冰冷，坚硬。
这是林溪恢复意识后的第一重感知。后脑勺的钝痛像没上油的锯子，一下下磨着颅骨，她费力地睁开眼，头顶是工作室熟悉的无影灯金属架，冷白的光刺得她眯了眯眼。
但她不在工作台上。
后背贴着的原木地板泛着潮气，混着木料的沉香、树脂胶水的微甜，还有…… 一丝极淡的海腥味。那味道像生锈的铁片泡在海水里，涩得人鼻腔发紧。
记忆猛地炸开来。
那个黄铜罗盘，指尖触到它的瞬间，像是攥住了块烧红的烙铁，又像是被冰锥扎穿了掌心。紧随其后的是铺天盖地的冰冷 —— 海水灌进喉咙的窒息感，耳膜被水压挤得生疼，还有金属扭曲的尖啸，人在浪里沉浮的哭喊…… 最可怕的是那种注视，像深海里蛰伏的巨兽睁开了眼，冰冷的视线从几万米深的海底透上来，钉得她灵魂都发颤。
“唔……” 她撑着地板想坐起来，天旋地转的眩晕让胃里翻江倒海。她死死捂住嘴，指节按得发白，余光瞥见几米外的地板上，那个黄铜罗盘正静静地躺着。
绿锈爬满了它的表面，在窗外透进来的城市天光里，泛着种陈旧的、说不出的晦暗。像一只闭着的眼，藏着见不得光的东西。
就是它。
林溪几乎是手脚并用地爬过去，膝盖磕在地板上发出闷响，她却没感觉。指尖刚碰到罗盘，那股非金非木的冰冷就顺着掌心窜上来，像条小蛇钻进骨头缝。昨夜那场 “沉没” 的碎片又撞进脑子里 —— 冰冷的海水，断裂的船板，还有那声震碎耳膜的巨物嘶吼。
“哐当！”
她像被烫到似的猛地甩开罗盘，金属落地的声音在安静的工作室里格外刺耳，惊得她心脏狂跳。
她背靠着修复台的金属柜脚滑坐下来，大口喘着气。是幻觉吗？她最近接的活儿确实多，上周为了赶一个明代瓷瓶的修复，三天只睡了七个小时。或许是累过头了，出现了应激反应？她试图用心理学知识给自己找理由 ——PTSD 的闪回症状？可她明明没经历过沉船。
正想着，一种新的声音钻进了耳朵。
不是窗外的车鸣，不是空调管道的嗡鸣。那声音像从脑壳深处冒出来的，起初细得像蚊子哼，又像是海边被风吹散的呜咽，若有若无地飘在意识边缘。
林溪屏住呼吸，想听得清楚些，那声音却像泥鳅似的滑走了。
没等她松气，那声音又涌了上来。
像涨潮的海水，带着湿冷的黏腻感，一波波拍打着太阳穴。这次她听清了，那不是普通的声音，是 “低语”。
没有具体的词，更像一串混乱的音节，却裹着股说不出的恶意，像冰蛇的信子舔过神经。可偏偏又有种诡异的吸引力，像深渊在底下招手，让人想往下跳。这低语时强时弱，像海浪似的起伏，却始终盘踞在脑子里，甩都甩不掉。
“别…… 别响了……” 林溪捂住耳朵，手指用力按进耳廓，几乎要把自己的耳朵堵死。
没用。
这声音根本不是从耳朵听进去的，它直接长在了脑子里，像有人拿刻刀在脑皮层上一下下划着。捂住耳朵反而更糟，工作室里的安静被放大了，那低语就更清晰，恶意丝丝缕缕地往骨髓里钻。
她猛地站起来，踉跄着冲到工作台另一边。那里放着台老式收音机，是她从旧货市场淘来的，平时用来听交响乐提神。她手指抖得厉害，好几次按偏了开关，最后几乎是用拳头砸下去的。
“咚！” 开关扣死的瞬间，贝多芬的《命运》轰然炸响。
激昂的弦乐像洪水似的灌满了整个工作室，小提琴的尖锐几乎要刺破玻璃。林溪闭着眼，死死攥着拳头，指望这磅礴的音乐能盖过脑子里的低语。
可是没用。
交响乐在她听来像隔着层厚厚的棉花，模糊不清。反倒是那低语，像附骨之蛆，穿透了所有声浪，在意识中心清晰地回荡。激昂的旋律底下，是湿冷滑腻的窃窃私语，两种声音拧在一起，像要把她的头从中间劈开。
“关掉！关掉！” 她尖叫着扑过去，一把按下关机键。
音乐戛然而止，工作室瞬间陷入死寂。
那低语却更清楚了。像退潮后露出的礁石，嶙峋地戳在脑子里，嗡嗡作响。
紧接着，另一种感觉爬了上来 —— 被注视着。
那视线冰冷、黏稠，带着种非人的漠然，像深海里的东西穿透了地板、墙壁，牢牢锁在她身上。林溪猛地转头，眼睛扫过整个工作室：博古架上堆着的半成品瓷器，工具墙上挂着的镊子、凿子，显微镜旁边的光谱仪，紧闭的窗户和防盗门…… 什么都没有。
窗外是灰蒙蒙的天，云压得很低，像是要下雨。
可那被窥视的感觉太真实了。它不是来自某个方向，而是无处不在，像一层湿冷的雾，把她裹在中间。皮肤瞬间起了层鸡皮疙瘩，后颈的汗毛根根竖起来，像有冰碴子顺着脊椎往下滑。她下意识地抱住胳膊，牙齿控制不住地打颤。
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