那把剪刀跟着她，从来没有离开过。它不是在等她用，是在等她成为它的主人。周老板死了，这把剪刀需要一个新的人来握。它选了她。从她第一次看见它、第一次被它的目光钩住的那一刻起，它就选了她。
她给它换了新工具盒，买了新的绒布擦它，每天下班之前把它擦拭干净装进刀套里锁进抽屉。她知道自己在做什么，可她控制不住。她的手指在发抖，可她停不下来。那把剪刀在她手心里越来越烫，越来越沉，像是握着一块烧红的铁，可她没有松手。她不知道自己在怕什么，只是觉得，从她握住这把剪刀的那一刻起，她就再也松不开了。
钱小慧后来听说了那把剪刀的来历。不是从别人嘴里听到的，是剪刀告诉她的。每一个夜晚，当她闭上眼睛，那把剪刀就会把那些刻在刀柄上的字一个一个地放进她的脑子里。那些字在她脑海里拼凑成画面，一幅一幅，像放电影一样。她看见一个穿长衫的男人坐在理发椅上，脖子歪着，血从喉咙里涌出来；看见一个穿旗袍的女人躺在地上，头发散了一地，手里还攥着一把剪刀；看见一个小孩蜷缩在墙角，浑身是血，剪刀插在他的胸口。那些人都是死在这把剪刀下的，这把剪刀不是用来剪头发的，是用来杀人的。那些被它杀死的人，魂都困在里面了，困在那两片窄薄的刀刃之间，困在那些细密的刻字底下。
那些人需要替身。剪刀需要有人继续握下去。周老板替他师父握了，他师父替他师爷握了，一代一代，传到钱小慧手里。她握着它，觉得它不重，可它很沉。沉的不是重量，是那些困在里面的人命。每一颗螺丝、每一道刻痕、刀刃上每一道细微的缺口，都是一条人命。她用这把剪刀剪过无数人的头发，每一次剪下去，刀刃闭合、张开，那些人命就在她手心里被碾碎、被摩擦、被消化。她觉得自己不是在剪头发，是在喂刀。用那些客人的头发，喂那把永远吃不饱的剪刀。
她不敢再想了。她把那把剪刀锁进了出租屋的床头柜里，再也没有带去店里。可她每天晚上还是能听见剪刀的声音，从抽屉里传出来的，咔嚓咔嚓，像是在等她，像是在提醒她——它还在，它还在，它还在。她不敢打开抽屉，不敢看它，可她控制不住自己的手。
周老板死后的第七天夜里，她做了一个梦。梦见自己站在那间老理发店里，四周空荡荡的，只有那把椅子，只有那面镜子。她走过去，坐下来。镜子里映出她的脸，疲惫、苍白、眼窝深陷。镜子里还有一个人，站在她身后，穿着白大褂，手里握着一把剪刀。她看不清那个人的脸，可她认得那把剪刀。那人在她身后站了很久，终于开口了，声音很轻，很细，像风穿过针眼。“你替了我，我就能走了。”
钱小慧想问那人是谁，可她发不出声。那人把剪刀递到她的面前。她伸出手，接过来了。剪刀是凉的，可她握住了，就不觉得凉了。
她醒了。床头柜的抽屉开着，那把剪刀不在里面了。她翻遍了整个抽屉，没有。翻遍了整个屋子，没有。她不知道它去哪里了，她只知道，从今天起，她不再需要那把剪刀了。她已经成了那把剪刀的一部分，嵌在刀刃的缝隙里，刻在刀柄的纹理中。
她走进卫生间，镜子里的她，脖子上有一条极细的红线。和死去的那个理发师周老板一模一样的位置。她用手摸了摸，不疼，没有伤口，只有那道红印子，嵌在皮肤里，怎么都擦不掉。她不知道这道红印子是什么时候长出来的，她只知道从她接过那把剪刀的那一刻起，她就注定要被它划开喉咙，血会流一地，等下一个学徒推开那扇门。
她不想死。她也不想活了。她只是想剪头发。想把每一个客人的头发都剪得漂漂亮亮，看他们在镜子里满意的笑容。她觉得那把剪刀给了她这个本事，她用它剪出来的发型比以前好看多了，客人们都说她手艺进步快，夸她是天才。她笑笑，不解释。她不知道那把剪刀是怎么做到的。也许那些困在刀刃里的鬼魂替她剪的，它们被困在那把剪刀里太久了，手痒了，想摸摸头发的触感。她用这把剪刀的时候，那些鬼魂就顺着她的手指爬出来，附在她的手掌上，替她握刀，替她动刀。她的手指越来越灵活，她的技术越来越精湛，她的客人越来越多。那把剪刀吃头发，也吃人。它在吃她的命。它吃她一天，她就多活一天。它不吃她了，她就死了。
钱小慧后来在这条街上开了一家属于自己的理发店。店名是叫“剪韵”还是别的什么，她已经记不太清了。只知道开业那天门口排了很长的队，都是她的老客。他们坐下来，她围上围布，拿起剪刀。咔嚓，咔嚓，咔嚓。
她剪得很慢，每一刀都很轻。头发从客人的头顶落下来，落在地上，堆积成一团。她低头看着那些碎发，觉得它们在动。不是风吹的，是那些头发自己在动。它们在地上缓慢地蠕动，像很多条细小的蛇，朝她的方向爬过来。她没有躲，也没有怕，只是把脚往旁边挪了挪，继续剪。那些头发爬到了她的脚边，缠住了她的脚踝。
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