雪线上的裂痕还在蔓延，风从深渊里往上灌，带着铁锈和陈年泥土的气息。罗令的手掌还贴在门环上，残玉的热度没有散，反而像一块烧红的铁，往他骨头里钻。
赵晓曼靠在他身后，呼吸压得很低。她盯着那辆停在千米外缓坡上的越野车，车门开着，人影已经走下坡道。深色冲锋衣，步伐平稳，手里握着一根金属探测仪，走得不快，却每一步都像是踩在心跳的间隙里。
“车辙只有一道。”她声音压得极细，“但他走过的雪地……没有脚印。”
罗令没答，左手五指收紧，残玉贴在掌心，却再没有浮现任何图景。梦中断了，像被一刀切断。他等了三秒，五秒，依旧空白。这是第一次，残玉在威胁逼近时，彻底失灵。
他右手慢慢滑向背包侧袋，摸出那支骨笛。不是武器，是信物。祖上传下来的，能引山风，也能破幻象。
那人影越走越近，风突然静了一瞬。
“赵崇俨。”罗令终于开口，声音不高，却穿透风雪。
对方停下，抬起脸。金丝眼镜在雪光下反着冷光，嘴角一扯，没笑，只是动了动嘴角。
“你们还在守门？”他说，“门早就不是你们的了。”
他举起左手，手里攥着一卷泛黄帛书，边缘焦黑，像是从火里抢出来的。正中央，一个血色指印清晰可见——可就在他们注视的瞬间，那指印的颜色淡了一分，像是被风吹散的墨迹。
“你在改它。”赵晓曼猛地抬头，“你在用帛书覆盖真实。”
赵崇俨没否认。他把帛书举高，声音像在宣读判决：“五千年前，良渚祭坛焚于外族之手，三星堆神树折于天灾，青山村祖地沉入地裂——这些，才是真相。你们看见的‘文明火种’，不过是幸存者的谎言。”
话音落下的刹那，空中浮现出虚影。
良渚的祭坛在燃烧，火焰是暗红色的，陶罐炸裂，人影奔逃。三星堆的神树从根部断裂，轰然倒下，砸进泥沼。而青山村的老槐树，树干从中裂开，根脉枯黑，像被抽干了血。
赵晓曼手指一颤，立刻抓起声波仪。屏幕早已冻裂，但她把玉镯贴了上去，手腕一拧，强行接通残余电源。仪器嗡地一震，发出断续的蜂鸣。
“他在用帛书逆向覆盖记忆。”她语速极快，“只要没人记得真实，历史就会变成他写的。”
罗令盯着那卷帛书，脑中突然闪过昨夜残玉梦中的画面——大巫师跪在异族首领前，双手奉上玉璧，身后村落燃起大火。那时他以为那是历史片段，现在才明白，那是被篡改的起点。
“你不是考古学家。”他说，“你是清场人。”
赵崇俨笑了，这次是真的笑了。“守废墟的人，才最怕真相。我不过是把被神化的过去，还原成该有的样子。”
他抬起右手，金属探测仪突然变形，展开成一圈青铜环，刻满倒写的古越文。他将帛书按在环心，低声念出一段音节。
风变了。
不再是雪暴的呼啸，而是某种低频的震颤，像是大地在呻吟。门环上的青光开始倒流，往帛书方向抽离。雪山的裂痕深处，传来金属扭曲的声响，仿佛整座山的脉络正在被重新编织。
“他要重写地脉。”罗令一把将赵晓曼推后半步，“挡住他。”
她立刻调出声波仪最后的频率库，将祈雨歌的主旋律反向调制，手指在触屏上一划，音波发射。
嗡——
一道无形的声浪撞向青铜环，赵崇俨身体晃了晃，但没退。帛书上的血指印又淡了一分，空中三处虚影的火焰却更旺了。
“没用。”他冷笑，“你们的声音，传不到五千年前。”
罗令没再说话。他把骨笛塞进嘴里，闭眼，吹出第一声。
不是祈雨歌，是罗家守印时的召脉调。七个音，对应七处古村地眼。笛声短促，像凿石，像裂冰。
残玉突然发烫，几乎要烫穿他的皮肉。可梦境依旧空白。
赵崇俨抬头，看向门环：“你以为玉会帮你？它早就知道结局。”
他话音未落，残玉猛地一震，表面浮现出细密裂纹。罗令感到一股力量从玉中炸开，不是信息，是排斥——像身体在拒绝某种即将到来的入侵。
“它在预警。”赵晓曼抓住他手臂，“残玉在对抗帛书的频率。”
赵崇俨眼神一冷，举起青铜环，对准门环中心，厉声念出最后一个音节。
整座雪山剧烈一抖。
裂痕猛然扩张，一道青黑色的光柱从地底冲出，直贯云层。门环上的纹路开始剥落，像是被无形的手撕去表皮。而帛书上的血指印，只剩淡淡红痕，几乎看不见了。
“再有三秒。”赵崇俨低语，“历史就归我。”
罗令咬破舌尖，血腥味在嘴里炸开。他猛地将骨笛砸向地面，笛身断裂，露出内藏的一截玉片——是去年修校舍时从地基挖出的罗家旧印残片。
他把玉片按在门环“卍”字结印中心，同时将残玉贴上去。
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