林默在赵桂兰家多留的那一天，是被一声极轻的响动勾住的。
清晨五点，山坳里的雾还没散透，他裹着老人塞给他的灰布被子坐起来时，听见院角传来细碎的摩挲声。
土坯房的窗纸有些破洞，他眯着眼睛望出去，看见赵桂兰佝偻的背影蹲在石磨旁，晨露打湿了她蓝布衫的裤脚，草叶尖上悬着的水珠正一滴一滴砸在她的鞋面上，发出几乎听不见的“嗒、嗒”轻响。
老人手里攥着块红绸子，正一下一下擦拭什么——那动作缓慢而庄重，像是拂去岁月的尘，又像在抚摸沉睡的呼吸。
林默轻手轻脚推开门，鞋跟刚碰上门槛，她就像惊着的雀儿似的，猛地把手里的东西往怀里藏。
可那一方边角已经露出来——是张褪色的黑白照片，四个边角都磨得起了毛边，边缘微微卷曲，像是被无数次摩挲过。
“奶奶……”林默放轻了声音，嗓音还带着夜眠未尽的沙哑。
赵桂兰的手慢慢松开，照片上的影像终于清晰：十四五岁的少年穿着补丁摞补丁的粗布衫，站在土坯房前，旁边是个系着围裙的妇人，怀里还抱着个扎羊角辫的小丫头。
少年的眼睛亮得像星子，嘴角抿着，像是强忍着笑——那笑意却从眼角漾开，仿佛能听见他下一秒就要“咯咯”地笑出声来。
“文斌十三岁那年，俺攒了半年鸡蛋，托赶集的王木匠去镇上照的。”赵桂兰用指腹抚过照片里少年的脸，皮肤粗糙的指尖在相纸上来回摩挲，留下细微的“沙沙”声，“他说要去当志愿军那天，把这张照片塞给俺，说‘娘，要是俺回不来，您就当这是俺最后的模样’……”她的指甲盖儿压在照片边缘，那里有道细细的裂痕，像是被泪水浸过又干涸的河床，“俺怕碰坏了，这些年都收在木箱最底下，可昨儿夜里，俺突然就想摸摸他……”
林默喉咙发紧，胸口像压了块温热的炭火，闷闷地烧着。
他蹲下来，看见照片背面用铅笔写着“赵文斌 十三岁 春”，字迹歪歪扭扭，和入党申请书上的笔锋有几分相似——那铅笔的痕迹微微凹陷在纸面，指尖划过时，能感受到一丝微小的阻力。
老人的袖口滑下来，露出一截布满老年斑的手腕，那里有道浅浅的疤，像是被刀割的，边缘泛白，像一道干涸的旧河。
“那年他给地主家劈柴，手冻得握不住斧子，砍在自己腕子上。”赵桂兰像是看出他在看什么，声音低下去，像风吹过枯草，“血把柴堆都染红了，他还冲俺笑，说‘娘，不疼，等俺以后有本事了，给您买皮手套’……”她突然抬头，浑浊的眼睛里浮起层水光，像晨雾落在湖面，“小同志，你说……要是俺上电视，把这些话说出来，俺儿在天上，能听见不？”
林默的心跳漏了一拍。
他想起苏晚总说“最有力量的纪录片，是让历史里的人活过来”，此刻看着老人攥着照片的手，突然明白所谓“活过来”，不过是让那些被岁月模糊的眉眼，重新被人好好看一眼——用目光触碰，用耳朵倾听，用心灵承接。
“奶奶，我有个朋友是拍纪录片的。”他掏手机时，指尖微微发颤，金属外壳冰凉地贴着掌心，“她拍过好多烈士家属的故事，您要是愿意……”
赵桂兰的手指在照片上顿了顿，像是在确认什么，指腹在少年的脸颊处停了片刻，仿佛还能感受到那年春天的温度。
山风掀起她的蓝布头巾，露出鬓角几缕被晨露打湿的白发，发丝贴在额角，凉意渗进皮肤。
“行。”她突然把照片往林默手里一塞，那相纸边缘轻轻刮过他的掌心，“俺说，你帮俺记准了——文斌爱吃红薯粥，爱听俺唱《茉莉花》，他走那天，俺给他纳的千层底还没完工……”
苏晚的车是在上午十点到的。
土路上扬起的尘土还没落尽，她就从副驾驶探出头，扛着摄像机的助理小吴跟在后面，肩上的设备包晃得叮当响，金属扣碰撞出清脆的节奏，像某种不安分的鼓点。
赵桂兰站在院门口，把蓝布头巾重新系了系，又低头拍了拍裤腿的玉米渣——这些动作林默看了整整一早晨，此刻看她重复，突然鼻子发酸，一股温热直冲眼眶。
“奶奶，咱们就在院子里拍成不？”苏晚蹲下来，把摄像机镜头转向石磨旁的老枣树下，阳光透过枝叶洒下斑驳光影，像撒了一地碎金，“您坐这马扎上，背后是您晒的玉米，文斌同志当年看的，应该也是这样的风景。”
赵桂兰坐得笔直，膝盖上放着那张全家福。
镜头亮起红灯的瞬间，她的喉结动了动，像是要咳嗽，却突然笑了：“俺儿从小就懂事……”她的声音很轻，却像根细针，一下下扎进林默心里，“参军那天，他说‘娘，等我回来带您去城里看看’。”
风突然大了些，吹得院角的红辣椒串沙沙响，像无数细小的铃铛在低语。
林默看见赵桂兰的手指抠进马扎的竹缝里，指节泛白，指甲边缘甚至微微发青。
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