做完这一切，他将木斧横放在腿上，双手轻轻搭在斧柄两端。
目光落在对面斑驳的石壁上，石壁上布满了刀剑劈砍的痕迹，深的浅的、横的竖的，像一张张扭曲的脸，正无声地诉说着过往角斗者的绝望。
他的眼神渐渐沉了下去，眼底翻涌着复杂的情绪，有不甘，有警惕，还有一丝不易察觉的冷厉。
十场定级赛，他已打了七场。
七连胜的战绩像一串耀眼的赤金珠子，牢牢挂在角斗场中央的功勋榜上。
每一场胜利的名字旁，都刻着对手的种族与战绩，红的字、金的框，刺眼得让人心头发紧。
只要再赢一场，他就能拿到天骄死斗的入场券。
——可如今，这张薄薄的入场券，却像一颗裹着蜜糖的剧毒，表面泛着“一步登天”的诱人荣光，内里却藏着能瞬间致命的獠牙。
指尖猛地收紧，指节泛白，斧柄上的麻绳硌得掌心发疼。
他比谁都清楚，第七场的胜利来得有多“刻意”。
那个石魔族对手看似凶悍，铜皮铁骨般的身躯撞得石墙都簌簌掉灰，拳脚间却处处留着破绽。
——本该轰向他心口的重拳，偏了三寸，只擦着他的衣襟掠过；
本该斩断他手臂的石刃，慢了半拍，让他堪堪避开；
连最致命的“碎石冲击”，都像是故意打偏，只擦着他的衣角，将地面砸出一个深坑。
高台上那些披着华贵兽皮的贵族，目光落在他身上时，与其说是审视，不如说是在欣赏一场早已编排好的戏码。
他们端着玉杯，嘴角挂着漫不经心的笑，眼底的戏谑与玩味，像针一样扎在他心上。
他甚至能想象到，那些人在私下里如何议论：“看，那小子还真以为自己能赢到最后？”
“第八场……”
凌尘薄唇轻启，声音低沉得像砂纸摩擦木头。
指尖在斧柄上轻轻敲击着，发出“嗒、嗒”的轻响，在寂静的石室里格外清晰。
他微微垂眸，遮住眼底的冷光。
——那些高高在上的贵族，绝不会让他轻易拿到入场券。
他们会先给足甜头，让他在七连胜的荣光里，以为胜利唾手可得；
让他对着天骄死斗的至高荣誉，生出几分真切的憧憬，甚至开始幻想拿到入场券后，能摆脱“角斗奴”身份的光景。
然后，在第八场，他们会毫不留情地派出真正的杀器。
——一个实力远超前七场对手的狠角色，或许是嗜杀成性、以虐杀对手为乐的血狼族，或许是擅长偷袭、能在阴影里取人性命的影蛛族。
对方的目标绝不是胜负，而是他的命。
他们想看的，就是他从云端跌落的瞬间。
想看他握着入场券的希望时，眼中燃起的炽热光芒；
想看那光芒被碾碎时，他从满怀希冀到绝望挣扎，最终被恐惧彻底吞噬的模样。
那扭曲的快感，大概比任何精彩的角斗都更能取悦那些高高在上的妖魔贵族，让他们在酒肉笙歌中，多一份取乐的谈资。
石室里的烛火轻轻摇曳，火光忽明忽暗，石壁上的阴影被拉得扭曲变形，像一张张咧着嘴嘲笑的脸，狰狞又刺耳。
凌尘猛地抬手按住木斧，斧刃的凉意透过素色手帕渗进掌心，那股冷意顺着血管蔓延，让他因愤怒而混沌的思绪瞬间清明了几分。
他缓缓闭上眼睛，再睁开时，眼底的迷茫已消失不见，只剩下一片冰冷的坚定。
他不会如他们所愿。
希望也好，绝望也罢，这场由贵族们编排的、以他的命运为赌注的戏，终章该由他自己来写。
他深吸一口气，手指松开斧柄，缓缓将木斧收入腰间的皮鞘中，动作慢得像是真的耗尽了力气，连手臂都带着一丝刻意的颤抖。
起身时，他故意让膝盖微微弯曲，随后猛地挺直，发出“咔”的一声轻响。
——那声音不大，却足够让门外躲着的、负责监视他的守卫听见。
他微微佝偻着脊背，肩膀垮下，一只手撑着石壁，像是连站立都要借力，维持着那副经过七场搏杀后虚弱不堪的模样，连脚步都带着一丝虚浮。
但只有他自己知道，那双看似疲惫的眼底，已悄然燃起了一簇冷冽的火焰，像寒夜里的孤星。
虽微弱，却足以刺破这片被贵族掌控的黑暗。
凌尘后背贴着木箱，箱壁的凉意透过薄薄的衣料渗进来，却压不住他刻意营造的“虚弱”。
他眼帘半阖，长长的睫毛在眼下投出片浅淡的阴影，连呼吸都放得又浅又慢。
胸口起伏微弱得像风中残烛，看上去连抬眼的力气都快耗尽了。
他缓缓抬起右手，指尖虚虚搭在左臂的粗布绷带上，故意在渗出血迹的地方多停留了片刻。
指腹轻轻按压，温热的黏腻感透过绷带渗出来。
——那是他方才用灵力催出的新血，颜色鲜亮得刺眼，为的就是让这副“重伤未愈”的模样更无懈可击。
按压时，他还刻意让手臂微微颤抖，仿佛稍一用力就会牵动伤口，连指尖都泛着不正常的苍白。
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