夜色浓得像化不开的墨。
晚晴的背影，彻底消失在龙滩的小路尽头。
守业还坐在礁石上。
没动。
没走。
海风裹着潮水的咸，吹在脸上，凉得刺骨。
他却像失去了知觉。
晓宇走过来，手里拿着一件外套。
“爸。”
他把外套披在守业肩上。
守业没抬头。
“你先回去吧。”
晓宇没动，在他身边坐下。
“我陪你。”
守业摇头。
“不用。”
“晓宇，你刚成家，该多陪陪媳妇。”
晓宇看着漆黑的海面。
“她在姥姥家，睡了。”
“爸，你打算坐一夜？”
守业沉默了很久。
“嗯。”
就一个字。
重得像礁石。
晓宇叹了口气。
“妈她……其实没走远。”
守业猛地抬头。
眼里有瞬间的光亮。
“她在哪？”
“在路口那棵木麻黄树下。”晓宇轻声说，“站了五分钟。”
“看你没动，才走的。”
守业的喉咙，狠狠抽了一下。
“她……”
“她没回头？”
“没有。”晓宇如实说，“但她擦眼泪了。”
守业低下头。
泪水砸在礁石上，碎成一片。
“我知道。”
“她心里，还有我。”
“可我，没脸叫她。”
晓宇看着父亲。
他的背，驼得厉害。
头发白了大半。
像一株被海风蚀了几十年的老木麻黄。
“爸，你到底在等什么？”
守业望着远处的灯塔。
灯光微弱，却固执地亮着。
“等天亮。”
晓宇一愣。
“等天亮做什么？”
“等天亮，她就真的，回不来了。”
守业的声音，轻得像梦呓。
海浪拍打着礁石。
一声。
又一声。
像钟摆。
敲着他剩下的岁月。
“爸，”晓宇轻声说，“你跟妈，就差一句真话。”
守业苦笑。
“真话？”
“我想说的真话，太多了。”
“可哪一句，能抵得过当年的错？”
“哪一句，能换回来她的青春？”
晓宇沉默。
海浪声，填满了两人之间的空隙。
夜深了。
远处的渔村，灯火全熄了。
只有龙滩的礁石上，还坐着两个人。
一个老，一个少。
一个守着遗憾，一个守着心疼。
“爸，你冷不冷？”
“不冷。”
“饿不饿？”
“不饿。”
守业的回答，简短得近乎敷衍。
他的心思，全在晚晴身上。
在那个，消失在夜色里的背影上。
晓宇看着他。
终于，还是忍不住开口。
“爸，我小时候，总做一个梦。”
守业偏过头。
“什么梦？”
“梦见你和妈，在龙王头办婚礼。”
晓宇的声音，带着哽咽。
“你穿着西装，妈穿着婚纱。”
“你们牵着手，对着大海笑。”
“我站在旁边，喊爸妈。”
“可梦一醒，只有妈在哭。”
守业的心脏，像被海浪狠狠拍碎。
“对不起。”
他一遍一遍说。
“爸对不起你。”
晓宇摇头。
“我不是要你道歉。”
“我是想告诉你，妈等这场婚礼，等了一辈子。”
“你也等了一辈子。”
“为什么，就不能说出口？”
守业望着海面。
“说了，就是打扰。”
“她现在，过得平静。”
“我不能，再打乱她的生活。”
“这一夜，”他轻轻说，“就当是，我给她的告别。”
晓宇红了眼眶。
“告别？”
“嗯。”
“告别当年的晚晴。”
“告别当年的守业。”
“告别，我们这辈子，没做成的夫妻。”
海浪，更急了。
拍在礁石上，溅起高高的水花。
守业坐在那里，任由水花打湿裤脚。
他没躲。
也没擦。
晓宇想拉他。
被他抬手拦住。
“让我淋淋。”
“淋淋，就清醒了。”
一夜，很长。
长得像一辈子。
守业和晓宇，坐在礁石上。
很少说话。
只有海浪声，陪着他们。
陪着守业，回忆那些回不去的从前。
陪着晓宇，心疼父亲这一生的遗憾。
天边，渐渐泛白。
一点，又一点。
从鱼肚白，到橘红色。
太阳，要升起来了。
守业慢慢站起身。
腿脚，麻得厉害。
晓宇连忙扶住他。
“爸，慢点。”
守业站稳。
望着东方的海面。
第一缕阳光，刺破云层。
照在他的脸上。
他的头发，白得耀眼。
“天亮了。”
他轻声说。
晓宇点头。
“嗯，天亮了。”
守业深吸一口气。
海风里，带着清晨的清新。
也带着，再也回不去的夜色。
“她走了。”
“再也，不会回来了。”
他的声音，平静得可怕。
晓宇看着他。
“爸……”
“没事。”
守业拍了拍晓宇的手。
“我该回去了。”
“回那个，只有我一个人的家。”
海浪声，还在继续。
一夜未停。
像一场漫长的告别。
告别了夜色。
告别了背影。
也告别了，他和晚晴，这辈子，最后的奢望。
守业慢慢走下礁石。
脚步迟缓。
却很坚定。
晓宇跟在他身后。
看着父亲的背影。
在清晨的阳光里，孤单，却又带着一丝释然。
他知道。
这一夜，海浪声伴了父亲一夜。
也把父亲心里，那些没说出口的话，全都卷进了大海。
从此，海坛岛的风里。
藏着守业的遗憾。
藏着晚晴的牵挂。
藏着，一段，始于大海，终于大海的，半生缘。
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