地下二层的空气总是带着一股霉味——那是墙皮剥落处渗出的湿冷菌斑，混着旧纸张发酵的酸气，像一块捂久了的陈年梅干菜，在舌根泛起微涩的回甘。
感应灯年久失修，“滋啦——滋啦——”两声拖长的电流嘶鸣后，灯管猛地一抖，迸出一片昏黄惨白的光晕，光边毛糙，像劣质胶片烧焦的齿孔，把走廊里浮动的尘粒照得纤毫毕现。
林默顺着那道只有他能看见的幽蓝微光，停在一排生锈的铁架前。
光芒钻进了一个角落，那里堆着几个还没来得及编目的破烂箱子——箱角翘起毛刺，木纹被潮气泡胀发白，轻轻一碰就簌簌掉灰。
他弯下腰，搬开上面压着的一捆发霉画轴，指尖蹭过轴头硬结的霉斑，黏腻微凉；底下露出了一个黑色的琴盒。
皮质外壳已经硬化开裂，皲裂纹路深如干涸河床的龟裂，指腹划过时发出极细的“沙沙”声，像枯叶碾碎；锁扣更是锈成了一坨铁疙瘩，暗红锈粉簌簌落在他手背上，带着铁腥与土腥混杂的微咸。
林默手指触碰到琴盒的一瞬间，怀里的怀表猛地烫了一下，像是一块刚出炉的炭——那灼热并非浮于皮肤，而是直透皮下，烫得腕骨微微一缩。
没有丝毫犹豫，他从口袋里掏出随身携带的多功能工具钳，金属咬合处传来“咔哒”一声闷响，钳口咬住锈锁，指节绷紧发力。
“咔”的一声脆响，锈死的锁扣弹开，震得铁架上积灰簌簌飘落。
掀开盖子，一股陈年的松香混杂着焦炭味扑鼻而来——松香是温厚的甜苦，焦炭是呛喉的粗粝，两种气息在鼻腔里撞出一道灼热的气流。
里面躺着一把小提琴。
确切地说，是一具小提琴的“尸体”。
琴颈断裂处茬口参差，木纤维如撕裂的筋腱；面板上有大片烧焦的痕迹，黑灰酥脆，指尖轻触即簌簌剥落，露出底下焦黄蜷曲的木质；四根琴弦断了三根，剩下的一根孤零零地卷曲着，像是一条死去的蚯蚓——冰凉、僵硬、带着金属特有的滞涩感，轻轻一拨，发出“嗡”的一声短促哀鸣。
但在琴箱内侧贴标的地方，依稀能辨认出一行褪色的钢笔字：1950，志愿军文工团，李振华。
墨迹边缘洇开细小的毛刺，像被泪水晕染过。
林默伸出手，指尖轻轻抹过那处焦黑的裂痕——灼热的炭灰余温尚存，而裂口深处却沁出一丝阴寒，仿佛冻土之下未化的冰碴。
视线瞬间被某种巨大的吸力扯碎。
不是空调房里的凉，是那种骨髓都被冻成冰渣子的刺痛——寒气顺着指尖爬升，一路啃噬至肘关节，连牙关都开始不受控地打颤。
林默感觉自己缩在一个狭窄的土坑里，头顶是灰蒙蒙的天，铅云低垂，沉得仿佛随时会塌下来；周围全是冻硬的土块，棱角尖锐，硌着后背生疼，每一次呼吸都带出白雾，在睫毛上凝成细小的冰晶。
鼻子里全是硝烟味和血腥气，呛得人想吐——硝烟是刺鼻的硫磺焦糊，血腥是浓稠铁锈般的甜腥，两种气味绞缠着钻进喉咙深处。
“振华，别拉了，手都要冻掉了。”旁边传来一个嘶哑的声音，像砂纸磨过粗陶，尾音被寒风撕扯得断断续续。
林默的视角不受控制地转动。
他看见“自己”的手——那不是他修文物的手，那是一双布满冻疮、指节红肿干裂的手，指甲盖泛着青紫，裂口里嵌着黑泥，每一次屈伸都牵扯出细微的刺痛；这双手正架着那把没烧焦的小提琴，琴弓在弦上颤巍巍地走动，弓毛摩擦琴弦发出“嘶…嘶…”的微响，像濒死蝴蝶挣扎的翅振。
旋律很简单，《思乡曲》。
但在零下三十度的战壕里，这声音听起来像是在哭，又像是在笑——单薄，却固执地劈开风雪，在耳膜上刮出细密的麻痒。
“班长，我想给我娘拉个曲儿。”那双年轻的手没有停，指尖按在冰冷的琴弦上，金属弦的寒意直透骨髓，哪怕皮肤已经被冻得失去了知觉，哪怕每一次换把位都像是在刀尖上跳舞，指腹仍本能地寻找着那一点微弱的、属于琴板的弧度温度。
不远处的坑道口，几个缠着绷带的伤员靠在一起，原本因疼痛而扭曲的脸，在这断断续续的琴声里竟然慢慢舒展开了——有人嘴角牵起一丝极淡的弧度，有人喉结上下滚动，无声咽下什么；有人闭着眼，嘴唇嗫嚅着，那是“家”的口型，气流拂过干裂的唇瓣，带起细微的颤动。
突然，尖锐的呼啸声撕裂了天空——不是风声，是金属高速切割空气的、令人牙酸的尖啸，由远及近，瞬间压过一切。
那是林默最熟悉不过的声音——美军的俯冲轰炸机。
“隐蔽！！”
琴声没有断。
那个叫李振华的年轻战士似乎根本没听见，或者说，他想把这一小节拉完——弓毛在弦上持续施压，发出更紧绷、更颤抖的“吱呀”声，像一根即将崩断的神经。
火光炸开的瞬间，林默只看见那把琴被高高抛起，在空中划出一道凄厉的弧线，木纹在强光中一闪，紧接着就是无边无际的黑暗——耳中最后残留的，是琴弦彻底崩断时那一声清越、决绝、戛然而止的“铮！”
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