钱小慧第一次觉得那把剪刀不对劲，是在她入职“剪韵”理发店的第七天。
她在省城辗转了好几年，换过七八份工作，没有一份干得长久。她不是没本事，是不认命。她总觉得这辈子不该窝在流水线上，不该站在收银台后面，不该被任何人呼来喝去。她学了美发，考了证，投了几十份简历，终于在城北这家叫“剪韵”的店里找到了一个学徒的位子。
店不大，两间门面，四把椅子，三面镜子。老板姓周，四十出头，话不多，手艺好，在这条街上干了十几年，攒下不少老客。钱小慧每天的工作就是洗头、扫地、卷毛巾，偶尔给客人上染膏。她不怕吃苦，她怕永远没有出头的那一天。
那把剪刀挂在周老板工位的工具架上，和其他剪刀混在一起，乍一看没什么特别的。她洗了无数遍工具，那把剪刀从没碰过，因为周老板从来不让她碰。不是小气，是那种刻意的、不动声色的隔阂。每次收工，他会亲自把那把剪刀从架子上取下来，用绒布仔仔细细擦一遍，装进一个牛皮刀套里，锁进抽屉。
钱小慧问过一次：“周哥，那把剪刀什么牌子？看着挺旧了。”
周老板的手顿了一下，没有抬头。“老物件了。”他说，声音闷闷的，像从很远的地方传过来，“传了几代了。别碰。”
他没有说“不能碰”，他说的是“别碰”。那个“别”字咬得很重，像警告，更像祈求。
钱小慧没再问了。可她留了心。
夜里收工以后，所有人走了，钱小慧一个人在店里收拾。她拖完地，擦完镜子，准备关灯走人。走到门口的时候，她听见了一个声音。很轻，很短，像什么人在叹气。她停下来，侧耳听了一会儿，什么都没有。以为是听错了，刚要推门，那个声音又响了，从里间传出来的，闷闷的，沉沉的，像有什么东西在黑暗里缓慢地翻了个身。她顺着声音往里走。里间是周老板的工具间，门锁着。
她把耳朵贴在门板上，听清了——那不是叹气，是剪刀的声音。咔嚓，咔嚓，咔嚓，很有节奏，像有人在剪什么东西，却没有任何东西被剪断的声音，只有刀刃开合时金属碰撞的清脆声响。
她退了回去。
那把剪刀在老城区这片纵横交错的巷子里传了几代人，传到周老板手里，传了快一百年了。这把剪刀是用这把剪刀剪下来的头发，不能扔。扔了，那些头发里的魂就会出来找替身。替身找到了，剪刀就换人了。
钱小慧本来是不知道这些的。是隔壁五金店的老头告诉她的。那天下午店里没客人，钱小慧蹲在门口吃盒饭，隔壁五金店的老陈头搬了个板凳坐在她旁边，叼着烟，眯着眼，看着“剪韵”那块褪了色的招牌，慢悠悠地开了口。
“丫头，你在这干了多久了？”
“快一个月了。”
老陈头点了点头，烟灰掉在他的裤腿上，他没掸。“老周的剪刀，你碰过没有？”
钱小慧摇了摇头。
“别碰。”老陈头的声音压得很低，像怕什么东西听见，“那把剪刀邪门。以前这把剪刀在老城区那边一家理发店，那个师傅姓林，手艺好得很，城里的太太小姐都来找他做头发。后来有一天晚上，林师傅店里来了一位客人，穿一身白，大半夜的，非要剪头发，塞了一个厚厚的红包。林师傅剪完头发，第二天就病了，高烧不退，没几天就走了。那把剪刀就传给了他徒弟。徒弟没干几年，也走了。后来传给了老周。”
“他们怎么死的？”钱小慧问。
老陈头没有回答，他把烟掐灭了，站起来，拍了拍裤腿上的灰。“反正别碰就对了。那剪刀吃头发，也吃人。”
钱小慧只当是老人家编的闲话，没太在意。可自那天起，她对那把剪刀的感觉变了。她经过工具架的时候，总觉得有什么东西在看她。不是人眼，是那把剪刀的刀刃，在日光灯管的照射下泛着幽暗的冷光，像一只半睁半闭的眼睛，无时无刻不在盯着她。
那把剪刀比她见过的任何理发剪都窄，刀刃薄如蝉翼，刀尖微翘，刀柄上刻着一圈一圈细密的纹路。她凑近了才看清，那不是纹路，是字。很小的字，刻满了整个刀柄，密密麻麻的，像蚁群爬行留下的痕迹。她认不出那些是什么字，可她觉得那些字在动，在她注视的瞬间，那些笔画像活了一样，缓慢地蠕动了一下。
她不敢再看了。可她的视线像被什么东西钩住了，怎么都移不开。她盯着那把剪刀，盯着那些在灯光下微微发亮的刀刃，忽然觉得自己的头皮在发痒，不是痒，是一种极轻极细的、像无数只虫子在头皮上爬行的触感。她伸手摸了摸，什么都没有。可那种感觉越来越强烈，从头顶蔓延到后颈，从后颈蔓延到脊背，从脊背蔓延到四肢，像有很多根看不见的线从她的身体里抽出去，被那把剪刀吸走了。
那把剪刀不是一把普通的理发剪，它是用来“收头”的。收的不是头发，是人的魂魄。那些被这把剪刀剪过头发的人，他们的魂就会有一丝被抽走，留在剪刀里，嵌在刀刃的缝隙中，渗进刀柄的纹理里。这把剪刀剪了几代人的头发，收了几代人的魂。那些魂困在剪刀里，出不去，日复一日地被刀刃摩擦、碾碎、消化，变成这把剪刀的一部分。它吃头发，也吃人，吃得越多，刀刃越锋利，刀柄越光滑，刻在上面的字越多越密。
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