法医中心的食堂里弥漫着饭菜的香气，不锈钢餐盘碰撞的清脆声响与同事间的低声交谈交织在一起，构成一幅鲜活的人间烟火图景。宋清砚端着餐盘，站在喧闹的食堂中央，像一艘误入繁密航道的孤舟。方才会议上众人若有似无的回避目光，此刻化作了实实在在的距离——每张餐桌都三三两两地坐着人，却偏偏在角落处留出一个空位，仿佛那片空气都带着无形的屏障。
他沉默地走过去，将餐盘轻轻放在桌面上。白瓷盘里盛着两勺白米饭，旁边是两样他叫不出名字的菜肴：一盘是红色的块状物裹着黄色的蛋液，另一盘是深绿色的丝状物混着棕红色的肉条。宋清砚皱紧眉头，指尖在桌沿轻轻摩挲，脑海里浮现的却是大宋验尸房外，灶上温着的那锅糙米粥，以及碟子里简单的酱菜。那时虽清苦，却从没有过这般无所适从的局促。
视线落在餐盘旁的一次性筷子上，他捻起那捆用塑料纸包裹的细长木棍，指尖用力一扯，塑料纸裂开一道口子。他学着方才瞥见的同事模样，试图将两根筷子分开，可指尖刚一用力，“啪”的一声脆响，其中一根筷子竟从中间折断，断成两截细小的木片。宋清砚愣住了，盯着掌心那截短短的木头，眼神里满是困惑——这“食具”竟如此脆弱？在大宋，便是最普通的竹筷，也能经得住反复使用，哪会这般不堪一击？
他不死心，捡起另一根完好的筷子，又拿起那截断木，尝试着像用发簪拨弄发髻般，去戳盘子里的红色块状物。木片太滑，刚碰到食物就打滑，折腾了半天，别说夹起食物，连米粒都没沾到半颗。食堂的喧闹声似乎渐渐远去，他能清晰地感觉到四面八方投来的目光，那些目光里有好奇，有探究，还有一丝不易察觉的疏离。宋清砚的耳尖微微发烫，握着筷子的手不自觉地收紧。
“陆哥，你这是跟筷子较上劲了？”一个略带无奈的声音在对面响起。宋清砚抬头，看见小林端着餐盘站在桌旁，脸上带着几分犹豫，还有几分难以掩饰的疲惫。没等他回应，小林已经拉开椅子坐下，将自己餐盘里的一双新筷子拿起来，拇指和食指捏住筷子中间，轻轻一拧，两根筷子便顺滑地分开，递到他面前：“是这样分的，不是用蛮力扯。”
宋清砚接过筷子，指尖捏着光滑的木杆，模仿着小林的姿势，尝试着去夹那块红色的食物。筷子在他手中不听使唤，晃了两下，好不容易碰到食物，刚一用力，那红色块状物就“啪嗒”一声掉回盘子里，溅起一点油星。小林在对面看得直叹气，拿起自己的筷子，夹起一块番茄，示范道：“手指要放松，用指尖发力，不是手腕使劲。”
这一次，宋清砚学得格外认真。他盯着小林的手，手指微微调整姿势，屏住呼吸，再次去夹那块红色食物。终于，筷子稳稳地夹住了它，他小心翼翼地将其送入口中。下一秒，一股从未体验过的酸甜味在口腔里炸开，刺激着他的味蕾，让他瞬间怔住。这味道不同于大宋饮食的清淡雅致，带着一种浓烈的、鲜活的气息，仿佛将一整个夏日的阳光都揉进了这一口里。
“这是番茄炒蛋，酸甜口的，很下饭。”小林见他发愣，随口解释道。宋清砚回过神，又学着夹起一筷子深绿色的丝状物。刚嚼了两口，一股辛辣味便直冲鼻腔，刺激得他猛地咳嗽起来，眼泪都差点掉下来。小林连忙递过自己的水杯：“这是青椒肉丝，青椒有点辣，你慢点吃。”
宋清砚接过水杯，喝了一口温水，才勉强压下喉咙里的辣意。他看着餐盘里的菜肴，眼神里多了几分复杂。这些食物的味道太过强烈，带着一种他无法理解的“工业化”气息，与他记忆中用陶罐慢炖、靠食材本身鲜味提味的饮食截然不同。可偏偏，这陌生的味道里，又藏着一丝让他无法拒绝的烟火气——那是属于“活着”的味道。
傍晚时分，宋清砚回到了陆衍的出租屋。打开房门，迎接他的不是大宋验尸房熟悉的草药味，而是一股淡淡的、类似灰尘的冷寂气息。房间不大，家具简单，一张床、一个衣柜、一张书桌，还有一些他叫不出名字的“器物”。他站在门口，借着窗外透进来的暮色，仔细打量着这个临时的“居所”。
最先引起他注意的是墙壁上那个带着按钮的塑料方块。白天小林曾提过，这是“电灯开关”，能控制房间的光明。宋清砚伸出手指，轻轻按了下去。“啪”的一声，天花板上的灯泡瞬间亮起，柔和的白光填满了整个房间，将黑暗驱散得无影无踪。他惊得后退一步，盯着那盏没有烛火、没有灯油，却能发出光亮的“灯”，眼中满是震撼。
他又按了一下开关，灯光熄灭，房间重新陷入昏暗；再按一下，光明又重新降临。如此反复几次，他看着灯光在明灭间切换，指尖似乎还残留着按钮按下时的触感。这种无需明火就能掌控光明的能力，让他感到一种微妙的满足——仿佛自己也掌握了某种“法术”。可与此同时，心底的疑惑也愈发浓重：这个时代的人，究竟是如何创造出这些神奇器物的？
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