罗令回到房间时，窗外的山影已经沉进夜里。他没开灯，坐在床沿，手指无意识摩挲着脖子上的残玉。那玉贴着皮肤，热度没散，像一块刚从土里挖出来的石头。
他闭上眼，梦还没来，但脉络在动。土层下的纹路、竹片排列的节奏，一点点往意识里渗。等他再睁眼，手电筒已经握在手里。
走廊空着，门缝里漏出的光扫过地板。他没走正门，从后窗翻出去，绕到后院。藤蔓爬满了地窖口，叶子在风里轻轻晃。他抽出柴刀，一刀劈开缠绕的茎，木梯露出来，腐得厉害，踩上去吱呀响。
下到底，手电光扫过土墙。地面不对劲。泥土被翻过，不是新翻的松软那种，是某种规律性的起伏。他蹲下，指尖碰了碰一块凸起的硬物——一根竹签，半截埋着，横竖分明。
他顺着方向往前走，两步后停住。
眼前是一片算筹林。
数百根竹签直立插进土里，组成一个巨大的“守”字。每一根间距精确，横竖交叉处的角度，和《九章算术·少广章》里开方术的数列完全一致。这不是摆出来的，是算出来的。
他从兜里掏出笔记本，迅速记下前几排符号序列。手电光太弱，他打开手机前置灯，贴着地面拍全景。镜头扫过中心点时，发现那里的算筹颜色更深，像是被火燎过又埋进土里多年。
刚收起手机，头顶传来脚步声。
不是巡逻的节奏，是压着脚跟的慢步，试探性的。他熄了光源，贴墙蹲下。
木板裂开一声闷响，接着是重物坠落。尘土扑下来，出口被彻底封死。几道黑影从破洞跳进来，靴子踩在算筹上，咔嚓一声，断了一根。
领头那人摘下金丝眼镜，往衣袋里一塞。灯光打在他脸上，嘴角翘着，像在念悼词。
“罗老师，深夜劳作，辛苦了。”
罗令没动。
赵崇俨踩着算筹往前走，竹签在他靴底接连断裂。“三百根汉代算筹，排个‘守’字？有意思。你们守的，不过是挡我路的废物。”
他抬手，身后两人掏出铁镐，开始清土。
罗令往前一步，挡在阵前。“这阵按《少广章》布列，动一根，整个结构会塌。你们挖的不是土，是算术的骨架。”
赵崇俨笑了。“你以为我怕塌？我只要下面的帛书。你让开，我不伤人。”
罗令没退。
赵崇俨挥手，一人上前，伸手推他肩膀。
就在这时，赵晓曼的声音从角落响起：“直播开着。”
所有人都转头。
她站在土墙阴影里，手机举着，屏幕亮着红点。她没靠近，也没放下手。
“三万多人看着呢。”她说，“赵专家，你踩断的每一根算筹，都会记进后台数据。”
赵崇俨眯眼看了她两秒，忽然笑出声。“好啊，那就让观众看看，什么叫真正的考古发掘。”他转向打手，“挖深一点，把中心点清出来。”
那人抡起铁镐，镐尖对准“守”字中心。
罗令突然开口：“你知道这阵为什么是‘守’字？”
没人应。
“少广章讲的是开方，求的是边界。古人用它定田界、分赋税、立城垣。这个字，不是随便选的。”他声音不急，“它在算面积，也在划界限——什么能动，什么不能碰。”
赵崇俨冷笑：“界限？你说的是法律？三年前你拿烟头说事，现在拿算筹讲规矩？法律管得了我吗？”
“管不管，不重要。”罗令盯着他，“重要的是，你一进来就踩断了第一根。按阵法，首根损，则全阵崩。你已经输了。”
“疯话。”赵崇俨挥手，“继续。”
铁镐落下，土块飞溅。
就在镐尖触地瞬间，四周的算筹轻轻一震。
不是风，也不是震动。是某种传导，从地底往上，顺着竹签爬上来。原本排列紧密的算筹，根根微颤，像是被无形的线拉着，开始偏移。
赵崇俨察觉不对，后退半步。
“别停。”他吼。
打手再挥镐，第二下砸进土里。
这一次，响声变了。
不是镐头砸土的闷响，而是竹片断裂的脆裂声，密集得像雨点打瓦。紧接着，整个“守”字外围的算筹同时倾斜，像被风吹倒的麦子，朝着中心点收拢。
尘土扬起，遮住灯光。
赵崇俨抬手挡脸，骂了句什么。等他再看，地上的算筹已经重新排列——不再是“守”字，而是一个环形阵，把中心点围得严严实实。
“你动了机关？”他盯着罗令。
罗令摇头：“我没碰一根。是它自己动的。”
“放屁！”赵崇俨一脚踹向最近的算筹。
那根竹签应脚而断，但断口朝内，其余算筹立刻又是一震，缺口被旁边的签子填补，环形闭合如初。
赵崇俨脸色变了。
他猛地转向赵晓曼：“把手机关了！”
她没动。
“我说，关了！”
“关不了。”她盯着屏幕，“信号没断，直播没停。观众现在看到的是——你试图破坏一个汉代数学阵列，结果它自动修复。”
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