他的电影，他追逐的光影，某种程度上，不也是为了捕捉和留住某种“归属”的幻觉吗？
“你呢？”陆文生反问道，这是他八年来，第一次有机会，也有勇气问出这个问题，“在外面，一切都好吗？”
苏亦承扯了扯嘴角，露出一丝略带嘲讽的笑意，不知是对自己，还是对别的什么：“好？定义是什么？名气？有了一点。钱？也赚了些。但……”
他停住了，没有说下去。
但后面的沉默，陆文生似乎能听懂。
那是一种精神上的漂泊无依，是一种站在聚光灯下却依然感到内心空茫的孤独。
“拍电影，开心吗？”陆文生换了个问法。
他记得多年前那个夏夜，露天电影散场后，苏亦承眼睛亮晶晶地对他说：“文生哥，我以后也要拍电影，把我们的故事放给别人看。”
提到电影，苏亦承的眼神才有了些真切的光彩：“开心。当你能通过镜头，把你想表达的东西，精准地传递出去，当光影和声音完美结合，创造出另一个世界的时候……那种感觉，很好。”
这是他选择的道路，是他认定的“光”。
即使路途艰辛，即使内心仍有空洞，他也会执着地追下去。
两人不再说话，并肩站在露台上，看着天色一点点暗下去，看着村庄的灯火一盏盏亮起，像散落在大地上的星星。
一种奇异的宁静笼罩着他们。
没有争吵，没有试探，没有过往的沉重，也没有现实的隔阂。
只是两个认识了很久很久的人，在一个熟悉又陌生的地方，分享着一段沉默的时光。
这沉默，比任何语言都更有力量。
许久，陆文生直起身：“不早了，回去吧。”
“好。”苏亦承也应了一声。
两人一前一后走下吱呀作响的楼梯，穿过空旷破败的大厅，走出空山庄园的大门。山路蜿蜒，被月光照得微微发亮。
他们沉默地走着，保持着不远不近的距离。
山风吹动路旁的草木，发出簌簌的声响。
快到村口时，苏亦承忽然开口，声音在夜晚的空气中显得格外清晰：
“谢谢你，文生。”
陆文生脚步微顿，没有回头，只是“嗯”了一声。
他不知道苏亦承具体谢他什么。
是谢他今天帮忙协调土地？
是谢他带头清理庄园？
还是谢他……刚才在露台上那段短暂的、卸下伪装的交谈？
也许都有。
风吹过他的脸颊，带着夜晚的凉意，却不再让他感到心沉。
他抬头看了看夜空中的那轮明月，加快了回家的脚步。
而在他们身后，空山庄园静静地矗立在月光下，像一位沉默的见证者，见证着时光流转，也见证着某种东西，正在悄然回归。
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