她站在石墙前，面对镜头，一字一句地说：“‘守物’，是护住陶土、城墙、古井；‘守人’，是护住老师、孩子、良心。我们守的，不是几块老砖，是能传下去的日子。”
弹幕先是零星几条：“看哭了”“这才是中国人该有的样子”，接着突然爆发，“申请加入青山村文化志愿者”“求收徒”“我老家也有老屋，现在开始修”刷屏般涌出。
罗令没看手机。他走到墙前，把残玉贴在刚刻好的“守”字上。
镜头拉近——玉的断面与石刻的笔画严丝合缝，光从侧面打来，影子重叠如印。
赵晓曼走到他身边，轻声问：“梦还来吗？”
罗令收回手，把玉重新挂回脖子。
“不用来了。”他说。
王二狗把手机架在石阶上，镜头稳稳对着整面墙。他退后几步，和其他村民站成一排。
“从今往后，”他说，“我们每个人都是这块碑。”
没人鼓掌，也没人说话。雨后的风穿过空地，吹动屋檐下的风铃，叮当响了一声。
罗令低头看了看自己的手，掌纹里还嵌着昨夜调灰浆时沾的石灰粉。他没擦，转身走向工坊。
门框上挂着一串新陶铃，是学徒们昨晚烧的，底座都刻了个小小的“守”字。风吹过，铃声清脆。
赵晓曼跟上来，手里拿着一份名单。
“第一批报名参加夜间巡逻的村民，二十七个。”她说，“包括老张家那两个在外打工的儿子，昨天连夜赶回来。”
罗令点点头，“让他们先跟二狗走两趟。”
“你就不问他们为啥来？”
“用不着问。”他说，“来的人，心里都有块墙要补。”
他推开工坊门，里面堆满了新做的陶坯，整整齐齐码在架子上。最前面那只大陶罐上，用竹签划了个“守”字，笔画粗拙，但用力很深。
王二狗在门外喊：“罗老师！省里文旅频道想做个专题，叫《守村人》！”
罗令应了一声，没回头。
赵晓曼看着他背影，忽然说：“你说，八百年前写下家训的人，是不是也站在这里，想过今天？”
罗令拿起一块湿布，开始擦工作台上的干泥。
“他不知道有没有今天。”他说，“但他知道，得有人开始。”
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