从太原出来，我感觉自己像是被山西老陈醋给彻底“格式化”了一遍。
脑子里的油腻和浆糊，被那股子酸爽劲儿冲刷得干干净净，只剩下清醒。
可这清醒，没持续多久。
上了高速，往大同方向开，我就被另一种东西给裹挟了。
煤。
无穷无尽的运煤车。
一辆接一辆，像是一条永远没有尽头的黑色铁龙，盘踞在山西的动脉上。我的解放J6混在它们中间，就像是一滴干净的水，掉进了一大盆墨汁里。
空气中那股淡淡的醋味，早就被浓重的、带着硫磺气息的煤灰味给彻底覆盖了。
我摇下一点车窗，风灌进来，刮在脸上不是疼，是沙沙的，磨得慌。
我旁边的车道上，一辆蒙B牌照的东风重卡，车斗里堆得冒尖的乌黑煤块，像一座移动的小山。车身被煤灰染成了深灰色，只有挡风玻璃前雨刮器刮出的那两道半圆，还勉强能看出玻璃的本色。
司机是个跟我年纪相仿的汉子，嘴里叼着烟，一脸的疲惫和麻木，眼神直勾勾地盯着前方。
我们并排行驶了一段，谁也没看谁，但我就感觉我俩像是在进行一场无声的交流。
兄弟，又一趟活儿啊？
是啊，跑不死就往死里跑呗。
这操蛋的生活。
可不咋的。
这就是我们这行当的默契。不需要言语，一个眼神，一口叹息，就都懂了。
从太原到大同，三百多公里，最近一直为了省钱走国道，这次奢侈一把，走了高速过路费，一百多块。钱从手里递出去的时候，我心里抽了一下。
以前开迈巴赫，别说一百多，就是一万多，我眼睛都不会眨一下。现在，这一百多块，是我好几碗刀削面的钱，是我加几十升柴油的钱，是我能给我闺女买个漂亮玩具的钱。
钱这玩意儿，真他妈是个王八蛋。
它在你手里多的时候，它就是纸。在你手里少的时候，它就是命。
抵达大同卸货点的时候，天已经擦黑了。
我感觉自己不是开了一路车，是在煤灰里游了一下午的泳。鼻孔里，嗓子眼里，全是那股子焦糊的粉尘味。
我没急着去卸货，而是把车开到了云冈石窟附近。
我没进去，一百多的门票，我舍不得。
我就把车停在远处一个土坡上，隔着一条干涸的河道，远远地望着。
夕阳的余晖，给整个世界都镀上了一层昏黄的、悲壮的颜色。
那些开凿在武周山南麓崖壁上的巨大佛像，就那么静静地坐在那里。
有的佛像，还保持着千年前的慈悲和微笑。但更多的，已经被风沙和煤灰侵蚀得面目全非。
一尊主佛的脸，半边都被熏黑了，像是被人狠狠地打了一拳，留下一大块淤青。那双本应看透世间疾苦的眼睛，也变得模糊不清，像是蒙上了一层化不开的悲哀。
我看着那尊佛，心里咯噔一下。
我操。
这不就是我吗？
我没中彩票之前，就是个普普通通的凡人，虽然穷，虽然憋屈，但心是干净的。
中了一个亿之后，钱就像这大同的煤灰，一点一点地，把我的心给熏黑了。
我开始撒谎，开始骗人，开始为了钱不择手段，开始享受那种把别人踩在脚下的快感。
我以为我成了“佛”，成了能主宰别人命运的神。
其实，我只是一个被熏黑了心的魔。
那尊佛像脸上的黑色，不是煤灰，是我当年干的那些混账事，是我心里那些见不得光的肮脏念头，凝固在了那里。
它在替我受过。
我对着那尊佛，远远地，双手合十，拜了三拜。
不求原谅，只求心安。
从土坡上下来，我感觉肚子饿得前胸贴后背。
在市区里绕了半天，找到一家挂着“浑源凉粉”招牌的小破店。店面小得可怜，就三张桌子，墙壁被油烟熏得发黄。
老板是个五十多岁的大叔，穿着一件洗得发白的蓝色工作服，袖口磨得起了毛边。他的指甲缝里，嵌着洗不掉的黑色煤灰。
“老板，来碗凉粉，再来俩烧饼。”
“好嘞。”
老板手脚麻利，从一个大盆里旋出一块晶莹剔透的凉粉，放在专用的擦子上来回几下，细如银丝的凉粉就落进了碗里。浇上特制的咸汤，撒上黄瓜丝、炸豆子，最后，灵魂来了——一大勺黑乎乎的、用蚕豆和辣椒熬成的浑源凉菜。
我迫不及待地扒拉了一口。
凉粉滑溜溜的，带着一股韧劲儿。那股子咸辣鲜香的味道，瞬间就把我口腔里残留的煤灰味给驱散了。
真他妈好吃。
我狼吞虎咽地吃着，老板就坐在我对面，一边卷着旱烟，一边看着我笑。
“后生，开车来的？”
“嗯，送货。”
“跑哪儿的？”
“东北的。”
“哦，那可够远的。”老板点上烟，深深地吸了一口，吐出的烟圈和空气里的煤灰混在一起，“我们这儿，以前像你这样的司机多。现在少了。”
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