对面大楼，天台上。
夜风呼啸，带着城市夜晚特有的凉意和远处隐约的喧嚣。
一个穿着城市迷彩、趴伏在预制掩体后的白人观察手，缓缓放下了眼前的热成像/微光综合观测仪。屏幕上，代表生命热源的红色人形轮廓，在那一枪之后，已经彻底消失、冷却，只剩下代表环境温度的黯淡蓝色和绿色。
“目标已失去生命体征。躯干致命伤，确认死亡。” 观察手用带着轻微东欧口音的英语，对着喉麦平静地汇报道。他的声音没有丝毫波动，仿佛刚刚确认的不是一个人的死亡，而是完成了一次普通的坐标校准。
在他旁边不到两米，另一个同样装束的狙击手，已经动作利落地开始拆解那支长达近一米五、枪管粗壮、散发着硝烟味的麦克米兰TAC-50反器材狙击步枪。
他的动作沉稳、熟练，每个部件的拆卸和归位都精准无误，仿佛在完成一件精密的艺术品。枪口制退器上，还残留着一丝未散尽的白烟。
“收到。清理现场，准备撤离。” 观察手的耳机里传来指令。
狙击手将拆解后的部件快速装入一个特制的、带有缓冲内衬的黑色长条形枪盒，扣好锁扣。
然后，他蹲下身，用戴着战术手套的手，仔细地将散落在天台防水层上的三枚黄澄澄的.50 BMG弹壳，一枚一枚捡起，装入一个密封的小袋中。
接着，他又检查了趴伏位置周围，确认没有留下任何个人物品、脚印或其他痕迹。
观察手也收起了观测设备，同时用一个手持式频谱仪快速扫描了一下周围，确认没有异常的无线电信号残留。
整个过程不到两分钟。
两人对视一眼，点了点头。没有更多交流，背起各自的装备（枪盒、观测仪包、小型战术背包），快步走向天台另一侧的安全出口。门被轻轻推开，又无声合拢。
天台上，只剩下呼啸的风声，和远处城市永恒的背景噪音。下方街道，那栋公寓楼顶层的某个房间，依旧黑暗沉寂，仿佛什么都没有发生过。
只有空气中，似乎还残留着一丝极其淡薄、很快就会被夜风吹散的无烟火药气息，默默地见证着刚才那跨越数百米距离、冷酷而高效的一击绝杀。
西雅图的夜，在雨停后显得格外深沉。
安全屋顶层的书房，厚重的隔音窗帘将最后一丝城市灯火也隔绝在外，只留下几盏嵌入天花板的射灯，在深色的实木书桌和光洁的地板上投下几圈明亮而集中的光晕。
空气里弥漫着上等雪茄的醇厚香气，以及一种事过境迁、却余韵未消的冰冷肃杀。
林风靠在高背椅中，手里夹着一支已经燃烧过半的科伊巴贝伊可雪茄，灰白色的烟灰凝聚成长长的一截，悬在末端，仿佛随时会断裂，却又奇异地保持着平衡。他没有抽，只是任由那缕青白色的烟雾笔直地上升，在灯光下扭曲、消散。
他的目光落在桌面上摊开的一份纸质简报上，上面是简洁的文字和几张经过处理的现场照片——公寓楼外墙的破洞、客厅内的狼藉、以及一些无法辨认细节的深色污渍。
K 站在书桌前一步的位置，身姿笔挺，如同标枪。
他已经完成了长达二十分钟的、事无巨细的汇报。
从咖啡厅外“画家”被割喉的精确时间与环境利用，到写字楼内“鼹鼠”被刺倒、塞入垃圾桶的干净利落，再到最后安全屋内“屠夫”团队被机枪破门、狙击枪终结的碾压式清除。
每一个步骤，参与人员的伪装、时机、手法，以及事后现场的初步处理和对执法部门反应的预判，都条分缕析，清晰无误。
书房里很安静，只有雪茄烟丝静静燃烧的细微“嘶嘶”声，以及中央空调出风口送风的低沉嗡鸣。
林风的目光从简报上抬起，落在 K 的脸上。他的表情很平静，平静得甚至有些过分，仿佛刚才听到的不是一场针对自己的、专业而致命的刺杀行动被反制清除的全过程，而只是一份关于明日天气或股市波动的寻常简报。
他轻轻弹了弹雪茄，那截长长的烟灰无声坠落，在玻璃烟灰缸里碎成一小撮灰白的粉末。
“哦？” 林风开口，声音不高，带着一丝近乎玩味的平静，打破了书房里的寂静，“原来沃尔顿家派了人，想杀我。”
他顿了顿，将雪茄重新叼在嘴角，吸了一口，缓缓吐出烟雾。青白色的烟雾在灯光下盘旋，模糊了他瞬间变得格外深邃的眼神。
“看来，” 他接着说，语气里听不出愤怒，也听不出恐惧，只有一种冰冷的、近乎事实陈述的笃定，“他们是真想跟我‘拼一下’了。”
K 没有说话，只是静静地站着，等待下文。他知道，老板的这种平静，往往比暴怒更加危险。
林风将雪茄搁在烟灰缸边缘，身体微微前倾，双手手肘支在桌面上，十指指尖相对，形成一个稳定的三角。
他的目光似乎穿透了桌面，落在了某个更遥远的、充满算计的维度。
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