暴雨像一柄柄淬了寒的铁锥，砸在“渡鸦号”的甲板上，咸腥的海水漫过船舷，在朽坏的木板缝隙里发出咕噜噜的闷响，仿佛整艘船都在海浪的撕扯里痛苦喘息。林野跪在主桅杆下，指节因为死死抠着罗盘的铜壳而泛出青白，那枚黄铜罗盘的边缘被经年的海风与盐雾蚀出斑驳的锈迹，裂纹像蛛网般爬满刻度盘，内里的指针早失了准头，此刻正疯了似的在盘面上旋转，时而停在东，时而甩向西，毫无章法，像极了他此刻被搅乱的心境。
他本该是港口里最安分的修船匠，守着父亲留下的那间临着码头的小铺子，铺子门口挂着褪色的蓝布帘，帘下堆着磨得发亮的刨子、凿子，还有一捆捆浸过桐油的麻绳。平日里，他给往来的渔船补补船板，磨磨锚链，给新造的小舢板上钉，日子像码头上阴湿角落里的青苔，缓慢、安稳，甚至带着几分寡淡的温吞。镇里的人都认得他，喊他“小野”，谁家的船出了小毛病，只要喊一声，他总会扛着工具包赶过去，手稳、心细，收的工钱也公道。若不是三天前那个雨夜，镇东头老灯塔看守人临终前塞给他的那个粗布包，他的人生或许会永远困在这片小小的港口，困在木板的纹路与海水的腥气里。
那是个比今夜稍缓些的雨夜，老灯塔看守人阿伯被镇里的郎中抬到他铺子里时，已经只剩最后一口气。老人枯瘦的手像老树皮，却死死攥着林野的手腕，力气大得惊人，仿佛要把毕生的执念都揉进他的骨血里。他塞过来的布包粗糙硌手，裹了一层又一层，拆开时，一股陈旧的、混着海水与松脂的味道扑面而来——里面除了这枚失灵的罗盘，只有一张泛黄发脆的羊皮纸，纸页边缘被岁月啃噬得参差不齐，上面用褪色的墨鱼墨汁画着歪扭的航线，线条断断续续，终点处用朱砂描了三个字，被磨得只剩浅浅的红痕，却仍能辨出：烬海墟。
“烬海墟”是水手们酒桌上的禁忌，是老人们用来吓唬顽皮孩子的噩梦。林野从小听着关于那片海域的传说长大，老渔夫们喝醉了酒，会用布满老茧的手拍着桌子，压低声音说，那片海藏着海神的怒火，百年前一支满载黄金与珠宝的商队妄图穿越那里，触怒了海神，整支船队连同数不清的财宝都被巨浪拍进了海底，从此但凡靠近那片海域的船，要么被凭空出现的漩涡卷走，要么连人带船消失得无影无踪，连一块船板都不会留下。有人说，夜里能听到烬海的浪涛里传来金银碰撞的声响，那是海神在炫耀他的战利品；也有人说，那些沉海的水手化作了海鬼，在雾夜里徘徊，引诱过往的船只走向覆灭。
林野捏着羊皮纸的指节泛白，纸页被甲板上溅起的海水洇透，墨迹晕开，像一团化不开的黑雾，将航线的轮廓吞掉大半。他低头看向怀里的罗盘，铜壳冰凉，贴在胸口却仿佛能烧出灼人的温度，三天来，这枚罗盘像一块烫手的山芋，让他寝食难安。他试过把它丢进海里，可船桨刚把罗盘拨到水面，一股莫名的力量竟让船桨脱手，罗盘又漂回了船边；他试过把它埋在码头的沙地里，可夜里总能听到微弱的震动声，从沙地深处传来，像某种召唤。
“小子，把罗盘交出来，我饶你一条命。”
粗粝的声音从船尾传来，带着海风的咸腥与不加掩饰的恶意，像一把生锈的凿子，狠狠凿进林野紧绷的神经。他猛地回头，脖颈的肌肉因为骤然的动作而发酸，只见三个穿着油布外套的男人站在船尾的阴影里，油布被暴雨打透，贴在身上，勾勒出壮硕的轮廓。为首的是镇上臭名昭着的海盗头子疤脸，他的左眼上横着一道狰狞的刀疤，据说那是早年抢船时被人用渔叉划的，此刻那道疤痕在闪电的光里泛着暗红，他手里的弯刀被雨水洗得发亮，刀锋对着林野，划出一道冷冽的弧。
林野认得他，三天来，这伙人就像闻着血腥味的鲨鱼，从镇口追到码头，又从码头追到这艘他临时修补的破船。他原本想着趁今夜暴雨，驾着“渡鸦号”离开镇子，躲开疤脸的纠缠，可没想到，这伙人竟阴魂不散，还是追了上来。
“这罗盘不是你的东西。”林野缓缓站起身，后背抵着冰冷的主桅杆，桅杆上的桐油早已被海水冲掉，只留下粗糙的木纹，硌得他后背生疼。暴雨打湿了他的头发，水流顺着额角往下淌，混着冷汗渗进衣领，黏在皮肤上，又冷又黏。“老灯塔看守人说，这罗盘指向的不是财宝，是活路。”
疤脸嗤笑一声，那笑声像破锣，在暴雨里炸开，他挥了挥手，另外两个海盗立刻抄起船板上的短棍——那短棍是用坚硬的橡木做的，顶端包着铁箍，看着就带着能砸断骨头的力道。他们一步步逼近，沉重的脚步声踩在积满水的甲板上，发出“啪嗒啪嗒”的声响，每一步都像踩在林野的心跳上。
“活路？”疤脸舔了舔干裂的嘴唇，眼里满是贪婪与残忍，“在烬海，只有黄金才是活路。那老东西藏了这罗盘一辈子，最后还不是便宜了你？识相的就交出来，不然我让你喂海鱼，让你的骨头沉到烬海底，跟那些死鬼作伴。”
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