守业坐在藤椅上，身子微微往前倾。
他的腿不灵便，动作慢，却看得出来，用了十足的力气。
一只手微微发颤，从怀里掏出一个布包。
布包层层叠叠，裹得严实，是老人藏钱最稳妥的样子。
晓宇站在一旁，刚把母亲给的钱收好，一看见这布包，心就沉了一下。
“爹，您这是做什么？”
守业没说话，指尖粗糙，慢慢解开布包的绳结。
一层棉布掀开。
又一层麻布掀开。
里面是一沓沓整整齐齐的钱。
有新钞，有旧钞，还有几张被压得平平整整的存单。
钱不多，却是守业这么多年，一点点攒下的全部积蓄。
他捧着布包，抬眼看向晓宇。
眼神浑浊，却藏着化不开的愧疚。
“拿着。”
声音沙哑，带着老人特有的低沉。
晓宇连忙往后退了一步，用力摆手。
“爹，我不能要。”
“这是您养老的钱，我怎么能拿。”
守业的手僵在半空，眉头轻轻皱起。
他这辈子，很少有这么固执的时候。
“让你拿着，你就拿着。”
“我用不着。”
晓宇心里发酸，眼眶一下就热了。
“爹，您年纪大了，身边得留钱。”
“看病、吃药、买东西，哪一样不用钱。”
“我年轻，我能挣，您留着自己花。”
守业轻轻摇了摇头。
他的目光落向窗外，又慢慢收回来，落在晓宇脸上。
那些藏了半辈子的话，此刻终于敢说出口。
“我这辈子，对不起你们娘俩。”
一句话，轻得像风，却重得砸在心上。
晓宇喉结一滚，说不出话。
守业深吸一口气，胸口微微起伏。
“年轻的时候，我糊涂。”
“一心想着往外跑，想着挣大钱，想着脸面。”
“家里的事，不管。”
“你小时候生病，是你妈半夜背着你，冒雨往医院跑。”
“家里的田，是你妈一个人扛。”
“杂货店开起来，是你妈一点点熬出来的。”
他每说一句，声音就抖一分。
“我这个丈夫，没当好。”
“我这个爹，没尽到责。”
晓宇鼻子一酸，眼泪差点掉下来。
“爹，都过去了……”
守业猛地抬眼，眼神里带着悔，带着痛。
“过不去。”
“我这辈子，亏欠你们太多。”
“到老了，走不动了，才明白，什么都比不上家人重要。”
他把布包又往晓宇面前送了送。
“这些钱，不多。”
“是我全部的积蓄。”
“都给孩子。”
“弥补我当年的亏欠。”
晓宇看着父亲颤抖的手，看着他布满皱纹的脸，看着他泛红的眼眶。
心里像被什么东西堵住，又酸又胀。
他知道，父亲这些年，一直活在自责里。
不喝酒，不闹事，安安静静，默默弥补。
可有些时光，错过了，就是一辈子。
“爹，我不怪您。”
“我和妈，从来都没真怪过您。”
守业却摇了摇头，笑得苦涩。
“你们不怪，是你们心善。”
“我怪我自己。”
“我欠这个家的，欠你妈的，欠你的，一辈子都还不清。”
他的手，始终稳稳地捧着那包积蓄。
像是捧着自己后半辈子唯一的念想。
“钱你收下。”
“给孩子存着，将来上学、娶媳妇，都用得上。”
“就当是……我这个当爷爷的，一点心意。”
“就当是……我这个没用的爹，最后一点补偿。”
晓宇站在原地，浑身发僵。
他想推辞，却看见父亲眼里的恳求。
那是一个老人，用尽余生，想要弥补过错的卑微。
晚晴站在一旁，一直没说话。
她看着守业，眼神平静，没有抱怨，没有指责。
只有对岁月的淡然。
她懂守业的苦。
也懂他藏了半辈子的悔。
守业见晓宇不动，声音放得更软，带着几分哽咽。
“晓宇，爹求你。”
“让我心里好受一点。”
“让我走的时候，能少一点遗憾。”
这句话，彻底击溃了晓宇心里的防线。
眼泪顺着脸颊滑落，砸在衣襟上。
他再也说不出一句拒绝的话。
守业看着他落泪，自己的眼角也湿了。
他把布包，轻轻塞进晓宇手里。
“都给孩子。”
“弥补我当年的亏欠。”
八个字，一字一句，都是血泪。
晓宇紧紧攥着那包积蓄。
沉甸甸的。
那不是钱。
是父亲半生的悔恨。
是一个老人，对时光最无力的挽回。
是他拼尽全力，想要还给家人的温柔。
守业慢慢靠回藤椅，长长舒了一口气。
像是卸下了压在心头几十年的石头。
他看着晓宇，眼神慢慢变得温和。
晚晴依旧站在一旁，淡淡笑着。
没有抱怨，没有指责。
只有岁月走过的淡然。
屋里很静。
静得能听见三个人轻轻的呼吸声。
还有时光，一去不回的声音。
守业闭上眼，眼角的泪，悄悄滑落。
那些亏欠，或许这辈子都补不完。
可至少，他尽力了。
至少，他敢面对了。
这便是他老去之后，唯一能做的事。
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