那种敲击声仿佛顺着无线电波，穿透了深夜的寂静，最终在林默放在床头柜的手机震动里找到了共鸣。
屏幕亮起，显示的是一组没有备注的座机号码。
林默接起电话，听筒那头是一阵浑浊的呼吸声，像风箱拉扯着破旧的皮阀——每一声都带着肺叶摩擦的湿响，仿佛老人正蜷缩在黑暗中，用尽力气维持这微弱的连接。
背景里有老式挂钟走针的“咔哒”声，一下一下，慢得让人心慌；那声音像是从墙壁深处渗出，与窗外远处高架桥上偶尔掠过的车灯节奏错位，更添几分孤寂。
“小林啊。”张德发的声音听起来比白天更沙哑，带着一丝深夜独处特有的潮湿感，“我是老张。”
林默从床上坐起，顺手按亮了台灯。
暖黄的光晕缓缓铺展，照亮床头相框里那张泛黄的老照片一角——是七十年前雪地中的剪影。
光线驱散了室内的昏暗，但他指尖仍觉凉意，仿佛刚触碰过冰封的江面。
被褥滑落肩头时带起一阵微颤，夜风从窗缝钻入，拂过脖颈，激起一层细小的鸡皮疙瘩。
“张老，这么晚还没睡？”
“睡不着。”老人顿了顿，听筒里传来纸张摩擦的沙沙声，很脆，那是相纸特有的质感，像枯叶在掌心碎裂，“我摸着这照片，那棉衣上的补丁拍得真清楚……看着看着，就觉得那结打得不好看，那时候手冻僵了，系个死扣都费劲。”他低声呢喃，语气里有种近乎羞怯的懊恼，仿佛至今仍为当年那个歪斜的绳结耿耿于怀。
林默没说话，只是静静听着。
他知道老人打这通电话，绝不是为了讨论补丁的美丑。
电话那头传来的不只是呼吸和钟摆，还有某种更深沉的东西——一种藏在岁月褶皱里的愧疚、执念，以及七十载未能寄出的一封信。
“小林，”张德发的语气突然变得小心翼翼，像是个做错事怕被批评的孩子，“我想……我想给他家里写封信。可我岁数大了，脑子成了浆糊。我就记得他是山东人，说话爱带‘俺’，其他的……”
老人的声音哽咽了一下，喉间滚过一声压抑的抽噎，“你能帮我找找他的老家吗？我想告诉他娘，她儿子的棉衣，哪怕是碎布条子，我也给带回来了。”
“好。”林默回答得干脆，没有半句多余的安慰，在这个时候，承诺比安慰更有力量，“我去找。”
挂断电话，林默并没有立刻睡下。
他走到窗前，看着窗外上海依然流淌的车河。
霓虹在湿漉漉的地面上拉出长长的倒影，红蓝交错，如同未曾熄灭的记忆。
那块怀表被他攥在手心，金属表壳贴着掌纹微微发烫，脉动似的搏动了一下——极轻，却清晰可感。
这不是心跳，也不是幻觉。
它第一次以如此明确的方式回应了一个名字尚未浮现的亡者。
三天后，鸭绿江畔的断桥边。
这里的风比上海硬得多，带着北方特有的凛冽，刮在脸上像细砂纸在磨，每一次吸气都能感受到鼻腔内刺骨的冷意，空气中有铁锈与冰层融化的腥气混合的味道。
苏晚裹着厚厚的羽绒服，手里举着那台贴满了暖宝宝的摄像机，鼻尖被冻得通红，呼出的气息凝成白雾，在镜头前短暂缭绕又消散。
她没戴手套，因为要调整焦距，手指关节已经泛白，指尖触碰金属旋钮时发出细微的“嗒嗒”声，像在试探某种精密仪器的生命迹象。
“镜头别晃，风声收进去，这时候杂音就是最好的配乐。”她低声嘟囔着，像是在给自己打气，声音被风吹得支离破碎。
林默站在她身侧，替她挡住了一部分侧面吹来的劲风。
他的左耳因此恢复了些许知觉，而右颊却暴露在寒流中，皮肤紧绷如鼓面。
这次重访，是为了补拍《历史真相》的片尾素材。
没有宏大的叙事，苏晚只想拍一组“风雪中的凝视”。
“林默，那张纸条。”苏晚喊了一声，嗓音有些哑。
林默从怀里掏出那张泛黄纸条的复刻件。
羊皮纸质感的复印件边缘微卷，墨迹模糊处透出原始纤维的纹理。
他展开它时，指尖能感受到那一道折痕的坚硬棱角——那是七十年前被反复折叠塞进衣袋的印记。
雪花打着旋落下，沾在他黑色的睫毛上，并没有立刻化开，而是顽固地停留在那里，带来轻微的压迫感，视线因此模糊了一瞬。
苏晚透过取景器，轻声念出了那句在此刻显得无比沉重的叮嘱：“穿暖了，别冻着。”
那瞬间，林默胸口的怀表猛地一热。
那种热度不是贴着皮肤的温暖，而是一股滚烫的激流，直冲脑门，仿佛血液都被点燃。
眼前鸭绿江水仿佛瞬间凝固，原本灰蒙蒙的天空被硝烟染成了暗红，耳边响起低沉的号角残音、战马嘶鸣、炮弹划破长空的尖啸。
他似乎看到了无数个穿着单薄棉衣的背影，正顶着这如刀的寒风，沉默地跨过江面。
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