那只是一个问题——
“我可以用别人的故事，填满我自己吗？”
少年与那双眼睛对视。
然后，他轻轻点了点头。
像是在说——
欢迎来到这场游戏。
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灰雾在他身后缓缓合拢，像一扇被推开又关上的门。
他走出来了。
从“故事”的垃圾场，走进了“故事”本身。
围观者们还没有注意到他——他们的注意力还停留在那个痛苦翻滚的胜利者身上。但少年知道，很快，所有人都会注意到。
因为一个“空容器”，会本能地寻找“内容”。
而这里，到处都是“内容”。
那些恐惧的面孔，那些颤抖的身体，那些正在疯狂运转的头脑——每一个人，都是一个“故事”。每一个人，都是一道“菜”。
他停下脚步，抬起头，第一次真正地“看”这个世界。
灰暗的天空，血色的文字，沉默的角斗场，恐惧的人群。
还有那个站在最高处、正看着他的少年。
他们的目光在空中相遇。
“你叫什么名字？”少年问。
他想了想。
然后摇头。
名字？早就忘了，或者说，早就扔了。
“那你怎么称呼自己？”
他又想了想。
然后他开口了，声音沙哑，干涩，像两块锈铁摩擦——
“叫我……‘读者’吧。”
少年微微一怔。
‘读者’？
在这个以“故事”为规则的世界里，在这个“系统”就是“读者”的世界里——
有人，给自己取名叫“读者”？
“你不是来‘玩’游戏的。”少年说，语气里带着一丝连自己都没察觉的凝重，“你是来‘读’游戏的。”
他没有回答。
只是扯了扯嘴角，露出那个既不狰狞也不疯狂的笑容。
然后，他迈开了脚步。
走向人群。
走向那些正瑟瑟发抖的“故事”。
走向他的——
“第一道菜”。
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