邮递员不耐烦的催促声和书店铜铃刺耳的余响，如同投入死水潭的石子，激起的涟漪很快便被店内厚重的寂静与尘埃吞没。阿檐捏着那张墨迹未干的碑文拓片，看着投递员消失在门外阳光刺眼的街道上，仿佛隔着一层模糊的毛玻璃。
挂号信被他随手塞进柜台抽屉，与几枚生锈的铜钱和半截铅笔挤在一起。此刻，它远不如手中这张冰冷的拓片重要。
他转身，目光扫过这片狼藉。倒塌的书架，散落如落叶的书籍，地板上那道狰狞的、散发着寒气的裂缝，以及墙角那方被墨仙用生命浸染过、此刻已重归死寂的青石碑。翰渊阁不再是一个可以栖身的巢穴，它本身已成为一个需要被解读的、巨大的伤口。
他走到书店临街的正门。那扇厚重的、漆皮剥落的木门，平日里他很少完全关闭，总留着一道缝隙，用以观察和…被观察。此刻，他伸出手，用力将门合拢。
“咔哒。”
老旧的黄铜门锁发出一声沉闷的、仿佛极不情愿的叹息，锁舌滑入锁扣。就在锁死的瞬间，整座书店似乎极其轻微地震颤了一下，并非之前的狂暴，而更像是一个疲惫不堪的巨兽，终于闭上了眼睛，陷入了某种更深沉的、自我保护的休眠。店内本就昏暗的光线似乎又黯淡了几分，空气的流动变得更加迟滞，连地缝中溢出的寒风都仿佛减弱了些许。
书店，正在自行封闭。
阿檐站在门后，手还搭在冰凉的门板上。他深吸一口气，空气中尘埃和破败的气息似乎也更浓重了。他从门边的挂钉上取下一件洗得发白的劳动布外套穿上，稍稍拉高了领口，又将那只沾着墨仙烙印、此刻正隐隐传来冰冷刺痛的右手，深深揣进了外套口袋里。
他推开了门。
午后的阳光如同滚烫的稀粥，劈头盖脸地浇了下来，与书店内的阴冷形成令人晕眩的对比。骑楼投下的阴影边缘锐利如刀，切割着喧闹的市声。
声浪。恐怖的声浪。
几乎是立刻，阿檐的太阳穴开始突突地跳动。电车轨道的摩擦尖啸、自行车铃的杂乱叮当、小贩用喇叭录好的反复吆喝、茶馆里传出的麻将牌碰撞的哗啦声、以及无数行人交谈、咳嗽、脚步声……所有这些声音混杂在一起，形成一堵厚重无比、不断冲击的噪音之墙，猛烈地拍打着他的感官。这不再是背景音，而是某种具有实质的、令人窒息的物理压迫。他眼前微微发黑，不得不伸手扶住门框才站稳。
更让他难受的是那无所不在的电气嗡鸣——来自头顶纵横交错的电线，来自街角变压器，来自商铺里闪烁的霓虹灯招牌。这种高频的、非自然的振动，像无数细针扎刺着他的神经，严重干扰着他残存的、对更高维度“光网”的微弱感知。此刻，他眼中的世界，凡尘的喧嚣几乎完全覆盖了那些纤细的命运丝线，只剩下一片模糊晃动的、令人心烦意乱的光影噪音。
他强迫自己迈出第一步，离开了书店门廊下那片小小的阴影庇护。
热风卷着尘土和油炸食物的气味扑面而来。一个报童像颗灵活的泥鳅，在人群中穿梭，嘴里喊着含糊不清的新闻标题，塞给路人油墨未干的报纸。经过阿檐身边时，男孩看也没看，顺手将一张色彩鲜艳的纸片塞到了他揣在口袋里的右手上。
阿檐下意识地捏住它。
一阵极其细微却清晰的刺痛，如同被纸张边缘划了一下，从他手背上那几点墨仙的烙印处传来。
他皱眉，掏出那张纸。是一张粗糙的胶版印刷传单，宣传一家新开的“津港现代纺织厂”即将开工，招募熟练工，配着线条粗糙的厂房和烟囱图案，背景是几个模糊但笑容夸张的工人形象。油墨味浓重刺鼻。
就在他目光扫过传单上“现代”、“纺织”、“新厂”这几个字眼时，那刺痛感再次传来，比刚才更甚。同时，他感到一阵极其短暂的、非理性的厌恶与排斥，仿佛指尖触摸到了某种油腻而冰冷的活物。这感觉一闪即逝，却无比真切。
他捏着传单，站在人流如织的街口，有些茫然。西街棺材铺在哪个方向？他平日几乎从不主动离开书店周边百米范围。
他试图集中那点可怜的、被严重干扰的灵性感知力，去“回忆”墨仙过去絮叨时可能提过的只言片语，或者感应那“不对的味道”。
徒劳无功。城市的噪音洪流像粗暴的浪涛，将他脑中任何细微的念头都冲得七零八落。
他只好采用最笨的方法：跟着记忆中的大致方位，并观察路牌——那些蓝底白字、有时被小广告覆盖了一半的铁皮牌子。
他挤入人群。穿着工装的男人、拎着菜篮的主妇、穿着改良旗袍的摩登女郎、挑着担子的小贩……各种鲜活而强烈的生活气息如同实质般冲刷着他。渴望工钱的焦灼、计较菜价的精明、对时髦衣料的虚荣、叫卖一天的疲惫……这些汹涌的、未经梳理的凡人情感洪流，让他头晕目眩，仿佛一个久居深海的人突然被抛上了喧嚣的海面。
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