雪落了一个冬天。
柳树沟去了三次。一次是十一月的羊肉汤，一次是元旦前夕，老太太托人带话，说“闺女要是得空，来坐坐”。小易就去了，易安陪着，其他人也都跟着。没别的事，就是在炕上坐着，喝老太太泡的茶，听她讲那些讲了一百遍的老故事——她奶奶怎么等的，她爷爷被抓走的时候多大，村里当年有多少人再没回来。
那些故事小易都记住了。不光记住，还在心里给它们找了个地方放着。像那些夜里还在响的话一样，放着就好，不用拿出来说。
第三次是年前，腊月二十三，小年。村长杀了一头猪，非要他们去吃杀猪菜。吴振本来还想推，说年根底下事多，陈锋看了他一眼，他就闭嘴了。去的时候天已经黑了，雪下得正大，车灯照着前面白茫茫一片，像开进了一个没有边界的空白里。
杀猪菜真香。酸菜白肉血肠，大锅炖的，热气腾腾地端上来，一人一大碗。老太太坐在炕头，这回没喝汤，喝了一小盅白酒，脸喝得红扑扑的，眼睛亮晶晶的。
“闺女，”她拉着小易的手，“你过年咋过？”
小易愣了一下。过年？
她还真没想过。以前在训练基地，过年就是食堂加两个菜，吃完该干嘛干嘛。后来出事了，躺了一百多天，醒来已经是春天。再后来，就是现在，在新辖区，新驻地，新的一群人。
“就在驻地过。”她说，“我们几个人，凑合凑合。”
老太太不乐意了：“凑合啥？上这儿来过！年三十儿，我炖肉，包饺子，你们全来！”
小易看向陈锋。陈锋没说话，但嘴角有一丝很淡很淡的弧度。
“行。”吴振替她答应了，“来就来，正好蹭顿好的。”
张宇和周明在一边默默点头。林雪已经在算人数了，嘴里念念有词：“七个……八个人？老太太算一个，村长家孩子回不回来……”
易安在旁边碰了碰小易的手，没说话，但眼神里有一种很暖的东西。
那天晚上回去的路上，雪还在下。车开得很慢，路上没人，只有雪落在车顶上的沙沙声。小易靠在窗边，看着外面白茫茫的夜色，忽然说了一句话：
“我以前没想过，过年还能这样过。”
易安开着车，没看她，但声音很轻：“哪样？”
“这样。”小易说，“有人在等你去。”
易安沉默了一会儿，然后说：“你现在有了。”
年三十那天，他们真的去了。
七个人，开两辆车，后备箱塞满了东西——米面油，水果，给老太太买的厚棉袄，给村里孩子带的糖果零食。吴振还特意买了几挂鞭炮，说农村过年得有响声。
老太太站在村口那棵老柳树下等他们。雪停了，天很晴，阳光照在雪地上，晃得人睁不开眼。她穿着一件新棉袄——就是小易上次买的那件，大红底子绣着暗花，看着就喜庆。
“来啦来啦！”她老远就招手，脸上的皱纹都笑开了花。
小易下车，走过去，被她一把拉住手：“冷吧？快进屋！炕烧得热乎着呢！”
那天的年过得，小易后来回忆起来，总觉得不真实。
热炕头，炖了一天的肉，酸菜馅饺子包了一盖帘又一盖帘。电视开着，春晚的声音当背景，但没人真看。老太太的儿孙们也都回来了，两个年轻人，一个在上大学，一个在城里打工，都是生面孔，但很快就熟了。吴振教他们划拳，输了的喝饺子汤。林雪跟老太太的孙女凑一块儿，不知道在聊什么，聊得热火朝天。张宇和周明帮着烧火，蹲在灶台前，脸被火光映得红红的。陈锋坐在炕边，手里捧着一碗茶，难得地放松，眼神里那两口深井，今天好像没那么深了。
易安和小易坐在炕角，靠着墙，看着这一屋子人。
“像做梦。”小易说。
易安没回答，只是把她的手握得更紧了一点。
十二点的时候，吴振把那几挂鞭炮点了。噼里啪啦的响声在夜空里炸开，火光一闪一闪的，照亮了院子里每个人的脸。村里其他地方也有鞭炮响，远远近近的，像在呼应。
老太太站在门口，仰着头看，眼睛里有光。
“好多年没这么热闹了。”她说。
小易站在她旁边，没说话。但她忽然想到那个走了的“点”，想到它永远看不到的这些东西——热炕头，饺子香，鞭炮响，人挤人的屋子。想到它只能困在黑暗里，不知多少年，连什么是“过年”都不知道。
替你看过了。她在心里又说了一遍。
那晚他们没走。老太太非要留他们住下，说炕大，挤挤能睡下。结果就是，七个人加老太太，挤在两张炕上，横七竖八的，被子不够就盖大衣。但没人抱怨。小易半夜醒来一次，听着身边的呼吸声——有人打呼噜，有人说梦话，窗外偶尔还有零星的鞭炮响。她躺在那里，看着黑黢黢的天花板，忽然觉得，这就是家。
不是她出生的那个家。不是任何一个有血缘关系的地方。
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