在这片舒适的黑暗中，时间感变得模糊。
不知过了多久，或许只是一瞬。
细微的、真实的声音，开始如同破冰的溪流，涓涓地渗入感知。
是……闹钟的声音？
那种老式的、机械发条驱动的、带着金属震颤感的“叮铃铃铃——”声，持续不断地、有些恼人地响着。
紧接着，是触感。
身下是略显坚硬、却带着织物粗糙质感的表面。身上盖着的东西有些重量，布料柔软，带着阳光晒过后的、淡淡的清香，以及一丝隐约的、属于房间的、封闭了一夜后的微闷气息。
然后是嗅觉。
空气里飘浮着极淡的灰尘味、书本的油墨味、还有……窗外隐约传来的、清晨特有的、清冽而潮湿的植物气息。
最后，是视觉。
眼皮感受到透过窗帘缝隙照射进来的、微弱的晨光。他缓缓地、有些费力地睁开了眼睛。
首先映入眼帘的，是熟悉而又陌生的……天花板。
白色的腻子，有些地方因为潮湿而泛着淡淡的黄色水渍，边缘能看到细微的裂纹。一盏最简单的白色吸顶灯，灯罩边缘积着薄灰。一切都很……普通，甚至有些简陋。
他微微侧头。
身下是一张单人床，铺着蓝白格子的床单，洗得有些发白。身上盖着一床厚厚的、印着卡通图案的棉被。床边是一个简陋的书桌，上面堆着几本厚厚的、书脊磨损的教材，一个插着几支笔的笔筒，一个屏幕碎了一角的旧款智能手机正躺在充电线上，闹钟声正是从它旁边那个巴掌大的、塑料壳的蓝色小闹钟里发出的。
书桌旁是一个简易的布衣柜，拉链半开着，露出里面叠放得不算整齐的衣物。墙角放着个半旧的行李箱。
整个房间不大，大约十平米，陈设简单到近乎寒酸，却充满了生活气息。
窗外，隐约传来早起鸟儿的啁啾，远处街道上汽车驶过的声音，以及更远处，仿佛校园广播开始的、断断续续的音乐声。
这里是……
苏拙缓缓地坐起身，棉被从身上滑落。他低头看了看自己身上穿着的——一件洗得有些松垮的浅灰色纯棉T恤，和一条深蓝色的运动短裤。
很普通的睡衣。
他抬起手，看了看自己的手掌。皮肤是健康的小麦色，指关节分明，掌心有因为长期握笔而留下的薄茧。这是一双属于年轻人的、充满活力的手，与他记忆中那属于“苏拙”的、历经漫长岁月与力量洗礼的、苍白而修长的手，截然不同。
一种极其强烈的、荒谬的、却又无比真实的……熟悉感，如同潮水般淹没了他。
他……认识这里。
不仅仅认识。
这里……是他的“房间”。
是他穿越之前，在地球上，作为一名普通大学生，租住的那个廉价校外公寓的小房间。
记忆的闸门，仿佛被这过于具体而平凡的景象，强行撬开了一丝缝隙。
那些被漫长星际岁月、被命途力量、被【虚无】侵蚀磨损得几乎消失的、关于“前世”的碎片，如同褪色的照片，一张张、一帧帧，开始不受控制地、缓慢而清晰地，在脑海中浮现。
他的名字，他的学校，他的专业，他那平凡得不能再平凡的家庭背景，他那些同样普通却真诚的朋友，他对未来的迷茫与一点点微弱的憧憬，他对枯燥课业的抱怨，他对廉价快餐的将就，他对那个女孩若有若无的好感……
所有琐碎、平淡、毫无超凡力量痕迹的日常细节，如同沉入水底的泥沙，此刻被无形的力量搅动，纷纷扬扬地浮了上来。
苏拙坐在床上，一动不动，黯淡的眼眸里充满了茫然与一种近乎刺痛般的……茫然。
这不是梦，至少不是通常意义上的梦。
这感觉……太真实了。
每一处细节，每一种气息，每一种声音，都和他记忆深处，那些他以为早已彻底遗忘的角落中的那个平凡的世界，严丝合缝。
他甚至能感觉到清晨空气的微凉，能闻到被子上阳光的味道，能听到自己胸腔里，那颗属于凡人的、健康而规律跳动的心脏。
就在这时——
“叮铃铃铃——！”
闹钟还在顽强地响着，声音刺耳。
苏拙的眉头，极其轻微地蹙了一下。这个动作，比他在“现实”中能做出的反应，要生动、自然得多。
他伸出手，有些笨拙地摸索着，终于按下了闹钟顶部的按钮。
恼人的铃声戛然而止。
房间里恢复了安静，只剩下窗外愈发清晰的鸟鸣和远处的城市背景音。
苏拙坐在床边，又发了一会儿呆。
然后，他仿佛被某种无形的、名为“日常”的惯性驱使着，缓缓站起身。
双脚踩在冰凉的水泥地面上，传来真实的触感。
他走到书桌前，拿起那个屏幕碎了一角的旧手机。手指划过屏幕，解锁。屏幕上显示着时间：上午7点15分。日期是……一个普通的星期三。还有几条未读的社交软件消息提示，来自同学群，讨论着上午的课程和课后去哪里吃饭。
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