夜幕降临，福源巷。
这条老旧的巷弄并没有因为白天的喧嚣而浮躁，反而在夜色中沉淀出一种特有的、充满酱油味的烟火气。
“一碗入魂”的灯箱准时亮起，像个守夜人。
陈默系上那条洗得发白的深蓝色围裙，站在汤桶前。
水蒸气升腾，模糊了他的面容。
白天那个让亿万富豪吃闭门羹的冷酷制表师下线了，取而代之的，是那个沉默寡言、专注于每一个动作的拉面师傅。
老贺蹲在门口，拿着手机刷短视频，笑得像个两百斤的孩子。
“老板，神了！网上都在传，说有个神秘买家要买下咱们这条巷子。”
老贺一脸兴奋地凑过来，“说是要开发成什么‘东方的格拉苏蒂’，还要保护原生态文化。你说这是不是冲着咱们店来的？我是不是要拆迁暴富了？”
陈默拿着长筷，在滚沸的水中搅动面条，神情专注。
“不知道。别做梦，端碗。”
声音平静，仿佛那条巷子的归属权跟他毫无关系，甚至不如锅里的面条重要。
“好嘞！梦醒了！”老贺麻利地起身。
门上的风铃响了，清脆悦耳。
“欢迎光临，几位？”老贺习惯性地喊了一嗓子。
进来的是一个老头。
穿着一件看起来有些年头的深灰色呢子大衣，手里拄着根木头拐杖，头发花白，梳得一丝不苟，每根头发丝都透露着“讲究”二字。
他站在门口，没有马上进来，而是先摘下了头顶的圆顶礼帽，放在胸口，对着店内的陈设微微鞠了一躬。
这动作太正式、太老派，直接把老贺整不会了，以为来了个走错片场的英国皇室管家。
“一位。”
老头用生硬的中文说道，带着浓重的欧洲口音，像是刚嚼完一颗法式蜗牛。
他走到吧台最角落的位置坐下，动作缓慢而优雅，自带BGM。
没有看菜单，他的目光越过木质吧台，直直地落在陈默的手上。
陈默正在切叉烧。
刀刃切过肉块，发出极其细微的“沙沙”声。每一片的厚度，都精准得像是在切钻石，甚至都不用游标卡尺。
老头的眼神瞬间凝固。
他也是个手艺人，虽然领域不同，但那种对于“分寸”的掌控力，是通用的语言。
“一碗豚骨拉面。”
老头开口，“不要葱，面要硬一点，汤要最上面那一层，那是精华。”
行家啊！
老贺心里嘀咕：“这老外还挺懂行，看来是个吃货。”
陈默手里的动作顿了半秒，但也仅仅是半秒。
他没有抬头，依旧专注于手里的刀，仿佛那是他的全世界。
“知道了。”
十分钟后。
一碗热气腾腾的拉面被放在了老头面前。
汤色浓白如玉，浮着点点金色的背脂油花，像是一幅微缩的油画。
叉烧铺在碗沿，溏心蛋切开，橙红色的蛋黄微微流淌，诱人犯罪。
老头没有动筷子。
他先是深吸了一口气，闭上眼，像是在品鉴一杯82年的拉菲，一脸陶醉。
然后，他从口袋里掏出一个小小的、类似放大镜的东西，熟练地卡在右眼眶上。
老贺看得目瞪口呆，下巴差点掉地上。
“这是……来做食品安全检测的？这年头吃面还得带显微镜？”
老头并没有检测大肠杆菌。
他透过寸镜，死死盯着面条的纹理，观察着汤面上油花的分布，眼神狂热。
“这是游丝的律动……”
老头突然用法语低声喃喃，声音颤抖，“这种卷曲度，这种韧性……Mon Dieu（我的上帝），他在煮面的时候，用的居然是调整摆轮游丝的手法！”
他猛地抬头，看向正在沥水的陈默。
眼神里不再是那种商业巨头的审视，而是一种遇到同类的狂热与感动，仿佛在这一刻，他和陈默实现了灵魂共振。
这碗面里，藏着1735机芯复活的源代码啊！
“让·克劳德先生。”
陈默的声音突然响起，冷淡地打断了老头的自我感动。
他背对着老头，正在擦拭案板，“吃面的时候如果不摘掉寸镜，热气会让你什么都看不见，最后变成个瞎子。”
老头——也就是江诗丹顿全球总裁，让·克劳德，浑身一僵，整个人像是被按了暂停键。
他以为自己伪装得天衣无缝。
这身衣服是在二手市场淘的，车停在三条街外，甚至连那个形影不离的保镖都被他扔在了酒店。
“您……您认识我？”让·克劳德摘下寸镜，手足无措地站起来，像个被老师点名的小学生。
“不认识。”
陈默转身，把抹布洗净，挂好，动作慢条斯理，“但我认识你手上的那枚戒指。”
让·克劳德下意识地捂住左手无名指。
那是一枚族徽戒指，虽然磨损严重，但那是杜波依斯家族曾经的盟友——克劳德家族的标志，也是荣耀。
“而且，”陈默指了指门口，“你的保镖虽然没进来，但他那种‘随时准备冲进来替你挡子弹’的站姿，挡住了我的招财猫，影响我做生意。”
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