“同志们！”
他站了起来，甚至都没有找掩体——靴底踩进弹坑积雪，发出“噗嗤”一声闷响，溅起的雪沫扑在林默虚幻的脸上，冰冷刺骨。
“让这帮美国佬看看，什么叫中国骨头！”
那一刻，林默明明是个虚幻的旁观者，却感觉双腿发软，喉咙里像塞了一团浸透硝烟的棉花，连吞咽都牵扯着喉管灼痛。
他想冲上去拉住那个人，手却直接穿过了孙振邦的身体——指尖拂过那件破烂军装，只触到一阵刺骨寒意与皮肉深处尚未散尽的、微弱却执拗的搏动。
子弹像暴雨一样泼过来。孙振邦身中数弹，但他没倒。
他像是被一股无形的力量钉在了阵地上，用尽最后一口气，吼出了那句震碎山河的咆哮：
“向我开炮——！！”
那声呐喊不是通过空气传播，而是直接撞进林默颅骨——耳膜剧震，眼前炸开一片血红强光，舌根泛起浓烈的铁锈味。
画面在此刻定格，随后像破碎的镜面一样炸裂。
碎裂声里，他死死咬住舌尖，铁锈味在口中炸开——这痛楚成了唯一的绳索，把他从七十年前的雪地里，一寸寸拖回这张浸透冷汗的椅子。
“林默？林默！”
苏晚焦急的声音把林默拽回了现实。
林默猛地吸了一大口气，像是溺水的人刚浮出水面——冷空气灌入肺叶，带着修复室乙醇残留的微辛与空调滤网积尘的干燥气息，呛得他剧烈咳嗽，喉管火辣辣地疼。
他浑身早已被冷汗浸透，瘫坐在椅子上，双手死死抓着桌沿，指关节泛白；木纹的粗粝感透过汗湿的掌心直抵神经，而桌沿一角不知何时磕掉了一小块漆，裸露出底下泛黄的松木茬，扎得指尖微微刺痒。
老杨正一脸惊恐地看着他，手里还拿着那是半杯温水——杯壁凝着细密水珠，一滴正沿着弧线缓缓滑落，在桌面洇开一小片深色水痕。
“没事……”林默摆摆手，嗓子哑得厉害，声带摩擦发出砂纸刮过铁皮的粗粝杂音，“有点低血糖。”
他低下头，那枚锈迹斑斑的胸章静静躺在托盘里——铜绿在顶灯下泛着幽微的孔雀蓝，油泥凹槽里还嵌着一点未清理干净的、灰白的雪粒残渣。
只是此刻在林默眼里，那上面仿佛还残留着孙政委滚烫的体温，以及那枚雪花印记在胸章缺口上留下的、几乎不可见的、微温的圆形压痕。
“出事了。”苏晚没深究他的异样，把平板电脑递过来，眉头锁得很紧，“那个‘历史清流会’又搞事了。他们联合了几家自媒体，发文抨击我们的新展区。”
屏幕上，那篇爆款文章的标题刺眼夺目：《把“失败”当勋章？
这是一种历史虚无主义的卖惨！ 》。
文章里言辞犀利，指责博物馆“为了博眼球，过分渲染志愿军的惨状，忽略了指挥层面的失误，是在误导公众”。
“这帮孙子……”老杨气得要把拐杖抡起来——拐杖金属尖端在地面刮出刺耳的“吱嘎”声，震得托盘里胸章微微一跳。
“他们想要这种‘理性’，那我们就给他们看看真正的‘理性’。”林默撑着桌子站起来，眼神里的惊惶褪去，取而代之的是一种从尸山血海里带出来的冷硬，“苏晚，你说的那个特别节目，今晚能不能录？”
苏晚愣了一下，随即点头：“能。赵晓菲已经在整理资料了，题目就叫《松骨峰的号角》。”
那一晚的直播间，并没有布置得多么花哨。
一张桌子，两把椅子，背后是一张复原的松骨峰335.8高地地图——地图边缘微微卷起，油墨在聚光灯下泛着哑光，山脊线用朱砂勾勒，像一道未愈合的旧伤。
当聚光灯打下来的时候，林默没有看镜头，他只是低头摩挲着那枚刚刚做完除锈处理的胸章——指尖划过“人民”二字凸起的刻痕，粗粝感与金属微凉交织，而怀表贴着他的胸口，齿轮转动的声音微不可闻，却通过骨传导震得他耳膜发麻，像有只小虫在颅内轻轻叩击。
“很多人问，为什么在那样的绝境下，他们不撤退？为什么明知是死，还要像钉子一样扎在那里？”
林默抬起头，那双总是带着几分社恐闪躲的眼睛，此刻却深邃得像一口古井——井壁沁着水珠，幽暗深处却沉淀着某种不容置疑的重量。
随着他的讲述，一股奇异的波动以直播间为中心，顺着网络信号蔓延开来。
正在地铁上看直播的上班族突然打了个寒颤，仿佛闻到了一股刺鼻的硝烟味，连口罩过滤层都似乎被熏得发苦；窝在宿舍吃泡面的大学生下意识地扔掉了筷子，耳边似乎听到了几千公里外、七十年前那撕心裂肺的冲锋号——不是喇叭声，而是号角铜管震动时发出的、带着金属蜂鸣的原始频率，直钻太阳穴。
那是超越了时空的共振。
怀表里的雪花印记疯狂旋转，那些平日里收集的“心愿碎片”在此刻燃烧，化作最为纯粹的情感洪流。
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