通麦的那个晚上，我睡得不踏实。
二锅头的后劲儿，在我脑子里开了一宿的拖拉机，突突突的，把我那点儿神经全给犁了一遍。
一闭上眼，就是那哥们儿布满血丝的眼睛，和那盘啃得干干净净的排骨。
还有那个，啃了半个月苹果，最后连人带车喂了江的老王。
我梦见我也掉进了帕隆藏布江。
水是冰的，黏糊糊的，跟化工厂的废水似的。
我开着我的解放J6，在水里往下沉。
我没挣扎。
我就是觉得，我闺女的学费，还没挣够呢。
第二天早上，我是被自己给渴醒的。
嗓子眼儿里，跟塞了一把沙子似的，又干又疼。
我爬起来，灌了半瓶凉水，才感觉自个儿活了过来。
我没在通麦多待。
这个地方，故事太重。
我怕再待下去，我这台破车，就拉不动了。
发动车子，我把那股子排骨和二锅头混杂的，宿醉的味道，甩在了身后。
从通麦出来，往林芝方向走，路，好得不像话。
平整的柏油路，在山谷里穿行。
两边，是那种密不透风的，原始森林。
空气，潮乎乎的，带着一股子松针和烂树叶子混合的味儿。
氧气，明显多了。
我脑袋里那台拖拉机，总算是熄火了。
我摇下车窗，点了根烟。
解放J6的发动机，哼着愉快的，低沉的小曲儿。
一切，都显得那么正常。
正常得，让我有点不安。
果然，好景不长。
车子开出大概一个多小时，刚爬上一个缓坡，发动机舱里，突然传来一阵不正常的，尖锐的啸叫。
那声音，跟用指甲划黑板似的，刺得人耳膜疼。
我心里咯噔一下。
紧接着，仪表盘上，一个我最不愿意见到的，红色的电瓶指示灯，亮了。
操。
发电机，或者皮带，出问题了。
我赶紧把车靠边停下，熄火。
整个世界，瞬间安静下来。
只剩下林子里，不知道什么鸟，在“咕咕”地叫。
那叫声，听起来，跟嘲笑我似的。
我下了车，掀开沉重的车头盖。
一股子热浪，夹杂着橡胶烧糊的焦臭味，扑了我一脸。
我探头一看，心里凉了半截。
发电机皮带，断了。
断成两截，跟两条死蛇一样，蔫了吧唧地躺在发动机下面。
我一屁股，坐在了马路牙子上。
我从工具箱里，翻出了我那根撬棍。
我盯着发动机，真想给它来一下。
他妈的。
早不坏，晚不坏。
偏偏在这前不着村，后不着店的地方坏。
我他妈上辈子，是刨了318国道的祖坟吗？
我掏出手机，一点信号都没有。
我烦躁地抓了抓头发，抓下来一把，全是油。
我认命了。
我从驾驶室里，拿出我的那个破本子，还有那根快写没油的圆珠笔。
我准备写遗书。
告诉小雅，我为革命，牺牲在了祖国的西南边陲。
告诉她，车里还有几包没开封的方便面，别浪费。
我这东北爷们的黑色幽默，在这种绝望的时候，总是不合时宜地冒出来，给我自己壮胆。
就在我琢磨着，是先吃包方便面，还是先哭一会儿的时候。
我身后，传来一阵“叮铃铃”的，清脆的铃铛声。
我一回头。
一个藏族大哥，骑着一辆除了铃铛不响，哪儿都响的，二八大杠自行车，停在了我车屁股后头。
他看起来，得有五十来岁。
个子不高，但很壮实。
穿着一件深红色的，油光发亮的藏袍，腰上系着一根彩色的带子。
他脸上，是那种最典型的高原红，红得发紫。
脸上的褶子，一道一道的，像是用刻刀，一刀一刀，精心雕出来的。
那褶子里，夹着风霜，夹着阳光，也夹着一种，我看不懂的，平静。
他下了车，把自行车支好。
然后，一步一步，朝我走过来。
他的眼神，很平和。
没有好奇，也没有警惕。
就像，看见一个邻居家的车，坏在了路边。
“扎西德勒。”
他冲我笑了笑，声音很浑厚。
他一笑，眼角的褶子，就全都挤在了一起，挤成了一朵风干的菊花。
露出一口，被酥油茶染得微黄，但很整齐的牙。
“大哥，你好。”
我赶紧站起来，拍了拍屁股上的土。
我指了指我那敞着盖儿的解放J6，又指了指地上那两条“死蛇”。
我用一种全世界都能看懂的，肢体语言，表达了我的绝望。
他探头，往发动机舱里看了看。
然后，点了点头。
又摇了摇头。
我没看懂。
这到底是有的救，还是没得救？
他没说话。
他冲我，招了招手。
然后，指了指不远处，山坡下，一片被云雾笼罩的，绿色的地方。
那儿，有几栋彩色的，藏式的小木楼，屋顶上，飘着炊烟。
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