因为晚上还有夜戏的缘故，所以这场接风宴提前了，下午的时候，一桌简单的接风宴摆在院子的枇杷树下。
桌子是剧组的折叠桌，椅子是各种款式的塑料凳拼凑的，桌上铺着一张皱巴巴的一次性塑料桌布。
菜是老赵在镇上馆子里打包回来的，哪怕大家都十分怀念沈煜的手艺，但考虑到他还在录节目，也就只能强忍着了。
老赵点了酸辣鱼、黄焖鸡、老奶洋芋、凉拌折耳根、一整只炸全羊，旁边还搁着一大碗冒着热气的青菜汤。
没有酒，只有几瓶从冰箱里拿出来的大理啤酒，瓶身上凝着一层细密的水珠。
王冕主动给沈煜倒了一杯。
老赵倒没什么，作为这个剧组的大家长，只是用筷子敲了一下碗沿，以示欢迎沈煜回家。
大家围着折叠桌推杯换盏，高瀚雨跟娜娜为了最后一块烤羊排展开了小型攻防战；
老赵多喝了两杯，居然哼了一段白族调子，被全桌人起哄再来一段，他又死活不唱了；
王冕喝到兴头上开始模仿沈煜在保利中心唱说唱的样子，模仿得极其夸张，每一个韵脚都加了至少三个动作，最后被沈煜一个花生壳精准地弹在额头上。
“你还弹我！”王冕捂着额头，一脸悲愤，“你这个忘恩负义的导演！你忘了是谁每天帮你在片场盯监视器的？是谁每天帮你去食堂抢最后一份米线的？”
“米线是谁抢走的我怎么记得是你？”沈煜说。
全场哄堂大笑。
吃过饭，沈煜带着哈尼和摄制组在村里继续补拍白天的素材。
他们走过了村口的大青树，走过了那条他早上刚走过的石板路，走过了院门口那棵枇杷树。
他和哈尼并肩走在前面，步子很慢，和当初在回民街时一样，步调不知不觉就同步了。
他对着镜头介绍村里的每一棵树、每一栋老房子，介绍剧组每天拍戏的日常，介绍苍山脚下那些被风吹了几百年的青石板路。
节目组在村口的大青树下支起了这期正式的收尾设备。
这是高玉芬之前跟沈煜商量好的，大理站的特殊之处在于，哈尼不再是藏在侧幕的惊喜嘉宾，她本身就生活在这座城市，她可以是导游，也可以是收尾的一部分。
她坐在大青树下的石板凳上，身旁是沈煜和一把吉他。
洱海的晚风从水面上吹过来，把大青树的叶子吹得沙沙响。
夕阳已经沉到了苍山背后，天边只剩最后一抹橘色的余晖，把整片云苗村都笼在一种温柔而安静的暮色里。
沈煜抱着吉他，指尖轻轻拨动琴弦，一段带着些许怅然却又不失温暖的旋律从音箱里流出来。
“是不是对生活不太满意，很久没有笑过又不知为何。既然不快乐又不喜欢这里，不如一路向西去大理……”
他的声音在晚风里很轻，不像在唱歌，更像在和一个老朋友聊天。
聊那些曾经让人想要逃离的日子，聊那条一路向西的公路，聊洱海边的风怎么把所有的烦恼都吹散。
哈尼坐在石板凳上，安静地看着他。
她的双手交叠放在膝盖上，指尖无意识地随着旋律轻轻点着。
最后一个和弦消散在晚风里。沈煜的手从琴弦上移开，抬起头，看到执行导演已经在示意工作人员准备关机了。
高玉芬也合上了台本，正跟旁边的助理说着什么。
摄制组的收工流程已经开始运转，灯光师在拆卸辅助灯，收音师把耳机挂在脖子上，场务开始整理散落在地上的线缆。
沈煜没有站起来。
他低头看了一眼手里的吉他，手指在琴弦上轻轻拨了一下，发出一个很轻的、只有他自己能听见的音符。
然后他抬起头，看向坐在对面的哈尼。
“哈尼。”
她正在整理围巾的流苏，听到他叫她，手指停住了。
“其实我还准备了一首歌，”他说，
声音不高，但很稳，稳到像是这句话他在心里已经练习了很多遍，
“如果说刚才那首歌是唱给这座城市的话，那么这首歌，是送给你的。”
她愣了一下。她的手指还捏着围巾的流苏，嘴唇微微张开，但没有发出声音。
她大概想说“不是已经录完了吗”，或者“你怎么没提前告诉我”，但所有的话都卡在了喉咙里，因为他的眼神和刚才唱歌时不一样。
更认真，更郑重，像是在做一件他准备了很久、终于等到这一刻的事。
另一边的监视器前，高玉芬已经转过身准备离开了。
听到沈煜说“其实我还写了一首歌”的时候，她的脚步顿住了。
她转过头，看了一眼监视器屏幕，沈煜正看着哈尼，手指已经重新搭在了琴弦上。
她几乎是本能地抬起手，朝正要关机的摄影组方向快速挥了两下。
“别关！机器重新打开，”
她的声音压得很低，但语气很急，带着一种做了多年电视的人闻到好内容时的直觉，
“摄影组全部就位。这个可以当做这期的番外，不，这个必须有。”
摄影机重新亮起了红灯。
收音师重新把耳机戴好，推起了麦克风的增益。
灯光师慌忙把刚才拆卸的辅助灯重新架起来，调整角度，把沈煜和哈尼重新笼在一圈柔和的暖光里。
高玉芬站在监视器旁边，双手抱在胸前，眼睛一眨不眨地盯着屏幕。
沈煜没有注意到周围这一切重新启动的声音。
他正低着头看琴弦，指尖在琴弦上找到一个位置，然后停在那里。
他再抬起头的时候，嘴角弯了一下，那个弧度很轻，但很亮。
“这首歌叫《四季予你》。”
前奏从吉他弦上流淌出来。
不是琵琶的清亮，不是编钟的厚重，不是笛声的悠远，只是一把木吉他，几个和弦，像苍山脚下清晨的露水从叶尖滑落，像洱海边的晚风拂过水面。
“送你三月的风，六月的雨，九月的风景。让我余生都有关于你……”
他轻声开口，每一个字都像一颗被阳光晒暖的鹅卵石，圆润而妥帖地落在晚风里。
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