初春的寒风，依旧带着料峭的锋锐，刮过京营连绵起伏、破败不堪的营房。枯黄的杂草在墙根下瑟瑟发抖，校场上坑洼的泥地冻得硬邦邦，反射着惨淡的晨光。几声无精打采的号角呜咽着，如同垂死老者的叹息，唤不醒这座沉沦在腐朽泥潭里的庞然大物。
然而，在这片死气沉沉之中，营地最偏僻角落的那一小块被默许的校场上，却蒸腾着一股截然不同的、近乎灼热的生气。
“一！二！”
“一！二！”
“稳住！腿！腿绷直！腰挺起来！你他娘的是根木头！不是面条！”
赵铁柱炸雷般的咆哮，几乎要撕破清晨的薄雾。他如同一座移动的铁塔，在新划出的简陋跑道上大步流星地来回巡视。那只吊在胸前受伤的手臂丝毫没影响他的威慑力，铜铃般的眼睛瞪得溜圆，扫视着跑道上一群正龇牙咧嘴、艰难奔跑的身影。
那是五十个被赵铁柱从张世杰哨里“淘”出来的老兵。说是“淘”，实则是矮子里拔将军。他们大多年过四十，脸上刻满了风霜和苦难的沟壑，长期营养不良的身体瘦骨嶙峋，跑起来气喘如牛，脚步踉跄，豆大的汗珠混着清晨的寒气，顺着鬓角往下淌，浸湿了破旧的号服。不少人跑着跑着，就忍不住弯腰干呕起来，脸色煞白。
“废物！这点路就怂了？！想想你们吃的粮！想想你们拿的饷！想想张家湾河滩上躺着的兄弟！”赵铁柱的怒吼毫不留情，蒲扇般的大手毫不客气地拍在一个几乎要瘫倒的老兵背上，“给老子起来！跑！跑不动爬也得爬完！大人说了！练不死，就往死里练！现在多流汗，战场上少流血！谁他娘的敢偷懒，老子打断他的腿！”
粗暴的呵斥声中，却隐隐透着一股恨铁不成钢的焦灼和一丝…不易察觉的期盼。老兵们咬着牙，互相搀扶着，或者干脆手脚并用地在冰冷的硬地上挣扎前行，眼神里除了痛苦，竟也渐渐燃起一丝微弱的、不甘的火苗。大人给实饷，给饱饭，还承诺战死了家里有抚恤…这条烂命，拼了！
校场另一端，靠近一处背风的断墙根，景象则安静得多，却弥漫着另一种令人窒息的紧张。
王勇瘸着腿，手里拎着一根用树枝削成的短棍，脸色阴沉得能滴出水来。他面前，二十名被挑选出来的、相对年轻些的家丁和老兵，正排成歪歪扭扭的三排，人手一支破旧不堪、锈迹斑斑的鸟铳。这些火铳是王勇带着人，如同拾荒般从京营废料堆、黑市角落、甚至是从流寇尸体上扒拉回来的“破烂”，膛线磨平了，铳管歪了，燧石打火装置十有八九是坏的。
“都他娘的给老子听好了！”王勇的声音不高，却带着一股磨牙吮血的狠劲，“你们手里的，不是烧火棍！是能要人命的家伙！更是能保住你们自己狗命的祖宗！”
他瘸着腿，走到第一排第一个士兵面前，手中的木棍毫不留情地戳在对方微微发抖的胳膊上：“端平！老子说过多少次！铳口对着天，你是想打鸟还是想打阎王爷？！端平！抵肩！用你的肩膀吃住后坐力！不是用你的脸去接！”
那士兵被戳得一个趔趄，咬着牙，用尽全身力气将沉重的鸟铳端平，抵在瘦骨嶙峋的肩膀上，铳口颤巍巍地指向前方一个画在土墙上的、歪歪扭扭的圆圈。
“装药！”王勇厉喝。
士兵手忙脚乱地从腰间挂着的、用竹筒改成的药壶里，倒出一小撮黑乎乎的火药，哆哆嗦嗦地往铳口里倒。动作生涩而缓慢。
“慢！太慢了！等你装好药，敌人的刀子都捅进你屁眼了！”王勇的木棍又戳在士兵的后腰上，“练！给老子往死里练！闭着眼也得把药装进去！装！”
“砰！”一声闷响，夹杂着呛人的烟雾和刺鼻的硫磺味。
不是射击，是张世杰。
他站在不远处，手里拿着一支同样破旧的鸟铳，动作却异常流畅稳定。倒药、装弹、压实、装引火药、举起、瞄准前方五十步外一个草扎的靶子，扣动扳机！虽然那铅子不知飞到哪里去了，但整个动作一气呵成，快如闪电！
“看到没有？！”张世杰放下冒着青烟的鸟铳，目光如电，扫过那些目瞪口呆的士兵，“要快！要稳！要在敌人冲到你面前之前，把铅子打进他的身体！而不是让火药炸开你自己的手！练！练到你们的胳膊抬不起来！练到你们闭着眼也能完成！练到它成为你们身体的一部分！”
他的声音不高，却带着一种无形的、令人信服的穿透力。士兵们看着张世杰那行云流水般的动作，再想想自己笨拙的模样，脸上都露出了羞愧和狠劲。他们不再抱怨，咬着牙，一遍又一遍地重复着枯燥而危险的装填动作。冰冷的金属摩擦着冻僵的手指，火药味呛得人咳嗽流泪，但没人停下。王勇的木棍如同毒蛇，随时会抽在动作变形的人身上，但也驱散了他们最后一丝懈怠。
张世杰静静地看着，看着赵铁柱在跑道上咆哮驱赶，看着王勇在火铳阵前厉声呵斥，看着那些老兵在家丁的带领下，咬着牙、流着血汗，笨拙却无比认真地练习着最基础的刀盾配合。呼喝声、喘息声、木棍抽打的啪啪声、火铳装填的金属摩擦声…交织在一起，形成一种原始而充满力量的乐章。
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