我醒了。
不是从那片无尽的黑暗里挣扎着爬出来，更像是被一股温柔但无法抗拒的力量，轻轻地推回了我的身体里。
眼皮有千斤重。
我费了天大的劲儿，才掀开一条缝。
天花板。
惨白。
消毒水的味道，像个看不见的幽灵，钻进我每一个鼻孔，霸道地宣布着它的主权。
我没死。
这个念头刚冒出来，后脑勺那道被缝合的伤口，就用一阵钻心刺骨的疼，给了我最肯定的回答。
疼。
真他妈的疼。
但这种疼，却让我感到无比的踏实。
我转了转眼珠，看见了我妈。
她就趴在我床边，握着我的手，睡着了。头发更白了，眼角的皱纹像刀刻的一样，深得让人心惊。
我看见了小静。
她坐在旁边的小凳子上，眼窝深陷，下巴尖得能戳死人。
我看见了姥姥姥爷。
两个老人相互搀扶着，站在门口，像两尊望眼欲穿的石像。
他们的脸上，都挂着同一种东西。
疲惫。
那种被恐惧和焦虑反复熬煮过后，只剩下渣的疲惫。
我的心，像是被一只手狠狠地攥住了。
文曲星。
那片璀璨的星空，那句冰冷的“二选一”，不是梦。
我选了小雅。
我用我这条不值钱的烂命，换了她活。
“雅……”
我张了张嘴，喉咙干得像撒哈拉沙漠，发出的声音，比蚊子哼哼也大不了多少。
可我妈，像被电了一下，猛地就醒了。
“铁祝！你醒了！你醒了！”
她激动得语无伦次，眼泪“唰”地就下来了。
小静也扑了过来，抓着我另一只手，哭得说不出话。
“妈……小雅……她……”
我妈赶紧抹了把眼泪，强挤出一个比哭还难看的笑容。
“没事儿！没事儿！小雅没事儿！抢救过来了，脱离危险了！就是还在ICU观察，医生说情况稳定了！”
我长长地，长长地松了一口气。
那口气，憋在我胸口，差点把我憋死。
值了。
我这条狗命，总算干了件人事儿。
接下来几天，我成了全家的重点保护动物。
手术很成功，医生说肿瘤切除得很干净。
我恢复得也很快，快得让医生都觉得有点不可思议。
我知道，这是文曲星给我留的“写作时间”。
我没告诉任何人那个梦，那个选择。
我怕他们不信。
更怕他们信了，会一辈子活在愧疚里。
出院那天，阳光好得不像话。
金色的光，透过车窗，洒在我脸上，暖洋洋的。
我看着窗外，那些匆匆忙忙的行人，那些高高低低的楼房，那些绿得发亮的树。
一切都那么鲜活，那么有生命力。
可这一切，都跟我没什么关系了。
我像一个即将离席的观众，最后一次，贪婪地看着舞台上这出热闹的人间戏剧。
我回家了。
没去我那几百平的大平层，也没回南非那栋能看海的别墅。
我回了妈这儿。
那个我从小长大的，充满了锅包肉香味儿的家。
我把自己关进了书房。
那个我曾经写出《如果给你一个亿》的地方。
我打开了那台熟悉的笔记本电脑。
屏幕亮起，桌面还是那张我儿子女儿的合影。
两个小家伙，笑得没心没肺。
我伸出手，想摸摸他们的脸，指尖触到的，却是一片冰冷的液晶屏。
我打开了一个新的Word文档。
屏幕的左上角，那个黑色的光标，在一闪一闪。
“滴答。”
“滴答。”
“滴答。”
那不是光标。
那是我生命的倒计时。
我敲下了第三本书的名字。
还是那句老话。
《如果给你一个亿》。
但这一次，我要回答的，是最后那个问题。
钱，到底买不来什么？
我开始写。
像一个虔诚的工匠，在雕琢自己最后的墓碑。
键盘的“哒哒”声，成了这个房间里唯一的声音。
我把自己的人生，像剥洋葱一样，一层一层地剥开。
从那个开着破中华，在寒夜里被骂“穷酸味儿”的孙子写起。
写到第一次中奖后的狂喜和迷失。
写到巴黎铁塔下的香槟配大蒜。
写到马尔代夫游艇上的呕吐和求婚。
写到云顶会所里，那些虚伪的笑脸和廉价的恭维。
写到被马文轩当成傻子骗走一千三百万。
写到南非的婚礼，和那句“钱没了，你什么都不是”。
写到破产后，开着二手车，重新回到原点。
写到第二次中奖，写到我盖起那栋“安居苑”，写到我以为自己能用良心改变世界，却被现实一巴掌扇回了老家。
写到我儿子被确诊为先天性心脏病。
写到我第三次中奖，开着迈巴赫跑滴滴，就为了听一句“师傅，谢谢您”。
写到我被抓，在高墙里啃着硌牙的窝窝头。
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