清晨的福源钱庄，被一声女人的哭嚎撕开了平静。
那声音像是被黄浦江水泡透了的破棉絮，凄厉又黏腻，从紧闭的朱漆大门外钻进来，让账房里拨打算盘的沈逸风手一抖，一枚算珠“啪嗒”掉在地上。
“开门！开门啊！”
门外的骚动越来越大。
沈逸风撂下算盘，刚拉开门栓，一个瘦弱的妇人就扑了进来，跪在青石板上，额头重重磕在门框上，发出一声闷响。
“求求你们！福源钱庄！我男人的庄票是真的！你们不能赖账啊！”
妇人穿着一身洗得发白的粗布衫，怀里紧紧抱着一个褪色的灵牌，上面用墨笔写着“先夫赵阿福之位”。
她的头发散乱，脸上青一块紫一块，显然刚经历过一番挣扎。
“什么庄票？”周伯庸从里屋走出来，声音沉稳，却带着不容置疑的威严。
他身后跟着沈逸风。
妇人抬起头，红肿的眼睛里满是绝望，她哆哆嗦嗦地从怀里掏出一张折叠整齐的纸票，递了过去。
沈逸风接过庄票，指尖触到纸上粗糙的纹理。
他展开一看，心脏猛地一沉。
这张庄票，确实是“徐同布庄”的票样。右下角，那个藏在“同”字一捺里的“福”字暗记，他再熟悉不过——笔锋、位置，都与周掌柜教的一模一样。
可……
“周伯。”沈逸风的声音有些发紧，“这票子……是假的。”
“假的？”妇人尖叫起来，“不可能！这是我男人的血汗钱！上个月他亲手从徐同布庄拿回来的！你们福源不能不认！”
周伯庸没说话，他接过庄票，对着阳光仔细端详。
他的目光落在票子的纸质上，眉头渐渐锁起。
“沈逸风，”他缓缓开口，“去库房，把去年收存的旧账本残页拿出来。”
沈逸风领了命，很快抱着半捆泛黄的账本残页回来。
周伯庸从中抽出一张，与妇人手里的庄票并排放在一起。
两张纸，乍看无异，可凑近了看，旧账本残页的纸张纤维更粗，边缘的毛边也更自然；而妇人这张，虽然仿得极像，但纸浆的质感，却透着一股新气。
“是‘揭裱’的。”周伯庸叹了口气，“有人把真票子的票面揭下来，贴在了新的纸基上。手段很高明，但瞒不过行家。这票子，废了。”
“废了……就等于我的钱没了？”妇人瘫坐在地上，哭得几乎背过气去，“我男人好赌，欠了高利贷，临死前把这个给了我，说能换回我们的棺材本……你们……你们就是这么坑人的吗！”
人群的议论声更大了。
沈逸风站在一旁，看着跪在地上的妇人，看着她怀里的灵牌，心里像被什么东西堵住了。
他辨得出银元的真假，算得出洋厘的行市，却第一次面对这样棘手的局面——这不是技术问题，是人心问题。
周伯庸挥退了围观的伙计和客人，只留下他和沈逸风。
“周伯，这……”沈逸风看着妇人，不知该妇人是好。按规矩，这假票子他们一分钱也赔不起。
“规矩是死的，人是活的。”周伯庸闭上眼，似乎在做艰难的决定，“你去账房，支五十块现洋出来。”
“五十块？”沈逸风一惊，“那够我们赔好几次了！”
“我知道。”周伯庸睁开眼，目光锐利如刀，“但这五十块，不是赔给她男人的‘棺材本’，是买我们福源的一个清净，买我们自己的心安。”
他顿了顿，声音放低，“去吧，小风。钱庄不是阎王殿，不能见死不救。有些事，银子解决不了，但心可以。”
沈逸风攥着沉甸甸的银元袋，走到妇人面前，蹲下身，将银元递了过去。
妇人愣住了，随即爆发出撕心裂肺的感谢。
她抱着灵牌，给周掌柜和沈逸风磕了三个响头，才踉踉跄跄地离去。
门关上，钱庄里恢复了寂静。
沈逸风站在原地，手心全是汗。
“周伯，为什么？”他问出了心底的疑惑，“明明是她男人自己找死，把废票子当宝贝……”
“因为他女儿还在等钱治病。”周伯庸的声音很轻，像在说一件与自己无关的事，“码头上的老赵，欠了五十块赌债，把真票子贴了新纸，想换个五十块给女儿续命。结果钱没换成，人先没了。这寡妇，是来替女儿讨最后一口气的。”
沈逸风如遭雷击。
他没想到，一张薄薄的庄票背后，竟藏着这样一个催人泪下的故事。他以为自己辨出了假票，就是尽了本分，却差点变成一个冷血的刽子手。
“记住，小风。”周伯庸拍了拍他的肩膀，“我们天天跟银元、庄票打交道，但不能变成银元和庄票。银元是死的，人是活的。算盘珠子上算的是利，可人心深处，算的是情。有时候，一两银子的情分，比一万两的利润更重。”
夕阳的余晖透过窗户，照在沈逸风脸上。
他摸着怀里的《庄票暗记谱》，第一次觉得，那些精妙的暗记，那些复杂的算法，都比不上周掌庸此刻的这句话来得沉重。
他走出钱庄，看着妇人远去的背影消失在巷口。
风依旧吹着，可他心里，却像是经历了一场比黄浦江水还要浑浊的洗礼。
原来，金融的战场，不仅在算盘和账簿之间，更在每一次抉择的十字路口。
而这一次，他选择了做一个有温度的学徒。
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