货郎张了张嘴，还想说什么，却被陈浔抬手止住。
“去吧。”他只说了两个字。
货郎犹豫片刻，终于点头，起身快步离开，身影很快淹没在街角人流中。
陈浔没有动。
他重新坐回长凳，右手搭在残剑柄上，左手捏起那枚已被泼湿的铜钱，轻轻放在唇边吹了口气，塞回袖袋。
阳光斜照，茶摊的影子一点点缩短。
他坐在原地，像一块沉入水底的石头，不动，不语，唯有指腹不断摩挲着剑柄上的纹路，仿佛在读一段无人能解的文字。
街对面，兵器铺的门重新关上，铁钩挂好布帘。一只麻雀落在檐角，啄了两下瓦片，飞走了。
他忽然抬起左手，将整把残剑从鞘中抽出寸许。
青光未现，剑身黯淡如旧铁。可在那断裂的刃口附近，一道极细的暗金线条正缓缓游动，如同活物，在锈迹与裂痕间蜿蜒前行。
他盯着那光，眼神渐冷。
这时，身后传来脚步声。
不是货郎的慌乱急促，也不是镇民的懒散拖沓。那是平稳、克制、每一步间距几乎相等的脚步，踏在石板路上，像某种仪式的节拍。
他没有回头。
脚步停在茶摊外三步远的地方。
一阵风拂过，带来淡淡的檀香。
一道声音响起，不高，却清晰得如同贴耳低语：
“这把剑，不该出现在这里。”
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