华清月是在翻过折多山之后遇到那个骑手的。
那天是她在318国道上的第十四天。她从那座海拔四千二百九十八米的垭口下来时，天已经开始变了，风从西边灌过来，裹着细碎的冰粒打在脸上。她把冲锋衣的帽子拉紧，弯下腰把身体压低，轮子在湿滑的柏油路面上碾过，发出持续的沙沙声。路边的经幡在风中剧烈地翻卷着，声音像是有人在很远的地方撕扯着布料。她已经骑了将近三个小时没有停下来，四周的景色始终如一——灰绿色的草甸，灰白色的碎石，灰色的天空像一块被洗过太多次的旧布，边缘已经开始发毛了。
她是在一个转弯处看见那个骑手的。那人穿着暗红色的防风外套，骑着一辆深灰色的旅行车，后架上绑着两只塞得鼓鼓的驮包。车速很慢，像是也被风压着走。她没有加速去追，也没有减速拉开距离，只是保持着自己原有的节奏。路上偶尔会有骑行者迎面驶过，大多是结伴的队伍，呼啸着从她身边过去，在这条路上彼此看见对方的速度，交换一个点头或一个简短的手势，然后继续各自的方向。那个红外套骑手始终在她前方大约一百米的距离，和她保持着同样的配速，像是正在用自己的节奏牵着她走。
风越来越大，天色暗得比预期要早。她看了一眼海拔表，四千二百米，离下一个补给点还有将近四十公里。她正在评估是否要继续前进的时候，看见前方那个红外套骑手在路边停了下来，靠着一块巨大的路碑，像是在等她。她骑过去，减速停下，单脚撑地，喘着气看向那个人。头盔遮住了大半张脸，只能看见被风帽裹着的下颌和嘴唇，干燥、微微裂开，被风沙打磨出细小的皲裂纹路。那人侧过头来，嘴唇翕动了一下，像是说了什么，声音被风声盖过了大半。她只听见几个断断续续的音节——“前面……”和“别骑了……”她问前面怎么了，那个人抬手指了指前方——路在几百米外拐了个弯，被一片灰白色的岩石挡住了，看不出后面还有什么。她犹豫了一下，那个人已经把车掉了个头，往路边一条碎石岔路推了过去，像是示意她跟上。她没有多想，也下了车，推着车跟在后面。
那条岔路不宽，地面是压实的碎石，路面上有车辙印，像是偶尔有车辆经过。沿着岔路走了大约二十分钟，拐过一道土坡，她看见了一栋灰白色的建筑——是一栋废弃的道班房，两层，窗户用木板钉死了，门口堆着几摞风化的砖块。那个人把车靠在墙边，从驮包里取出一盏充电灯，拧开，橘黄色的光在暮色中像一只正在缓慢睁开的眼睛。她把车停好，走进那间屋子，地上落了厚厚一层灰，墙角堆着一些干草和碎木条，像是被人用来生过火。那个人已经在靠里的墙角坐下来，灯光照着他映在墙上的影子，像是一扇还没有完全展开的翅膀。她在对面坐下来，隔着几步的距离。她摘下手套，搓了搓冻僵的手指，发现那个人正看着她，目光平静，像是在确认她还在那里。
她问那个人怎么称呼。沉默了一会儿之后，一个声音从风帽底下传出来，闷闷的，像是被什么东西压着：“你叫我老周就行。”她报了名字，老周轻轻点了点头。她问他这条路骑了多久，老周沉默了片刻，说记不清了，骑了好多年了。声音很轻，像是说给自己听的。她又问老周是哪里人，老周说四川的，然后就沉默了下来。她靠着墙坐下来，把驮包垫在背后，摸出一块压缩饼干，掰了一半递过去。老周看了一眼她递出的半块饼干，摇了摇头，说带了干粮了，不用。她把那半块饼干收回来，自己吃了。
入夜之后，风声变小了，但温度降得很快，她裹着睡袋靠在墙角，听见老周坐的方向传来极轻的声响——像是什么东西在缓慢地摩擦着。她侧过头看，老周正坐在灯光照不到的暗处，像是正低着头在整理什么东西，动作很轻，像是怕惊动什么。她问老周明天打算什么时候出发。老周的声音在暗处沉默了一会儿，然后说：“天亮了就走。你跟着我，我带你出去。这段路岔道多，容易走错。”她在黑暗中把睡袋又裹紧了一些，感觉到风正在从墙缝里一丝一丝地渗进来，像是一只正在缓慢合拢的手。她闭上了眼睛，在黑暗中听见了老周那边传来的风声，像是在翻着一本很旧的书页，一页一页地翻，始终没有停下来。
第二天天亮以后，她醒来的时候，老周已经在门外了。她推开门，看见他站在车旁边，正低头检查后架上的驮包。晨光很淡，空气中弥漫着高原上那种特有的清冷。她洗漱、收拾好驮包，推到门前空地上。老周已经跨上车，没有回头，只说了一句：“走吧，跟紧点。”她跨上车跟了上去。岔路比来时好走了一些，砂石路面逐渐变硬，像是有车在近期压过。骑了将近两个小时，路的尽头出现了一道铁栅栏门，门没有锁，只是虚掩着。她跟着老周从旁边的缺口绕了过去，发现一条向西延伸的硬化路正安静地铺在面前。
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