹬，把残网甩开，整个人向左一歪，靠在墙上，腾出空间。
这一下干净利落，没带一点多余动作。
他站稳，深吸一口气，双手握刀，刀身缓缓抽出。
百斤重的青龙刀在他手里像根扫帚杆，但他知道不能莽。这网看着死物，实则弹性极强，要是劈得不准，刀卡进去，反手就被黏住。他盯着前方主网，估算距离、厚度、受力点，脑子里过了一遍《长坂坡》里赵子龙挑将的节奏——先破甲，再断骨，最后斩首。
他右脚往前踏半步，重心下沉。
然后——
抡！
整把刀由下往上斜劈，带出一道沉闷的风声。刀锋撞上网的瞬间，没有预想中的“啪”响，而是“噗”地一声，像砍进了一团湿透的棉絮。网面凹陷，丝线断裂，可边缘立刻回弹，试图裹住刀刃。
张驰咬牙，手腕一抖，刀势不变，继续上扬。
“咔！”
一声脆响，是丝线彻底崩断的声音。
网从中裂开一道口子，灰尘簌簌落下，像下雨。他不停，借着反手回拉的力道，横刀再扫，刀背砸在断口两侧，把残留的黏丝震落。
第二刀下去，裂缝扩大。
第三刀，整张网“哗啦”一声塌下半边，挂在墙上的部分还在微微颤动，像是垂死挣扎。
通道开了。
张驰收刀，刀尖朝下，插进土里顿了顿，把沾上的灰和残丝蹭掉。他喘了口气，胸口起伏，额角有汗滑下来，顺着疤痕流到下巴。
“过了。”他说，声音还是低的。
后面的人这才敢动。一个个猫着腰，贴着左墙，从裂开的网缝里钻过去。有人用手扒拉残网，怕蹭脸；有人干脆趴下爬行，生怕再踩上什么看不见的丝。绳子还在串着，但走得比刚才快了些，像是背后有东西追。
张驰最后一个过。
他走过那堆烂网时，特意低头看了眼脚下。地上有一层薄薄的丝膜，像是被什么东西常年爬行磨出来的。他皱眉，没吭声，只是把刀收回鞘里，拍了拍靠旗上的灰。
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