傍晚，陈祖望把铁勺柄抵在磨石上，照她说的，钻了个小眼，用娘缝被子的麻绳穿了，挂在颈上。
勺头贴着胸口，冰凉，却渐渐被体温焐热，像一颗外冷内烫的心。
他走到院角，那里有一小块用碎砖围起来的空地，长三尺，宽三尺，是他每天练拳的地方。夕阳把砖影拉得老长，像一排排栅栏。
他站定，双脚平行，与肩同宽，膝盖微屈，双手缓缓抬起，起手“太极起势”，麻绳随之轻晃，勺背轻叩胸口，“嗒、嗒”，像极细的鼓点。
一式“单鞭”，他右臂斜劈，勺头顺势甩出，在空气里划出一道乌亮的弧线，像一钩新月；一式“提手上势”，他左臂上挑，麻绳绷紧，勺头“叮”地撞上右掌，声音清脆，惊起檐下一对燕子。
练到“云手”，他想象自己站在黄河中央，脚下是湍急漩涡，左右各有一轮月亮——一轮是磨平缺口的铁锅，一轮是颈上的铁勺。
月亮随掌风旋转，把近日的委屈、臭骂、血痂、泪星，统统卷走。
他越练越慢，慢到能听见麻绳与皮肤摩擦的沙沙声，像春蚕啃桑。
收势时，夕阳已沉到梨树梢，天边剩下最后一抹橘红，他长长吐气，白雾在空气里凝成细线，久久不散。
夜里，母亲已在炕头睡熟，呼吸绵长。
陈祖望点起小油灯，把烟盒摊在桌上，用尺比着，一点点描那张太极图。
线条仍抖，却比王寡妇画的有力。描完，他拿剪刀沿边裁下，比铜钱略大，用娘纳鞋底的糨糊贴在勺柄末端。
小小的太极图在灯火里闪着幽蓝的光，像一枚凝住的霜。他拿布反复擦，直到图与木柄浑然一体，才满意地停手。
灯芯“啪”地爆了个花，他抬头，看见窗棂外那轮瘦月亮，正冷冷地照着这片被洪水泡过、被烈日烤过、被唾沫淹过的土地。
他冲月亮拱拱手，低声道：“谢了，老伙计。”声音轻得只有自己能听见。
铁锅仍坐在灶间，锅底重新凝了一层灰白的灰。
他舀一瓢水，添两把柴，火苗“噼啪”作响，像无数细小的掌声。
水开，他抓一把玉米面，顺勺背滑下，面粥翻滚，泛起金黄。
他拿铁勺慢慢搅，勺头碰锅沿，“叮叮当当”，奏出一支极小的夜曲。
粥香漫开，盖住了院角残留的粪味，也盖住了远处知青点传来的隐约歌声。
他盛一碗，端到院中，石凳冰凉，他却坐得笔直，一口一口啜，像品尝一场迟到的春雨。
粥喝完，他把碗底朝天，月光照在残粥上，亮晶晶的，像一条未干的小河。
他忽然想起王寡妇说的“甜到心里”，抬手摸胸口，勺柄已被体温焐得发烫，像一块烧红的炭，却烫得他舒服，烫得他眼眶发热。
远处，黄河故道传来水声，像大地在翻身。
他回屋，把铁勺挂在炕头，勺背轻碰土墙，“嗒”一声，像给这个漫长的夜晚上了栓。
他躺下，麻绳仍绕在颈间，勺头贴着心口，随呼吸起伏，像一颗小小的心脏，替他跳动着另一套节奏。
窗外，月亮终于钻进云层，屋里黑得伸手不见五指，他却觉得亮——胸口有铁，手里有图，心里便有光。
迷迷糊糊间，他听见娘在梦里咳嗽，一声，两声，像远处传来的更鼓。他伸手给娘掖被角，指尖碰到娘手背的裂口，粗糙得像一片砂纸，却让他莫名安心。
他闭眼，呼吸渐渐绵长，在沉入梦乡的最后一刻，脑子里闪过一个念头：明天得早起，去黄河滩拾些柴，给王寡妇翠花姐送去——她灶膛里的火，也该添一把了。
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