跟番茄小说网的编辑通完电话，我把手机往桌上一扔，感觉自己像是刚跑完一场不要命的越野赛，浑身的骨头都散了架，可精神头却足得能一拳打死一头牛。
成了。
我，礼铁祝，一个开网约车的，一个盖烂尾楼的，一个被钱操了两次的傻逼，现在，他妈的是个制片人了。
这事儿听起来，比我当初中一个亿的彩票还玄幻。
我没耽搁，接下来的一个礼拜，我活得像个上了发条的陀螺。
“祝你安好文化传媒有限公司”的营业执照，被我用最贵的红木框子裱了起来，就挂在书房最显眼的位置。
我看着那几个字，自己都想笑。
祝你安好？
我他妈要是真能安好，就不至于折腾出这么多幺蛾子了。
公司是有了，但里面就我一个光杆司令。
我需要一个班子。
一个能把我脑子里那些血肉模糊的玩意儿，给原封不动掏出来，拍成画面的班子。
我没去找那些所谓的大导演，名编剧。
我知道，我兜里这点钱，在人家眼里，不够塞牙缝的。
再说，我这故事，太脏，太糙，太真实。
那些喝惯了拉菲，习惯了在云端上俯瞰众生的大师们，他们拍不出来。
他们不懂一个男人为了凑一千块份子钱，把馒头泡进面汤里冻成冰坨，分两天吃的那种心酸。
他们不懂一个暴发户坐在云顶会所里，看着满桌子的人精，感觉自己像头被围观的猪的那种孤独。
他们不懂。
我需要懂的人。
我在一个影视行业的犄角旮旯论坛里，发了个帖子。
“招导演，拍短剧，预算有限，但故事管够。要求：有才，没钱，憋着一肚子火没处撒的。混日子的别来，爷没工夫伺候你。”
帖子发出去，石沉大海。
我也不急，每天开着我的宝马i5出去跑两圈，拉拉活儿，听听别人的故事，顺便在脑子里把我那本《如果给你一个亿》的剧本，一帧一帧地过一遍。
三天后，我收到了唯一一封邮件。
“你好，我叫张然。拍了五年广告，给猪饲料拍过，给卫生巾拍过，给不孕不育的医院也拍过。没拍过电影，但我知道，好故事比钱重要。我想看看你的故事。”
我约了他见面。
地方就在我公司楼下的一个露天烧烤摊。
张然来了。
比我想象的还年轻，也就二十七八岁，戴个黑框眼镜，穿着一件洗得发白的格子衬衫，背着个双肩包，看着不像导演，倒像个刚毕业的程序员。
他有点拘谨，坐在塑料凳子上，腰杆挺得笔直。
我点了两箱啤酒，一百个肉串。
“喝。”
我开了两瓶，递给他一瓶。
他没动，推了推眼镜。
“礼总，我们还是先聊聊剧本……”
“喝！”
我的声音不大，但带着一股不容置疑的劲儿。
他愣了一下，拿起酒瓶，跟我碰了一下，仰头就灌了半瓶。
酒沫子顺着他嘴角流下来，他呛得直咳嗽。
我看着他，笑了。
“这就对了。拍我的东西，你要是太斯文，拍不出来。”
我把我的笔记本电脑推过去。
“看吧。这就是剧本，也是我的前半生。”
他打开电脑，一行一行地看了起来。
周围是嘈杂的划拳声，是肉串在炭火上滋滋作响的油爆声，是夏天晚风里混杂着的孜然和汗水的味道。
张然就像是被点了穴，一动不动。
只有一个小时，两个小时……
他面前的肉串凉了，啤酒瓶空了四个，他一口没吃，一滴没喝。
他只是看。
看到我为了份子钱去面馆只敢点清汤面，他的手，不自觉地握成了拳头。
看到我在巴黎铁塔下啃大蒜，他嘴角咧开，露出一丝苦笑。
看到我为了拿地，在酒桌上喝得跟孙子一样，他的眼睛里，闪过一丝愤怒。
看到我抱着刚出生的、有心脏病的儿子，跪在地上抽自己耳光，他猛地合上了电脑，胸口剧烈地起伏着，眼圈红得吓人。
他抬起头，看着我，声音沙哑。
“礼总……这……这都是真的？”
“比他妈的真金还真。”
我平静地看着他。
“我不要你美化它，也不要你拔高它。我只要你，把它原封本地拍出来。把那种疼，那种爽，那种傻逼，那种无可奈何，全都拍出来。你敢不敢？”
张然没说话。
他拿起一瓶没开的啤酒，用牙咬开瓶盖，对着瓶嘴，咕咚咕咚，一口气吹干了。
他把空酒瓶重重地墩在桌子上。
“砰”的一声，把邻桌的酒鬼都吓了一跳。
“我操！”
他红着眼睛，骂了一句。
“这活儿，我接了！钱给多少，你看着办！就算不给钱，我也得把它拍出来！”
我笑了。
我知道，我找对人了。
导演有了，演员呢？
我没想过去找什么明星。
我直接让小雅把她那个倒闭的雅静文化公司里，曾经半死不活的主播，如今还在单干没签约的全叫了过来。
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