他并非在创作惊世骇俗的作品，只是循着内心的节奏，信笔而书。
有时是临摹一篇古帖，王羲之《兰亭序》的飘逸风神在他笔下流淌，笔锋转折间，仿佛能感受到千年前曲水流觞的魏晋风度；有时是颜真卿《祭侄文稿》的悲怆郁勃，那沉厚的笔力透纸而来，带着一股穿越时空的凛然正气；更多时候，他只是随心写些喜欢的诗词文句，或是如方才的“守拙”一般，写些映照当下心境的字眼。
墨色在生宣上晕染、渗透，形成浓淡干湿的丰富层次。
他手腕悬空，运笔如推山，又时而轻灵如点水。
大师级的控笔能力在此刻显露无疑——力透纸背的笔画骨架撑起字的形神，而飞白处的枯涩、涨墨处的氤氲，则赋予了线条呼吸般的韵律与生命的质感。他模仿古人的字，几可乱真，但这并非目的。他更享受的是在临习中与古人精神相通的瞬间，感受那份穿越千年的笔意与心境。而在信手书写时，他笔下的字迹虽脱胎于深厚的功底，却渐渐洗去了刻意模仿的痕迹，流露出一种属于他自己的、沉淀于山野的朴拙与疏朗。这种字，不为取悦他人，只为安放自己。
手机里的古琴曲已从《流水》换成了《平沙落雁》，琴音空旷悠远，如同将窗外布林村的山野秋色引入了斗室。松枝香燃尽，只余下淡淡的、略带焦苦的木质余韵，与墨香、纸香交织缠绕，形成一种独特的、令人心神安定的气息。阳光透过窗棂，在书案上投下温暖的光斑，也落在他专注的侧脸上。时间仿佛在这一方书案前变得粘稠而缓慢。
就在这时，被随意搁置在书案的手机，屏幕毫无征兆地亮了起来。
不是电话铃声那种尖锐的打扰，只是屏幕本身亮起，伴随着一声短促而沉闷的震动嗡鸣，打破了室内由琴韵、墨香和笔尖沙沙声共同构筑的、近乎凝固的宁静。
嗡——
这声音突兀地切入了这片专注的领域。
姬子卿悬在纸上的手腕几不可察地顿了一下。笔尖那滴饱满的墨汁，因这微小的凝滞，在宣纸上洇开了一个比预期稍大一点的墨点，在原本流畅的笔画旁留下一个微小的、深色的意外。他眉头微蹙，目光并未立刻离开纸面，但那份纯粹沉浸、心无旁骛的状态，如同平静的水面被投入了一颗微小的石子，漾开了一丝不易察觉的涟漪。
震动只持续了一瞬，屏幕很快又暗了下去，像一头蛰伏的兽短暂地睁开眼又阖上。室内重新被古琴的余韵和笔尖摩擦宣纸的沙沙声占据。
然而，那丝涟漪却留在了空气中，也留在了姬子卿的心湖里。他缓缓吸了口气，山间清冷的空气似乎也无法瞬间涤净那丝被打扰的微尘。他没有停下书写，笔尖依旧在纸上移动，试图重新凝聚起那份被打散的“静”。但笔下那行字，其后的几个笔画，似乎比之前多了一丝不易察觉的凝涩，少了几分方才行云流水的自在从容。
会是谁？
被那一声震动短暂地扬了起来，在意识的微光中浮动。姬子卿强迫自己将注意力拉回笔端，拉回眼前这方寸之间的黑白世界。他蘸了蘸墨，刻意放缓了运笔的速度，感受着墨汁重新在笔尖凝聚、流淌的触感。
姬子卿最终没有去碰那部手机。他选择了继续书写。笔尖再次落下，这一次，他写的是“静水深流”。四个大字，笔力沉潜，墨色内敛，仿佛要将所有被惊扰的波澜，都深深地压入那看似平静的水面之下。他需要这墨痕的轨迹，这古老的仪式，来重新锚定自己，将那些浮起的尘埃，再次沉入心灵的湖底。
古琴曲悠扬依旧，墨香在空气中缓缓沉淀。那一声来自外界的嗡鸣，如同投入深潭的石子，终究沉没，只在书写者的笔意里，留下了一丝几乎难以察觉的、属于这个时代的微澜。他继续写下去，一个字，又一个字，在寂静中，重新构筑起那道无形的屏障。
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