台风夜，我收到一封邮件：“请来杀了我，趁鬼还没找到我。”
地址是海边那栋废弃三十年的闹鬼别墅。
我赶在封桥前抵达，却看见邀请人早已吊死在水晶灯下。
手机震动，第二条邮件抵达：“你终于来了，游戏开始。”
身后，湿冷的手搭上我的肩：“轮到你了。”
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雨，是从傍晚开始真正发威的。
起初只是风带着腥气，一阵紧似一阵地舔舐着城市裸露的肌肤，卷起零星的塑料袋和落叶，在空中打着癫狂的旋儿。天空是那种病态的铅黄色，沉沉地压下来，压得人胸口发闷。广播和手机推送，早在一两天前就开始连篇累牍地警告，台风“山魈”正以不容置疑的姿态逼近，提醒市民做好防风准备，非必要不外出。
陈默站在公寓狭窄的阳台上，指尖夹着的烟已经燃到了尽头，烫了一下皮肤，他才猛地回神，将烟蒂摁灭在积了层薄灰的栏杆凹槽里。楼下的街道，行人匆匆，车辆稀少，一种大战前的诡异寂静笼罩着四周。远处海的方向，天色更加晦暗，云层像吸饱了墨汁的脏棉絮，翻滚着，低吼着。
他退回屋内，老旧的门窗在越来越嚣张的风势中发出咯咯的呻吟。房间没开灯，昏暗得如同提前进入了黑夜。电脑屏幕是唯一的光源，幽幽地映着他没什么血色的脸。一封未读邮件安静地躺在收件箱最上方，发送时间是三小时前。
发件人是一串毫无规律的字符加数字组合，像随手乱敲出来的。主题栏只有一个字：“救”。
陈默盯着那个字看了几秒，移动鼠标点了进去。
内容很短，短得令人不安：
“请来杀了我，趁‘它’还没找到我。”
下面附了一个地址：海崖路17号，听涛别墅。
陈默的呼吸几不可察地顿了一下。海崖路17号。这个名字，连同它所代表的那个地方，像一根埋在记忆深处、早已锈蚀的钉子，被这封没头没尾的邮件猛地撬动，牵扯出一阵尖锐的、带着铁腥味的钝痛。
听涛别墅。城郊海边那栋废弃了恐怕不止三十年的老房子。关于它的传闻，在这个潮湿的滨海小城，几乎和台风一样，是季节性发作的集体癔症。闹鬼，凶宅，死人，灭门……种种标签贴在它身上，历经几十年风雨，非但没有剥落，反而被涂抹得愈发离奇可怖。寻常市民绝不会靠近那片区域，连出租车司机听到地址都会摇头。
他飞快地瞥了一眼电脑右下角的时间，又调出实时台风路径图。那个代表“山魈”的、狰狞的红色漩涡，边缘已经触碰到本市的预警线圈。气象台最新通报，预计今晚十一点左右，台风中心将最近距离掠过本市东部沿海，届时风力可达十四级，暴雨如注。通往海崖路方向的沿海公路和那座唯一的跨海大桥，会在晚上九点整全面封闭。
现在是晚上七点一刻。
时间不多了。
陈默关掉网页，目光重新落回那封邮件上。发件地址是乱码，无法追溯。文字简洁，甚至可以说是生硬，透着一种……非人的冰冷感。不像求救，更像是一道指令，或者一个邀请。邀请他去完成一项任务：杀人。在鬼找到“他”之前。
鬼？
陈默扯了扯嘴角，却没能形成一个完整的笑。他从不信这些。那些盘踞在听涛别墅阴影里的传说，对他而言，只是噪音，是背景板，是某种可以利用的氛围。但此刻，这封邮件，这个地址，却像一只无形的手，精准地攥住了他胸腔里某个沉寂多年的角落。
他想起林岚。这个名字浮现的瞬间，心脏像是被细针猝不及防地刺了一下。
他猛地关上电脑，站起身。房间彻底陷入黑暗。他在原地站了几秒钟，听着窗外越来越凄厉的风声，然后走到衣柜前，拉开最底层的抽屉。里面没有多少衣物，只有一个黑色的防水平囊。他动作熟练地检查了一下包里的东西：强光手电，备用电池，一卷尼龙绳，一把多功能工具钳，一小瓶医用酒精和纱布，还有一把用厚油布包裹着的、沉甸甸的猎刀。刀是他父亲留下的遗物，老旧，但保养得极好，刃口在黑暗中划过一道微不可察的寒芒。
他将刀别在后腰，用外套下摆遮好，背起行囊。出门前，他最后看了一眼手机。屏幕上，除了天气预警，空空如也。没有未接来电，没有新的信息。那个他或许在潜意识里期待着会出现某个名字的角落，一片死寂。
也好。他拉开门，楼道里灌进来的风带着湿冷的咸味，一下子扑了他满脸。
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跨海大桥像一条疲乏的灰色巨蟒，匍匐在越发汹涌的海面上。海水不再是平日里温吞的蓝绿色，而是变成了浑浊的、接近黑色的墨绿，翻涌着白沫，一次又一次凶猛地撞击着桥墩，溅起的浪花几乎能打到桥面。风已经大得吓人，车子驶上桥面时，明显能感觉到沉重的车身在左右晃动，轮胎抓地发出不安的嘶鸣。雨还没有大规模落下，但空气中充斥着浓重的水汽，扑在挡风玻璃上，立刻凝结成细密的水珠。
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