潇潇也醒了，她抓住我的手，手指冰凉。
“你听见了吗？”她颤抖着问。
我点头，另一只手摸向枕边的匕首。
声音越来越大，越来越清晰。现在我能听出一些词语了：
“门...”
“开...”
“看见...”
“回来...”
陈曦醒了。他没有哭，而是静静地躺着，眼睛睁得很大，看向天花板。他的嘴唇在动，像是在回应那些声音。
“宝宝...”潇潇想抱他，但我拦住她。
“等等。”我压低声音，“看。”
天花板在变化。
不是水渍，而是某种纹路在浮现。像是霉菌的蔓延，又像是树枝的生长，黑色的线条从角落开始，向中心扩散。它们组成图案，复杂的、对称的图案，像是某种古老宗教的符号。
房间里越来越冷。我们的呼吸都成了白雾。
声音突然停止。
绝对的寂静，比声音更可怕。
然后，陈曦开口了。
他用清晰得不像婴儿的声音说：
“Серые люди пришли.”
俄语。我后来查了翻译：“灰色的人来了。”
几乎同时，房间的四个角落出现了影子。
不是墙上，而是在三维空间里，像是立体投影，但更加真实。它们有人的轮廓，但细节模糊，全身是均匀的灰色，没有五官，没有特征。四个，静静地站着，面向婴儿床。
他们没有动，但房间里的温度又下降了几度。
我感到一种原始的恐惧，从脊椎底部升起，蔓延到每一根头发。这不是对未知的恐惧，而是对某种古老、恶意的东西的本能反应。
潇潇发出压抑的抽泣声。我把她拉到身后，另一只手抓起匕首，挡在婴儿床前。
灰色的人影开始移动。
不是走，而是滑行。它们无声地接近，围成一个半圆，把我们困在墙边。
陈曦坐了起来。两个月大的婴儿，本该连翻身都困难，但他坐了起来，看着那些灰色人影。他的眼睛在黑暗中发出微弱的光，不是反射，而是自发的、幽蓝色的光。
他伸出一只手，指向其中一个灰色人影。
那个影子停住了。
陈曦转向另一个，又指向它。第二个也停住了。
他在辨认它们。或者说，他在与它们交流。
然后他说话了，不是俄语，也不是任何我听过的人类语言。那是一种低沉、多音节、带有喉音的语言，完全不适合婴儿的发声系统，但他流利地说着，像是在念诵什么。
灰色人影开始后退。
不是被吓退，更像是听从指令。它们退回角落，轮廓逐渐模糊，最终消失在阴影中。
房间的温度开始回升。
天花板的黑色纹路慢慢褪去，像是被无形的橡皮擦去。
陈曦倒下，重新躺回床上，闭上眼睛，像是耗尽了所有力气。
我和潇潇僵在原地，直到第一缕晨光从窗帘缝隙透进来。
我们没有讨论那晚发生了什么。无法讨论，无法理解。只是默默地完成最后的打包，叫了车，前往机场。
在候机厅，我爸来送我们。他抱着陈曦，老泪纵横。
“对不起。”他一遍遍说，“对不起，我不知道会这样...”
“不是你的错。”我说，但心里知道，这是血脉的错，是遗传的诅咒，是我们所有人都无法逃避的命运。
飞机起飞时，陈曦看着窗外的云层，又开始发出那种低语。潇潇紧紧抱着他，眼睛红肿。
我看着下方越来越小的城市，这个我生活了三十年的地方。我想起太爷爷，想起他从西伯利亚的冰雪中逃出，横跨整个亚洲，只为了摆脱那跟随血脉的阴影。
但他没有成功。
阴影跟来了，跨越时间和空间，找到了他的曾曾孙。
现在轮到我们逃了。
云南的阳光很充足，小镇安静祥和。我们租了一个带院子的老房子，邻居是白族人家，热情好客。陈曦在这里不那么显眼了——云南本来就有很多混血特征的人。
但恐惧没有消失。
我们遵守所有警告：不让陈曦独处，遮盖所有镜子，把那盒家族遗物深埋在后院。每晚我们轮流守夜，确保他安全。
陈曦继续他的异常发育。三个月会坐，四个月会爬，五个月时已经能扶着东西站起。他的语言能力惊人，能说简单的中文词汇，但偶尔还是会冒出俄语或其他语言。
他开始画画。
不是婴儿的涂鸦，而是有意识的、具体的图像。他用彩色蜡笔画那些灰色的人影，画没有脸的轮廓，画一扇扇门。他画得越多，家里的怪事就越少。
仿佛那些画是一种疏导，让那些看不见的东西有了出口。
一天下午，我在书房工作，潇潇在厨房做饭。陈曦在客厅地板上画画。我偶尔从门缝看他一眼，确保他安全。
他安静地画了很久，然后站起来，摇摇晃晃地走到书房门口，举起一张画。
我接过来，心脏猛地一沉。
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