离开的前一天晚上，苏州又下起了雨。
苏曼卿在琴房里弹琴，弹的还是那首《月光》。陆景渊站在门口，静静地听着，雨水打湿了他的肩头，他却浑然不觉。
一曲终了，苏曼卿转过身，看着他：“什么时候走？”
“明天一早。”陆景渊走进来，雨水顺着他的发梢滴落，“南京方面想让我接手上海的一些事务，我不能不去。”
苏曼卿点点头，低下头，手指在琴键上轻轻划过：“我知道。”
“曼卿，”陆景渊走到她面前，蹲下身，握住她的手，“等我把上海的事情理顺了，就来接你，好不好？”
他的手掌宽大而温暖，带着雨水的凉意，却烫得她心头发颤。苏曼卿抬起头，望进他深邃的眼眸，那里映着她的影子，也映着满满的认真。
“好。”她轻声说，声音带着一丝不易察觉的哽咽。
那一晚，两人都没睡。苏曼卿帮他收拾行李，把几件换洗衣物叠得整整齐齐，又在他的箱子里塞了一包苏州的碧螺春，那是他喜欢喝的茶。
陆景渊就坐在一旁看着她，眼神温柔得像水。他没有说话，只是偶尔帮她递个东西，或是在她不小心碰到桌角时，伸手扶她一下。
天快亮时，苏曼卿把一个小小的布包放进他手里：“这个，你带着。”
是她连夜绣的一个平安符，上面绣着一朵小小的梅花。
陆景渊握紧布包，指尖传来布料的温热，他站起身，轻轻抱住了她：“等我。”
苏曼卿靠在他怀里，闻着他身上淡淡的烟草味和雨水的清冽，用力点了点头，眼泪却忍不住掉了下来。
第二天一早，陆景渊走了。
苏曼卿没有去送，只是站在琴房的窗前，看着他的身影消失在巷口。父亲拄着拐杖站在她身边，轻轻拍了拍她的肩膀：“傻孩子，有缘总会再见的。”
苏曼卿没有说话，只是望着巷口的方向，直到再也看不见，才缓缓转过身，走到钢琴前，指尖落下，弹出的却是不成调的悲伤。
上海的局势，比陆景渊预想的还要复杂。
张司令倒台后，各方势力都想在上海分一杯羹，明争暗斗不断。他既要应对南京方面的猜忌，又要处理陆家和其他军阀的关系，还要提防日本人的残余势力，忙得焦头烂额。
他时常会想起苏州的日子，想起苏曼卿弹琴的样子，想起院子里的月光和雨声。那些记忆像一剂良药，能让他在疲惫的时候，得到一丝慰藉。
他给苏曼卿写过几封信，说些上海的琐事，问些父亲的近况，却总是匆匆几句，便被公务打断。苏曼卿也给她回信，说苏州的雨停了，说父亲能自己散步了，说院子里的梅花开了，字里行间，都是淡淡的思念。
可随着时间的推移，信越来越少。不是不想写，而是不敢写。上海的局势越来越紧张，日本人在东北蠢蠢欲动，战争的阴影，像乌云一样笼罩在每个人的心头。
他不知道自己能不能活到明天，更不敢给她一个不确定的未来。
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