天光破晓，第一缕晨曦透过巨大的落地窗，为展厅镀上了一层柔和的金色，光晕在展柜玻璃上缓缓游移，像一层薄纱轻轻覆盖在那支静默的军号上。
空气微凉，带着博物馆特有的、混合着旧纸与金属的气息，隐隐还能嗅到一丝昨夜调试设备时残留的电子元件温热的焦味。
林默和苏晚几乎一夜未眠，双眼布满血丝，眼睑沉重如铅，但神经却绷得极紧，耳中仍回响着凌晨最后一次音效测试时那段低沉的战场环境音——风声呜咽，炮火闷响，仿佛从未真正散去。
他们指尖冰凉，掌心却沁出细密的汗珠，触碰到口袋里的怀表时，那一小块金属竟微微发烫，像是被某种无形的情绪点燃。
在他们身后，年轻的技术员赵晓菲正蹲在投影仪旁，手指在控制面板上快速滑动，耳机里传出断续的音频校准声。
她忽然停顿，抬头望向展厅中央，目光久久无法移开。
那支军号，在聚光灯下泛着冷峻的铜光，弹孔边缘的金属翻卷如花瓣，划痕深嵌入骨，不再是冰冷的伤损，而是一个年轻生命用血肉铸就的勋章。
她记得昨夜系统曾自动播放一段音频——无人操作，时间戳定格在凌晨三点十七分，正是林默讲述陈致远故事的那个深夜。
她没说出口，只是默默将那段日志备份进了私人文档。
那支军号不再是孤零零的陈列品。
在它周围，一个由数块高清屏幕与全息投影仪构建的沉浸式空间悄然成型。
灰黑色的“焦土”从军号所在的展柜下方向四周蔓延，残破的弹坑、烧焦的树桩被光影勾勒得栩栩如生，脚下的地砖仿佛化作了冻土，每一步都似能感受到那种深入骨髓的寒意。
空气中，低沉的风声和远处的炮火闷响通过隐藏的音响循环播放，震动传导至地面，轻微地敲打着人们的脚底，如同七十多年前松骨峰阵地的心跳。
这里，就是被他们还原的，1950年的松骨峰一角。
“耳机都测试好了，”赵晓菲走过来，轻声说，“观众走到指定区域，戴上耳机，就能听到那段根据你的描述模拟出的，最后的号声。”她的声音压得很低，仿佛怕惊扰了这片时空的安宁。
苏晚点点头，目光落在林默身上：“准备好了吗？今天，全上海，不，是全网，都会看着我们。”她的声音里有紧张，更有不容置疑的信念，指尖无意识地摩挲着胸前的录音笔，金属外壳传来细微的凉意。
林默的视线越过她，定格在那支军号上。
它在聚光灯下是如此真实，那些弹孔和划痕，不再是金属的损伤，而是一个年轻生命最后的勋章。
他轻声回答：“不是看着我们，是看着他。”
上午九点，展览正式对公众开放。
人潮涌入，瞬间冲散了展厅的静谧。
脚步声、交谈声、孩童的嬉笑在空旷的大厅里碰撞回响。
人们好奇地打量着那些泛黄的照片、陈旧的军装和锈蚀的武器，低声议论着战争与英雄。
然而，当他们走近中央展区时，几乎所有人都下意识地安静了下来。
松骨峰的“焦土”与现代化的博物馆形成了强烈的视觉冲击——一边是光洁的大理石地面，一边是战火焚烧后的荒芜幻影。
人们仿佛被一道无形的墙拦住，表情从好奇变为肃穆，连呼吸都变得轻缓。
就在这时，一阵轻微的轮椅滚动声在人群后方响起，橡胶轮胎碾过地板，发出低沉的摩擦音。
人们自觉地让开一条通道。
一位头发花白、胸前挂着几枚褪色奖章的老兵，被家人推着，缓缓来到展柜前。
他看上去已近百岁，身形枯槁，但一双眼睛在看到那支军号时，却陡然迸射出骇人的光亮，像是熄灭多年的炭火被骤然吹燃。
他颤抖着，示意家人停下。
他挣扎着伸出布满老年斑和伤疤的右手，手指在距离玻璃展柜一厘米的地方停住了，指尖微微颤抖，仿佛那层透明的玻璃下，是滚烫的烙铁，灼烧着他七十年前的记忆。
“是……是这个声音……”老人的喉咙里发出嘶哑含糊的音节，像是被风箱拉扯着，“小陈……是小陈的号……我听着这个号声……冲上去的……那天只有他还站着……还在吹……我就跟着这调子……活下来的……”
他的嘴唇哆嗦着，浑浊的眼眶里迅速积满了泪水。
那泪水沿着他脸颊上刀刻般的皱纹，一滴滴滑落，砸在胸前的奖章上，悄无声息，却像重锤敲在每个人心上。
他闭上眼，瘦削的肩膀剧烈地耸动起来，陷入了一场无人能懂的、跨越了七十多年的回忆。
周围的观众彻底静默了。
手机的闪光灯都自觉地熄灭，只剩下压抑的抽泣声，在展厅中低低回荡，如同风穿过战壕的缝隙。
林默就站在不远处的人群里，心脏像是被一只大手攥紧，每一次搏动都牵扯着胸腔深处的酸痛。
这一刻，他感受到了前所未有的共鸣，那股力量不再是冰冷的历史投影，而是温热的、鲜活的，从老兵的泪水中，从周围观众震撼的眼神中，源源不断地涌向他胸口的怀表。
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