曼谷蚀骨夜……”
李峰站在曼谷老城区的巷口时，热带的晚风正裹着一股潮湿的腥气扑面而来。
他是一名自由摄影师，这是他第三次来泰国。前两次流连普吉的沙滩、清迈的古寺，一切都明亮又温柔。唯独这次，他被一组关于曼谷废弃古宅的纪实照片吸引，鬼使神差订了一间藏在巷底的廉价民宿。
朋友反复警告：那片地方邪门得很，早年是停尸间，后来改成阴庙，再后来荒废，当地人晚上连灯都不敢往那边照。
李峰只当是民俗传说添油加醋。他不信鬼神，只信镜头里的光影。直到他推开那栋木质老楼的门，一股混杂着檀香、泥土、腐朽木头与淡淡尸臭的味道，像一只冰冷的手，直接捂住了他的口鼻。
老板是个枯瘦如柴的泰国老人，眼窝深陷，眼珠灰蒙，像是蒙了一层尸蜡。递钥匙时，他用生硬到诡异的中文一字一顿：
“三楼，最后一间。晚上，别出门，别回头，别捡地上的东西，别听墙里的声音。”
李峰笑了笑，接过那把锈迹斑斑、像是从棺材里掏出来的钥匙。
楼道狭窄逼仄，木板被岁月泡得发黑，每一步都发出“吱呀——”的惨叫，仿佛整栋楼都在呻吟。墙壁上贴满褪色的佛像贴纸，有的缺眼，有的断手，有的整张脸剥落，在昏黄灯泡的光线下，像一排排被凌迟过的神佛。
越往上，那股阴冷越重。明明是三十多度的曼谷夜晚，三楼走廊却冷得像深秋山林。
最后一间房，门一推开，风就从里面倒灌出来，冰得李峰一哆嗦。
房间小得压抑：一张铁架床，一张缺角木桌，一扇被木板封死一半的窗，窗帘是死黑色，厚得像裹尸布。墙角积着厚灰，地上散落着几根乌黑笔直的长发——不是泰国人常见的卷发，是东方女人那种又细又长、一摸就凉的长发。
李峰皱眉，用脚尖拨了拨。那头发却像长在地上一样，纹丝不动。
他没多想，只当是上一个房客留下的。他打开行李箱，拿出相机，准备整理今天拍的老街照片。可屏幕刚亮起，他就僵住了。
相册里，多了一张他从未拍过的照片。
照片的角度，是从他背后拍的。
画面里，他正弯腰整理行李，而在他身后的墙角，站着一个女人。
白衣，长发遮脸，垂到地面，双手苍白细长，指甲尖黑，正静静地看着他。
李峰心脏猛地一沉，指尖发凉。他猛地回头。
空无一人。
他再看手机，那张照片又消失了，像是从未出现过。
“太累了。”他自我安慰，把手机扔到一边，拉上窗帘，强迫自己入睡。风扇咯吱咯吱转动，吹出来的风不是热风，是阴风。
凌晨一点十七分。
李峰被一阵极细、极尖的声音惊醒。
不是虫鸣，不是风声，是指甲刮木板的声音。
吱——吱——吱——
就在床头隔壁的墙里。
像是有人用十根又长又尖的指甲，一下下，狠狠抠着木板，要从墙里爬出来。
李峰瞬间清醒，浑身冷汗浸透睡衣。他屏住呼吸，耳朵贴向墙壁。
刮墙声停了。
取而代之的，是一声极轻、极悲的女人啜泣。
不是门外，不是窗外，是墙里面。
“呜……呜……”
哭声细弱，却像针一样扎进耳朵里，带着说不尽的怨。
李峰想起老人的叮嘱，不敢出声，缩在被子里，手死死抓着床单。他想开灯，头顶的白炽灯按了好几下，明明灭灭，闪烁得像将熄的烛火。
突然，墙壁上，缓缓渗出一滴暗红。
像血。
一滴，两滴，三滴。
顺着木板纹路蜿蜒，慢慢汇成一小摊，散发出淡淡的、甜腥的气味。
李峰瞳孔骤缩，大气不敢喘。
那血迹中央，慢慢浮现出一道黑影——是一只手，五指张开，指甲又尖又长，轻轻贴着墙壁，缓缓滑动。
“谁？”他终于忍不住，声音抖得不成样子。
声音一落。
刮墙声、哭声、血迹、黑影，一瞬间全部消失。
房间恢复死寂，只剩下他急促到窒息的呼吸。
可那股阴冷，那股腥甜，那股被盯着的感觉，没有消失。
它贴在他背后。
一夜无眠。天边刚泛白，李峰就冲下楼，想立刻退房。
可老人只是抬了抬灰蒙的眼，淡淡一句：
“走不了了。你进了那间房，碰了她的东西，她盯上你了。”
“谁？”
“一个死在墙里的女人。”老人声音低沉，“很多年前，她被人害死，尸体封在三楼那间房的墙壁里。魂魄困在里面，出不去，日夜哀嚎。后来那栋楼改成阴庙，养过古曼童，下过降头，死过不少人。怨气越积越重……”
李峰背脊发凉，却仍强装镇定：“我不信这些。”
“你信不信，她都在。”老人看着他，“晚上，别关灯，别睡着。一旦睡着，你就醒不过来了。”
白天，李峰逃也似的离开民宿，在老城区乱逛。
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