海风还在吹。
轻轻的，软软的。
绕在两人身边。
守业的目光，没有离开脚下的沙滩。
也没有离开眼前的这片海。
他沉默了很久。
久到晚晴以为，他不会再说话。
轮椅的扶手，被他的手指轻轻按住。
指节有些泛白。
却很稳。
晚晴站在他身侧。
没有催。
没有问。
就安安静静陪着。
守业忽然动了动嘴唇。
声音很轻。
轻得要被海风卷走。
晚晴微微俯身。
“你说什么？”
守业抬起眼。
看向她。
眼神里，是藏了半辈子的温柔。
他又重复了一遍。
“当年就在这儿。”
晚晴愣了一下。
“这儿？”
“嗯。”
守业点头。
目光落回观景台的地面。
仿佛看见了很多年前的自己。
年轻，莽撞，眼里全是光。
“就在这个位置。”
他慢慢说。
“我给你画过未来的家。”
晚晴的呼吸，轻轻顿了一下。
她顺着他的目光看去。
看脚下的石板。
看远处的沙。
看那片连在一起的天与海。
眼眶，忽然就热了。
她没有立刻说话。
只是轻轻嗯了一声。
守业像是陷入了回忆。
声音放得更柔。
“那时候，没有纸。”
“没有笔。”
晚晴轻声接话。
“我记得。”
“你捡了一根小树枝。”
守业笑了笑。
那笑很浅，却很真。
“是。”
“就在这观景台的缝隙里。”
“随便捡的。”
“枯得一折就断。”
晚晴也跟着笑。
“可你画得很认真。”
“比任何画师都认真。”
守业望着她。
“你那时候，就站在我旁边。”
“安安静静看着。”
“眼睛亮亮的。”
晚晴垂下眼。
“我那时候，信你说的每一句话。”
守业的喉结，轻轻滚了一下。
“我知道。”
“你从来都信我。”
他顿了顿。
继续说。
“我就蹲在这里。”
“一笔一笔。”
“画我们以后的家。”
晚晴轻声问。
“还记得你画了什么吗？”
守业毫不犹豫。
“记得。”
“一辈子都记得。”
“我画了房子。”
“画了院子。”
“画了花。”
“画了我和你。”
晚晴的手指，轻轻攥了攥衣角。
“我也记得。”
“你画得歪歪扭扭。”
“却很好看。”
守业自嘲般笑了笑。
“那时候手笨。”
“不会画。”
“可心里想的，全是最好的样子。”
晚晴抬头。
望向远处的海。
“那时候的风，和今天一样。”
“也是这样，轻轻吹着。”
守业应声。
“是。”
“我还记得，你头发被风吹乱。”
“我伸手，替你捋到耳后。”
晚晴的脸颊，微微发烫。
像是回到了当年。
“你还说。”
守业接下去。
“我说，以后的家，一定要对着这片海。”
晚晴点头。
“嗯。”
“你说，推开窗，就能看见海。”
“一抬头，就能看见我。”
守业的声音，微微发哑。
“我那时候，发誓要给你一个家。”
“真真正正的家。”
“不是画在地上的。”
晚晴轻轻拍了拍他的肩膀。
“我知道。”
“你那时候，拼了命地努力。”
守业摇摇头。
“努力得不够。”
“承诺说得太满。”
“最后，什么都没做到。”
晚晴立刻打断他。
“不是的。”
“你已经很好了。”
守业看着她。
眼神里有愧疚，有心疼，有遗憾。
“晚晴。”
“我这辈子，最想兑现的。”
“就是当年在这儿，画给你的那个家。”
晚晴的眼眶，终于湿了。
她没有擦。
任由海风把眼泪吹干。
她轻声说。
“我知道。”
“我一直都知道。”
守业的目光，再次落回脚下。
仿佛还能看见当年那道歪歪扭扭的痕迹。
那是他用树枝画下的一生。
是他没能完成的诺言。
是他藏了半辈子的牵挂。
他轻轻叹了口气。
“就在这儿。”
“我给你画过未来的家。”
晚晴轻轻应着。
“我记得。”
“一辈子，都记得。”
海风再次拂过。
把两人的声音，轻轻裹进海浪里。
观景台很静。
只有风，只有海，只有两个藏了半生心事的人。
守业坐在轮椅上。
晚晴站在他身旁。
隔着几十年的时光。
重新站回了当年，那个画着家的地方。
没有争吵。
没有埋怨。
只有平静的回忆。
和轻轻的诉说。
就像当年一样。
他说。
她听。
他画。
她等。
只是时光走了太远。
当年的树枝早已腐烂。
当年的画痕早已消失。
可那句藏在风里的承诺。
却一直留在两人心底。
从未真正散去。
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