他们的身上，还背着水壶和挎包。有的水壶，被子弹或弹片打穿了，留下狰狞的孔洞。有的挎包上，还用彩色的丝线，绣着鸳鸯、喜鹊之类的图案——那是他们的母亲、姐妹，或者心爱的姑娘，一针一线为他们绣上的，带着她们的祝福。
可如今，物是人非。
挎包大多还是鼓鼓的，里面塞满了没来得及吃的干粮。
所有烈士的脚上，都脱掉了那双沉重的、带着钢板的解放鞋。一双双赤裸的、沾满了泥浆的脚，就那么悬在担架的尾端，随着担架的晃动而轻轻摇摆。
那冰冷的、已经失去所有生命迹象的脚，像一把把最锋利的尖刀，狠狠地扎进了在场每一个人的心里。
方俊的视线，彻底被泪水模糊了。
他曾经读过《谁是最可爱的人》，曾为书里描写的志愿军战士的牺牲而感动落泪。
可那终究是文字，是间接的感知。
而此刻，这残酷而又真实的一幕，就活生生地、毫无遮掩地呈现在他的眼前。那种震撼，那种冲击，足以击碎一个年轻人对战争所有的认知！
战争，不是冲锋号，不是英雄赞歌。
战争，是破碎的肢体，是冰冷的裸足，是那些沾满绣着鸳鸯的挎包。
队伍，缓缓地从他身边走过。
方俊的目光，贪婪地扫过每一具趴着的遗体，他想从那些模糊的身形中，辨认出是否会有那个叫陈默的上海老乡。可他什么也看不清。
也许，没看清，才是最好的结果。
他默默地祈祷着，祈祷那个爱笑的小战士，不在这支冰冷的队伍里。
当最后一个担架，从他眼前经过，消失在山路的拐角时，方俊再也支撑不住，双腿一软，靠在了一棵粗糙的大树上，身体顺着湿滑的树干，缓缓滑落在地。
他把头，深深地埋进了自己的双臂里，肩膀，剧烈地、无法抑制地颤抖起来。
今夜无眠。
回到那间还残留着淡淡血腥味的观察所，没有人能睡得着。二百多个年轻的生命，就以那样的方式，从他们眼前“走”过。那山间小路上滴下的、融入泥土的鲜血，那担架上随着晃动而摆动的、冰冷的裸足，像一道道永远无法愈合的伤口，用滚烫的烙铁，深深地烙在了每个人的记忆深处。
方俊打开了那本蓝色塑料封面的日记本。
在摇曳的、豆大的烛光下，他用那只还在微微颤抖的手，写下了当天的日记。他没有记述战况，也没有分析战术得失。此刻，他只想为那些逝去的、年轻的英魂，也为自己那颗被彻底击碎后、又必须强行粘合起来的心，写下一点什么。
二月十七日，雨夜。
今天，我第一次，真正看清了战争的脸。
它不是冲锋号，不是军旗，更不是挂在胸前的功勋章。它的脸，写满了破碎、冰冷和无言的悲怆。
当第一批担架从我身边经过时，我看到了它麻木的眼神；当第二批担架经过时，我闻到了它浓烈的血腥；当最后一批担架经过时，我触摸到了它冰冷的、沾满泥浆的脚趾。
我一直在寻找那个叫陈默的上海老乡。我不知道，他是在那些被搀扶的队伍里，还是在那些被抬着的人群中。我甚至感到一丝庆幸——幸好，那些牺牲的兄弟，都是脸朝下趴着的。这让我，还能保留一丝他或许还活着的、自欺欺人的幻想。
可我知道，这只是幻想。
在这条血染的山路上，每一个牺牲的战士，都是陈默。他们都是某个母亲日夜牵挂的儿子，是某个姑娘在梦里呼唤的爱人，是某个孩子嗷嗷待哺的父亲。他们都有名字，会笑，会哭，会想家。
可现在，他们都成了一具具冰冷的、需要我们用新挖的台阶，才能送回家的遗体。
我曾经在书里读《谁是最可爱的人》，为那些英雄的壮举而热泪盈眶。可直到今天，我才真正明白，“可爱”这两个字，有多么的沉重。
它可爱在，一个年轻的生命，为了另一个素未谋面的生命，可以坦然地、义无反顾地走向死亡。
它可爱在，那双赤裸的、本该奔跑在故乡田埂上的脚，最终，踏在了这片异国的、滚烫的红土地上，并永远地留在了这里。
今夜的风好凉，雨好大。我总觉得，那不是风雨，是他们的灵魂，还不愿离去。他们在问我们，这些活下来的人：
“兄弟，我们的牺牲，值得吗？”
值得吗？
我不知道该如何回答。我只知道，从今往后，我的生命，再也不仅仅属于我自己了。
我这条命，是施斌班长推出来的，是老马他们用身体挡出来的，是这二百多个兄弟，用他们再也无法归家的脚步，为我们铺出来的。
我没有资格去悲伤，更没有资格去沉沦。
我要把他们的脸，都刻进我的脑子里。我要把他们的名字，都变成我心脏跳动的声音。我要背着他们的期望，去迎接下一次冲锋；我要带着他们的眼睛，去看一个没有战争、和平安宁的祖国。
是的，值得。
只要我们这些活下来的人，没有忘记他们，没有辜负他们的牺牲。
那么，就一定值得。
安息吧，我最可爱的战友们。
剩下的路，我们替你们走。
写完最后一个字，一滴滚烫的泪水，从他的眼眶滑落，重重地滴在了“安息吧”三个字上，迅速地洇开了一片模糊的、如同弹痕般的墨迹。
这一夜，在南疆阴冷的雨水中，在二百多位战友英魂的注视下，方俊，这个曾经还带着一丝天真和个人英雄主义幻想的年轻士兵，真正地长大了。
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