林深的钢笔尖在设计图上洇开第三团墨渍时，窗外的雨终于停了。青瓦巷的石板路被雨水冲刷得发亮，倒映着老宅院飞檐上的铜铃，风一吹，“叮铃”声混着隔壁中药铺的药香，飘进他临时租住的西厢房——这是他来古镇的第七天，也是他被公司停职的第三十天。
作为业内小有名气的建筑设计师，林深栽在了“镜湖书院”的改造项目上。甲方要求把百年书院改成网红打卡地，加玻璃幕墙、建旋转楼梯，他却坚持“修旧如旧”，甚至在评审会上摔了方案册：“古建筑不是网红道具，是要呼吸的！”结果就是，他被贴上“固执”“不合时宜”的标签，停职反省。
“林先生，该吃药了。”院主沈辞的声音在门外响起，带着温吞的笑意。
林深起身开门，门外站着个穿月白衬衫的男人，袖口挽到小臂，露出腕间一串沉香木手串，手里端着个青花碗，碗里是深褐色的药汁，冒着淡淡的热气。“沈哥，说了别叫我先生，叫我林深就行。”他接过碗，指尖碰到碗沿，烫得轻轻一缩——这几天他总觉得指尖发麻，有时连笔都握不住，医生说是神经压迫，开了药却没什么用。
沈辞笑了笑，目光落在他桌上的设计图上：“还在想书院的事？”他走进房间，拿起图纸翻看，指尖划过林深画的书院飞檐，“你这设计，很懂老建筑的脾气。”
林深的心猛地一跳。这是他第一次听到有人用“脾气”形容建筑，像爷爷生前常说的：“每块砖、每片瓦都有脾气，你顺着它，它就给你长脸。”爷爷是老木匠，林深的建筑启蒙，就是在爷爷的木工房里完成的。
“沈哥也懂建筑？”林深问。
“不算懂，只是守着这院子久了，听它说了些话。”沈辞放下图纸，指了指窗外的老槐树，“这院子是我太爷爷建的，光绪年间的，抗战时被炸弹炸过角楼，文革时差点被拆，都是一代代守下来的。”
林深看着窗外的槐树，树干要两个人才能合抱，枝桠上挂着个褪色的鸟笼，是空的。他突然觉得，这院子和他很像，都在固执地守着些什么，哪怕被世界推着走。
接下来的日子，林深渐渐适应了古镇的节奏。每天清晨被铜铃声叫醒，跟着沈辞在院里打太极，上午在西厢房画设计图（这次是画老宅院的修复方案，沈辞说院子的回廊有点倾斜），下午去巷口的中药铺看坐堂的老中医切药，傍晚则和沈辞在院里喝茶，听他讲院子里的故事：哪块砖是太奶奶亲手铺的，哪棵石榴树是爷爷小时候种的，哪扇窗曾映过民国时女学生的身影。
他的指尖发麻的症状却越来越严重，有时半夜会被疼醒，像有无数根细针在扎。沈辞给他换了好几次药，都没什么效果，直到第七天傍晚，一个穿浅绿连衣裙的姑娘冲进院子，手里抱着个竹编药箱，头发上还沾着槐树叶。
“哥！你怎么不告诉我林深哥的情况？”姑娘的声音像山涧的泉水，清脆又利落，她径直走到林深面前，不由分说抓起他的手腕，指尖冰凉，搭在他的脉搏上，“脉象浮而细，是郁气伤肝、经络不通，再拖下去会影响神经。”
林深愣住了。姑娘的眼睛很亮，像浸在水里的黑曜石，眼角微微上挑，带着点小得意，嘴角还有颗小小的梨涡。她的手指很灵活，搭脉的姿势专业又熟练，和她灵动的样子有些反差。
“这是我妹妹，沈娇娜，在省中医院读博，主攻针灸和古法经络治疗。”沈辞笑着介绍，“她放假回来，正好让她给你看看。”
娇娜白了沈辞一眼，打开药箱，拿出一排银针，针身细得像头发丝，在夕阳下泛着银光。“别怕，我手法很轻。”她示意林深坐在藤椅上，卷起他的袖子，在他的小臂上找穴位，“你这是长期压力大，加上对老建筑的执念太深，郁气堵在经络里，现代仪器查不出来，得用针灸通经络。”
林深紧张得屏住呼吸。他从小怕针，可看着娇娜认真的样子，竟鬼使神差地没拒绝。银针轻轻刺入穴位，没有想象中的疼，只有一点麻酥酥的感觉，像有小电流在经络里游走。娇娜一边捻针，一边和他说话：“你是不是很喜欢老建筑？我哥说你画的书院设计图，比那些专家还懂行。”
“嗯，我爷爷是木匠，我小时候总在他的木工房里待着，看他修旧家具。”林深的声音有些发颤，不是因为疼，是因为久违的共鸣——很久没人问过他为什么喜欢老建筑，大家只关心方案能不能通过，能不能赚钱。
“我太爷爷也是木匠！”娇娜的眼睛亮了，“他留下一本《木经》，里面记着怎么修老房子，我哥现在还在看呢！”
夕阳透过槐树叶，落在娇娜的发梢上，镀上一层金。林深看着她专注的侧脸，突然觉得指尖的疼痛减轻了很多，心里也暖暖的，像被阳光晒着。
接下来的半个月，娇娜每天都来给林深针灸。她会带自己熬的药粥，说“针灸通经络，药粥补气血”；会和他聊《木经》里的记载，争论哪种榫卯结构最结实；会抢过他的设计图，在上面画小人，说“太严肃了，老建筑也需要笑脸”。
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