沙门村的黄昏，是一幅被上帝用最浓烈的油彩涂抹而成的画卷。
落日熔金，将整片西边的天空烧得一片通红，那瑰丽的霞光毫不吝啬地泼洒在海面上，让原本蔚蓝的波涛，都镀上了一层流动的、破碎的金色。归港的渔船剪影，被拉得很长，像一幅幅古老的水墨画。海风也变得温柔起来，拂过人脸，带着一丝白日余温和夜晚将至的凉意。
这是足以让任何旅人停下脚步，沉醉其中的美景。
然而，梁胖子却对此视而不见。
他依然坐在院门口那两级冰冷的石阶上，从清晨到黄昏，仿佛与这石阶融为了一体，成了一尊孤独的、沉默的雕塑。
他脚下，那一小片青石板地，已经被烟头铺了薄薄的一层。白的、黄的，有些被他用脚后跟狠狠碾碎，有些则还保持着完整的形状，像一堆小小的、冰冷的墓碑。它们无声地记录着这个男人从日出到日落，内心究竟熬过了多少煎熬。
他那肥硕的身躯，在夕阳的斜晖下，投下了一道被拉得极长、极扭曲的影子，孤零零地趴在通往院内的小路上，像一个巨大的、无法摆脱的问号。
来来往往的村民，好奇地打量着这个陌生的、散发着颓废气息的胖子。有好事的大婶凑过来想问些什么，有顽皮的孩童在他面前做着鬼脸，但他都毫无反应。他的目光是空洞的，涣散的，仿佛穿透了眼前这片金色的海，穿透了遥远的天际线，落在了某个无人知晓的、名为“过去”的深渊里。
那个总是笑呵呵的，见人说人话、见鬼说鬼话，兜里随时能掏出各种稀奇古怪小玩意儿来化解尴尬、活跃气氛的梁胖死掉了。
死在了那片混乱的河南小镇，死在了与“过江龙”搏命的废弃工厂，更彻底地，死在了那座吞噬了他们一切希望的水下秦宫里。
现在坐在这里的，只是一个名叫梁仲的、肥胖而无用的中年男人。
他的脑子里，像有一台坏掉的放映机，不受控制地、一遍又一遍地播放着某些片段。
是邙山古墓里，石头为了掩护他们，用身体硬生生扛住那落下的石板时，背脊发出的、令人牙酸的闷响。
是林岳和自己，将那盒轻飘飘的“骨灰”交给石向晚时，那个坚强的女孩眼中强忍的泪水和瞬间崩塌的世界。
是孟广义在临沂郊外的砖窑里，抓住自己的手，用尽最后一丝力气，交代着孙先生的联络方式，那双浑浊却无比信任的眼睛。
还有孙先生今天早上，说出的那六个字“油尽灯枯，准备后事吧。”
每一个画面，每一句声音，都像一把淬了毒的钝刀，在他的心上来回地、缓慢地切割。
他，梁胖子，人称“支锅的”，是团队的“管家”和“外交官”。听起来多么风光，多么重要。可实际上呢？
论眼力，他不及林岳分毫。在古玩市场、在墓穴之中，林岳的一双眼睛，就是团队的灯塔和罗盘。
论搏命，他连石头的一根手指头都比不上。那个沉默的兄长，总是在最危急的关头，用他那钢铁般的身躯，为所有人筑起一道最坚实的防线。
论技术，他更是个门外汉。陈晴那些他连名字都叫不全的仪器，能在千里之外锁定目标，能在绝境之中找到生路。
就连新加入的许薇，那个浑身带刺的小丫头，一手出神入化的修复和伪造技艺，也是他们能进入水下秦宫的关键。
而他呢？他会什么？
他会耍嘴皮子，会“做局”，会用几条好烟、几句漂亮话，去攀交情、套信息。在太平盛世，在地面上，这些或许是无往不利的“江湖手段”。可在真正的生死面前，在冰冷的刀锋和冰冷的洪水面前，这些“本事”，脆弱得就像窗户纸，一捅就破，一文不值！
他只能看着。
看着石头倒下，看着孟广和义气若游丝，看着林岳遍体鳞伤，看着陈晴自我封闭。他只能扶着，背着，抱着，像一个笨拙而无用的累赘。
一股巨大的、足以将人溺毙的悔恨和无力感，紧紧攫住了他的心脏。他恨自己，恨自己为什么没能多学点真本事，恨自己为什么不能像林岳一样，在关键时刻扛起整个队伍。他觉得，自己就像个戏台上的小丑，当大戏真正开锣，主角们粉墨登场，血与火交织时，他却只能缩在幕后，连一句像样的台词都喊不出来。
他，梁仲，是个废物。
这个认知，像最恶毒的诅咒，在他脑海中盘旋、回响。
海浪的声音变得愈发清晰，一下又一下，不知疲倦地拍打着沙滩，像一首永恒的、亘古不变的安魂曲。
一阵轻微的脚步声由远及近，停在了梁胖子的身边。随即，一股温和的、带着草药清香的热气，飘到了他的鼻端。
他缓缓地、极其艰难地抬起头，看到了孙先生那张在夜色中显得愈发瘦削和沉静的脸。孙先生的手里，端着一个粗瓷大碗，碗里是黑褐色的、还在冒着热气的药汤。
孙先生没有说话，只是将碗递到了他的面前。
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