那行冰蓝色的字迹，仿佛带着长津湖冰原的真实温度，顺着林默的指尖，一路冻结到他的心脏。
刚才因“荣耀回归”而升腾的温热感荡然无存，取而代之的是一种深入骨髓的寒意。
这寒意并非源于恐惧，而是一种跨越了七十三年时空的、无比真实的悲怆。
“长津湖·冰雕连”。
这六个字，林默在史料中见过无数次。
每一次，都像一记重锤砸在胸口。
但从未有哪一次，像现在这样，直接烙印在他的感知里，带着一种不容置疑的召唤。
他下意识地伸出另一只手，戴上随身携带的白色修复手套，轻轻覆上怀表的表盘。
并非为了隔绝寒冷，而是一种修复师的本能——对珍贵之物的敬畏与保护。
就在他戴着手套的指腹触碰到那冰冷表盘的瞬间，异变陡生。
世界，在他眼前失去了颜色与形状。
夕阳的余晖、肃穆的松柏、冰冷的墓碑……所有的一切都化作了旋转的、灰白的漩涡。
紧接着，不是视觉，而是触觉，率先接管了他的全部感知。
一种无法用语言形容的，仿佛要将灵魂都冻结成齑粉的极致严寒。
空气不再是气体，而是亿万根看不见的冰针，每一次呼吸都像是将一把碎玻璃吸入肺里，带来撕裂般的剧痛。
他身上那件得体的深色正装仿佛瞬间消失，刺骨的寒风直接刮在他的皮肤上，每一寸毛孔都在发出绝望的尖叫。
当视线重新聚焦时，林默发现自己正趴在一片白茫茫的雪地里。
这里没有陵园，没有城市，只有无边无际的雪原和被狂风扭曲成鬼影的枯树。
天空是铅灰色的，风雪如刀，呼啸着卷过大地，发出凄厉的呜咽。
他身上穿着一件单薄破旧、打满补丁的棉衣，脚上的胶鞋早已冻得像铁块，脚趾失去了所有知觉。
这一次，投影仪没有给他任何缓冲，直接将他扔进了1950年冬，零下四十摄氏度的长津湖战场。
他的视线艰难地越过身前一道低矮的雪坡，望向山下。
山下的公路上，隐约可见一条由卡车和军车组成的钢铁长龙，正在缓慢地蠕动。
那是美军的队伍。
而他所在的位置，是扼守公路的一处高地。
他的身边，还趴着三名和他一样穿着的志愿军战士。
他们一动不动，像三尊融入了雪地里的雕塑。
每个人都保持着标准的战斗姿态，手中的步枪紧握，枪口坚定地指向山下的公路。
林默想开口提醒他们，却发现自己的声带也被冻住了，发不出任何声音。
他只能眼睁睁地看着。
风雪在他们的脸上、眉毛上、睫毛上凝结成厚厚的白霜，几乎看不清本来的面貌。
其中最左侧的一名战士，看身形似乎最为年轻，他的手指扣在扳机上，食指因为冻僵而呈现出一种诡异的青紫色。
他们为什么不开枪？为什么不动？
一个可怕的念头在林默心中升起。
他伸出手，想要触碰一下离他最近的那名战士，可他的“幽灵之手”毫无阻碍地穿了过去。
就在这时，那名最年轻的战士，身体似乎微不可察地颤动了一下。
他的嘴唇艰难地翕动着，一层薄冰随之碎裂。
一道微弱到几乎被风雪彻底吞没的声音，却无比清晰地钻进了林默的意识深处。
“不……能……让……敌人……过……去……”
这几个字，仿佛耗尽了他生命最后的热量。
话音落下，他彻底静止，与身下的冰雪、与手中的钢枪，凝固成永恒。
林默的心脏像是被一只无形的大手狠狠攥住，瞬间窒息。
他明白了。
他们不是不动，而是早已无法动弹。
在生命的最后一刻，在被严寒夺走所有知觉之前，他们唯一的执念，就是守住这片阵地，完成自己的任务。
他们至死，都保持着冲锋的姿态。
眼前的一切开始模糊、碎裂，那刺骨的严寒如潮水般退去。
林默猛地一个激灵，发现自己依然站在张铁柱的墓碑前，夕阳已经完全沉入地平线，只留下一片深邃的藏青色天幕。
他大口大口地喘着粗气，温热的空气涌入肺部，竟有一种灼烧般的刺痛感。
他低头看向怀表，那行冰蓝色的字迹已经消失，取而代之的，是一段信息碎片自动浮现在他的脑海。
那是一张黑白照片，和一段录音。
照片上，正是他刚刚见到的那三名战士。
背景似乎是在入朝前的某个战壕边，他们勾肩搭背，脸上带着质朴而灿烂的笑容。
其中一人，正是那位最年轻的战士，正对着镜头，略带羞涩地比了一个“V”字手势。
照片的背面，用歪歪扭扭的铅笔字写着一行小字：“我们一定能赢！”
林默点开了那段录音。
录音里没有惊天动地的呐喊，只有一阵阵呼啸的风雪声，和一个年轻人断断续续、带着浓重乡音的微弱声音。
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