“你的画，”他忽然开口，目光转向那幅色调沉郁的风景画，试图找一个话题，打破这令人窒息的僵局，“颜色似乎……有些不同。”
苏晚的身体几不可查地僵了一下。他注意到了？他居然会注意到她画的色调？
一股难以言喻的酸涩涌上心头。他既然什么都看得明白，为什么又要用那种冰冷的契约来界定一切？为什么要在给了她一丝虚幻的暖意后，又用残酷的现实将她敲醒？
“创作需要而已。”她淡淡地回答，不愿再多说。
又是一阵令人难堪的沉默。
沈叙知道，他该走了。书已经“借”到，他没有理由再停留。可是，脚步却像生了根一样，无法挪动。他看着她重新拿起画笔，背对着他，一副拒绝再交流的姿态，心底某个角落像是被什么东西堵住了，闷得发慌。
他最终什么也没再说。深深地看了她倔强的背影一眼，沈叙转身，拿着那本与他格格不入的《色彩构成学》，离开了画室。
脚步声渐行渐远，直到彻底消失。
苏晚一直紧绷的脊背才猛地松弛下来，像是被抽走了所有力气。她放下画笔，无力地靠在画架旁，抬手捂住了眼睛。
手背上，仿佛还残留着他指尖擦过时，那灼热而短暂的触感。
他来了，又走了。
带着一本可笑的借口的书。
留下了一室冰冷的寂静，和她那颗更加混乱不堪的心。
他到底……想干什么？
（第十四章 完）
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