那种灼烧感并不像是金属发热，倒像是一块刚从灶膛里夹出来的红炭，直接顺着食道滑进了胃里。
林默闷哼一声，膝盖发软，半跪在地。
手中的信封散了一地，那个原本压在箱底的小本子滑了出来，正好停在他手边。
那根本不能称之为“本子”。
封面像是被火舌舔过，半边卷曲发黑，轻轻一碰就会碎成炭渣。
仅剩的半张封皮上，钢笔字迹力透纸背，却因为受潮晕染开来，透着一股子绝望的死灰气。
——我没有守住阵地。
这七个字像七颗生锈的图钉，扎进林默的视网膜。
这就是爷爷留下的怀表给出的反应？
不是喜悦，不是思念，而是一种近乎崩溃的悔恨？
还没等林默伸手去触碰那页纸，视网膜上“我没有守住阵地”七个字骤然放大、扭曲，耳道深处嗡鸣炸成一片白噪，胃里翻搅着灼热的炭渣——他甚至来不及闭眼。
库房里那种陈旧的霉味瞬间消失了。
取而代之的，是烧焦的蛋白质气味，和浓烈到令人窒息的硫磺味。
耳边的嗡鸣声甚至盖过了心跳。
“滋啦——”
林默眼前的景象像是老旧电视机的雪花屏剧烈抖动了一下。
下一秒，他不再跪在恒温恒湿的博物馆库房，而是趴在一处满是碎石和焦土的坑道口。
并不是那种太阳暴晒的热，而是空气被连续不断的爆炸反复挤压、加热后的燥热。
每一口吸进去的气，都像是带着刀片——灼烫的颗粒刮过喉管，鼻腔里塞满滚烫的灰烬与铁锈腥气；碎石硌着颧骨，粗粝棱角深深陷进皮肉；左耳鼓膜嗡嗡震颤，右耳却空得发虚，仿佛被真空抽走所有声音，只剩自己血液奔涌的轰响。
“指导员！三排没了！”
一声嘶哑的吼叫在耳边炸响。
林默侧过头，看到一个满脸是血的小战士，正哆哆嗦嗦地往弹匣里压子弹。
他的手只有三根手指是完好的，剩下的两根扭曲成诡异的角度，却还在机械地重复着压弹的动作——指甲缝里嵌着黑泥与暗红血痂，指腹皮肤皲裂渗血，每一次屈伸都牵扯出细微的、令人牙酸的撕裂声。
“别喊！我听得见！”
回答他的是一个同样嘶哑的声音。
林默的视角被强制锁定在这个声音的主人身上。
那是三十岁上下的男人，左眼肿得只剩一条缝，军装早就看不出原来的颜色，被烟熏得漆黑，破口处露出翻卷的皮肉——布料焦脆如薄纸，一碰即簌簌剥落，露出底下燎泡鼓胀、水珠渗出又瞬间蒸干的溃烂皮肤；他呼吸时胸口起伏，每一次吸气都带出肺叶摩擦的、湿漉漉的杂音。
他手里攥着一部步话机，听筒的线被扯断了一半，但他还在死死按着通话键。
“这里是537高地……我是李振邦……”
步话机里只有刺耳的电流声。
“我们要断粮了……也不是，是要断人了。”男人咳了一声，吐出一口带着黑灰的血沫，“但我还在。只要我还在，阵地就在。”
并没有人回应他。
前方不到五十米的地方，怪叫声和金属碰撞声越来越近。
那是敌人的坦克履带碾过碎石的声音，像是一群钢铁巨兽在咀嚼骨头——沉钝、持续、带着金属过热的‘嘶嘶’余韵，震得牙槽发麻，脚底板传来低频共振，仿佛大地本身正在呻吟。
李振邦扔掉了没用的步话机。
他从怀里掏出那个本子——就是林默在库房里看到的那个。
那时候，它还算完整。
男人用满是泥垢的拇指艰难地翻开一页，手抖得厉害，钢笔尖在纸上戳破了好几个洞。
“轰！”
一发炮弹落在掩体外，气浪夹杂着土块劈头盖脸地砸下来。
李振邦的身体猛地一晃，本子掉在地上，刚好有一块烧红的弹片落在上面。
纸张瞬间卷曲、燃烧——青白火焰‘嗤’地腾起，热浪扑面，睫毛被燎得蜷曲发焦，纸页边缘熔融滴落，像凝固的黑色泪珠。
他没有去拍打火苗，而是捡起本子，用最后一点力气，在那行还没写完的字下面，重重地划了一道。
我没有守住阵地。
这是事实。
人都打光了，连那个三根手指的小战士也倒在了刚才的气浪里。
李振邦看着逼近的坦克，眼神里没有恐惧，只有一种因为极度疲惫而产生的空洞——瞳孔扩散，对焦涣散，可眼角肌肉却不受控地微微抽搐，像一截将断未断的琴弦。
他突然抓起身边最后的一捆集束手榴弹，对着已经冲上阵地的黑影，咧开嘴笑了。
那是林默见过的最惨烈的笑容。
“向我开炮！！！”
这四个字没有通过步话机传出去，而是淹没在巨大的爆炸声中。
但在最后那一刻，林默分明看到，那个男人在火焰吞噬一切之前，用手指蘸着自己的血，在那行被烧焦的字后面，颤抖着补上了半句话。
……但我没有逃。
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