因为晚上还有夜戏的缘故,所以这场接风宴提前了,下午的时候,一桌简单的接风宴摆在院子的枇杷树下。
桌子是剧组的折叠桌,椅子是各种款式的塑料凳拼凑的,桌上铺着一张皱巴巴的一次性塑料桌布。
菜是老赵在镇上馆子里打包回来的,哪怕大家都十分怀念沈煜的手艺,但考虑到他还在录节目,也就只能强忍着了。
老赵点了酸辣鱼、黄焖鸡、老奶洋芋、凉拌折耳根、一整只炸全羊,旁边还搁着一大碗冒着热气的青菜汤。
没有酒,只有几瓶从冰箱里拿出来的大理啤酒,瓶身上凝着一层细密的水珠。
王冕主动给沈煜倒了一杯。
老赵倒没什么,作为这个剧组的大家长,只是用筷子敲了一下碗沿,以示欢迎沈煜回家。
大家围着折叠桌推杯换盏,高瀚雨跟娜娜为了最后一块烤羊排展开了小型攻防战;
老赵多喝了两杯,居然哼了一段白族调子,被全桌人起哄再来一段,他又死活不唱了;
王冕喝到兴头上开始模仿沈煜在保利中心唱说唱的样子,模仿得极其夸张,每一个韵脚都加了至少三个动作,最后被沈煜一个花生壳精准地弹在额头上。
“你还弹我!”王冕捂着额头,一脸悲愤,“你这个忘恩负义的导演!你忘了是谁每天帮你在片场盯监视器的?是谁每天帮你去食堂抢最后一份米线的?”
“米线是谁抢走的我怎么记得是你?”沈煜说。
全场哄堂大笑。
吃过饭,沈煜带着哈尼和摄制组在村里继续补拍白天的素材。
他们走过了村口的大青树,走过了那条他早上刚走过的石板路,走过了院门口那棵枇杷树。
他和哈尼并肩走在前面,步子很慢,和当初在回民街时一样,步调不知不觉就同步了。
他对着镜头介绍村里的每一棵树、每一栋老房子,介绍剧组每天拍戏的日常,介绍苍山脚下那些被风吹了几百年的青石板路。
节目组在村口的大青树下支起了这期正式的收尾设备。
这是高玉芬之前跟沈煜商量好的,大理站的特殊之处在于,哈尼不再是藏在侧幕的惊喜嘉宾,她本身就生活在这座城市,她可以是导游,也可以是收尾的一部分。
她坐在大青树下的石板凳上,身旁是沈煜和一把吉他。
洱海的晚风从水面上吹过来,把大青树的叶子吹得沙沙响。
夕阳已经沉到了苍山背后,天边只剩最后一抹橘色的余晖,把整片云苗村都笼在一种温柔而安静的暮色里。
沈煜抱着吉他,指尖轻轻拨动琴弦,一段带着些许怅然却又不失温暖的旋律从音箱里流出来。
“是不是对生活不太满意,很久没有笑过又不知为何。既然不快乐又不喜欢这里,不如一路向西去大理……”
他的声音在晚风里很轻,不像在唱歌,更像在和一个老朋友聊天。
聊那些曾经让人想要逃离的日子,聊那条一路向西的公路,聊洱海边的风怎么把所有的烦恼都吹散。
哈尼坐在石板凳上,安静地看着他。
她的双手交叠放在膝盖上,指尖无意识地随着旋律轻轻点着。
最后一个和弦消散在晚风里。沈煜的手从琴弦上移开,抬起头,看到执行导演已经在示意工作人员准备关机了。
高玉芬也合上了台本,正跟旁边的助理说着什么。
摄制组的收工流程已经开始运转,灯光师在拆卸辅助灯,收音师把耳机挂在脖子上,场务开始整理散落在地上的线缆。
沈煜没有站起来。
他低头看了一眼手里的吉他,手指在琴弦上轻轻拨了一下,发出一个很轻的、只有他自己能听见的音符。
然后他抬起头,看向坐在对面的哈尼。
“哈尼。”
她正在整理围巾的流苏,听到他叫她,手指停住了。
“其实我还准备了一首歌,”他说,
声音不高,但很稳,稳到像是这句话他在心里已经练习了很多遍,
“如果说刚才那首歌是唱给这座城市的话,那么这首歌,是送给你的。”
她愣了一下。她的手指还捏着围巾的流苏,嘴唇微微张开,但没有发出声音。
她大概想说“不是已经录完了吗”,或者“你怎么没提前告诉我”,但所有的话都卡在了喉咙里,因为他的眼神和刚才唱歌时不一样。
更认真,更郑重,像是在做一件他准备了很久、终于等到这一刻的事。
另一边的监视器前,高玉芬已经转过身准备离开了。
听到沈煜说“其实我还写了一首歌”的时候,她的脚步顿住了。
她转过头,看了一眼监视器屏幕,沈煜正看着哈尼,手指已经重新搭在了琴弦上。
她几乎是本能地抬起手,朝正要关机的摄影组方向快速挥了两下。
“别关!机器重新打开,”
她的声音压得很低,但语气很急,带着一种做了多年电视的人闻到好内容时的直觉,
“摄影组全部就位。这个可以当做这期的番外,不,这个必须有。”
摄影机重新亮起了红灯。
收音师重新把耳机戴好,推起了麦克风的增益。
灯光师慌忙把刚才拆卸的辅助灯重新架起来,调整角度,把沈煜和哈尼重新笼在一圈柔和的暖光里。
高玉芬站在监视器旁边,双手抱在胸前,眼睛一眨不眨地盯着屏幕。
沈煜没有注意到周围这一切重新启动的声音。
他正低着头看琴弦,指尖在琴弦上找到一个位置,然后停在那里。
他再抬起头的时候,嘴角弯了一下,那个弧度很轻,但很亮。
“这首歌叫《四季予你》。”
前奏从吉他弦上流淌出来。
不是琵琶的清亮,不是编钟的厚重,不是笛声的悠远,只是一把木吉他,几个和弦,像苍山脚下清晨的露水从叶尖滑落,像洱海边的晚风拂过水面。
“送你三月的风,六月的雨,九月的风景。让我余生都有关于你……”
他轻声开口,每一个字都像一颗被阳光晒暖的鹅卵石,圆润而妥帖地落在晚风里。
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