下山的土路被前几日的积雪浸得松软，踩上去发出咯吱咯吱的声响。
沈策刻意放慢脚步，落在喧闹的亲族后面。
他调整着手机的角度，让镜头像一只好奇的眼睛，贪婪地捕捉着这片生他养他的土地。
砚书，你看仔细了，他的声音里带着一种展示珍宝般的郑重，
这就是我们西北的冬天。跟你们水乡的婉约不一样，我们这儿的美，是另一种味道。
镜头缓缓扫过脚下的路。
特写下的黄土路面布满龟裂的纹理，像老人手背的皱纹，每一道裂痕都诉说着干旱与风霜的故事。
沈策蹲下身，镜头凑近一丛在冻土中顽强存活的骆驼刺：
你看它，叫骆驼刺。根系能扎进地下十几米深，就为了吸一口水。我们这儿的人，骨子里都有这股劲儿。
他抓起一把土，让细沙从指缝间流下：
这土看着贫瘠，可你信不信，只要引来黄河水，它能长出最甜的瓜果。敦煌那边的李广杏，我们这儿的黄河蜜，都是这黄土里长出来的金疙瘩。
远处的梯田像巨大的指纹镶嵌在山坡上，层层的田埂线条在雪后显得格外分明。
那是祖祖辈辈一锹一锹修出来的，沈策的语气里带着敬畏，我太爷爷那辈，每天下工后还要背石头修这些梯田。他们说，这是在给土地刻年轮。
当镜头转向更远处的地平线时，景深陡然拉开。
沈策指着天边一抹朦胧的黄色：
那边，再往西走，就是腾格里沙漠的边缘。小时候我常爬到家门口那棵老榆树上，就能看见沙漠和蓝天交界的那条线。
他突然想起什么，把镜头对准路边一堵斑驳的土墙：
你看这墙上的纹路，像不像流动的水？这是去年那场沙尘暴留下的印记。沙子打在墙上，跟刻刀似的。我们这儿，风和沙都是最厉害的雕刻师。
但就在这片苍黄中，总有意想不到的生机。
镜头捕捉到一株在岩缝中绽放的野枸杞，红艳艳的果实像玛瑙珠子挂在枯枝上。
这东西看着不起眼，沈策摘下一颗在镜头前展示，可是宝贝。晒干了泡水，我妈妈冬天就靠它暖身子。
当话题转到敦煌，沈策的讲述变得愈发深邃：
莫高窟的那些壁画，为什么能千年不褪色？因为用的是矿物颜料。我们这儿的土地里，藏着所有的颜色：赭石红、石青蓝、雌黄绿......古人是从大地的血脉里取色作画。
他让镜头凝视远方一座烽火台的残迹：
你看那个土堆，汉代的长城。站在上面，你能听见时间的声音——不是钟表的滴答声，是风穿过残垣的呜咽声。
在敦煌的榆林窟，他继续道，有个看守石窟的老人告诉我，月圆之夜把耳朵贴在崖壁上，能听见古代画师的叹息。
我当然知道这是传说，但每次站在那些壁画前，真的能感受到什么叫做时间的重量
随着队伍接近村口，沈策把镜头转向一户正在准备年食的人家。
院子里支着大锅，蒸腾的热气在冷空气中结成白雾。
这是在蒸花馍，他解释道，你看那些造型：鱼是年年有余，桃是长寿，石榴是多子多福。每个馍都是一句吉祥话。
他悄悄将镜头推进一家院子的作坊，一位老人正在制作皮影：
这是牛皮做的，要经过泡、刮、磨二十多道工序。晚上在白布后面一点灯，神仙精怪就都活过来了。我爷爷说，这是让影子开口说话的手艺。
路过村中集市时，虽然因过年显得冷清，但沈策如数家珍地描述着平日的热闹：
卖羊肉的摊子挂着整只羊，卖酿皮的妇人手腕一抖就是一张薄饼。
最妙的是卖香料的地方，孜然、小茴香、八角的气味混在一起，隔着半条街就能闻到。
天色渐晚，沈策却没有急着回家。
他寻了处高地把手机支好，镜头对着正在缓缓沉入地平线的夕阳。
砚书，你注意看我们这儿的日落，他的声音变得轻柔，没有云彩遮挡，太阳像个巨大的铜盘，直接沉到地平线下面去。然后，最美的就来了。
当最后一抹余晖消失，深紫色的天幕上，星星一颗接一颗地亮起来。
我们这儿的星空特别低，特别密，他调整着镜头焦距，银河清晰得像一条发光的牛奶路。
小时候我奶奶指给我看：那是牛郎星，那是织女星，说他们每年七夕踩着喜鹊桥相会。
他沉默片刻，声音里突然多了些说不清的情绪：
在敦煌的沙漠里看星星，你会觉得宇宙特别近，近得伸手就能摘到星星；又特别远，远得让人想起生命不过是沧海一粟。那时候我就会想，千年以前，那些画壁画的人，是不是也看过同样的星空？
回到家中，沈策的镜头扫过丰盛的年夜饭餐桌：
你看这道羊肉垫卷子，是蒙古族做法；这个糖酥饼，是回族点心；这碗臊子面，是地道的汉族口味。一桌饭，就是一部小小的民族交融史。
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